MAGIC PUZZLE 1

TUDO É NADA

2009-02-25T22:50:00.000-08:00

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quinta-feira, 26 de Setembro de 2002

TUDO É NADA NUNCA: PÁGINAS PERDIDAS DE PETER HANDKE/ MANUSCRITOS DA JUVENTUDE

Como se, ao repudiar o sofrimento, eu estivesse a dizer que perfilho o prazer!
Se o sofrimento é um incómodo, o prazer é uma chatice.
E ambos a mesma comida vomitada.
*
Na sequência lógica desta evidência, a poesia vale o mesmo que o resto: nada. Porque havia de a levar mais a sério?
Mal necessário, jogo em que me ocupei algumas horas, a poesia serviu-me de passatempo.
Do tempo que (não) vivi fiz diários e dei-lhes nomes.
É isso a minha poesia?
A minha existência ?
Uma coisa e outra?
Uma coisa nem outra?
*
Continuo sem saber para que estou aqui. E sem saber se ficar é preferível a ir (antecipar a ida) ou se alguma coisa é preferível a alguma coisa.
Eis o que posso repetir de mil e uma maneiras naquilo que pode, pelo aspecto gráfico, chamar-se poesia.
*
Para já e que me lembre, sei entre outras coisas igualmente nojentas e incómodas que sou austríaco, que sou cristão, que sou ocidental, três motivos mais que suficientes para odiar a (m/) existência, se a própria existência ou gaiola de me sentir espécie humana não fosse por si só suficiente.
Contra essas gaiolas vão as palavras a que talvez (se) chame poesia.
*
Irrita-me às vezes que os outros tivessem feito da poesia um valor : uma arte (a arte de combinar palavras agradáveis ao ouvido).
A abjecção de tudo e principalmente dos valores que procuram obviar à Abjecção, não pode nem deve merecer porém de um bom observador mais do que indiferença.
Reconheço contrariado que levo por vezes o ofício de escrever mais a sério do que devia. E reconheço, irritado comigo mesmo, que do meu niilismo tenho a petulância, por vezes, de extrair valores, começando na identificação de escrever e existir, levando qualquer dos dois ofícios mais a sério do que é lícito.
Devo reconhecer que do escrever apenas fiz o mal necessário para obviar ao mal de existir, uma forma de barulho para não ouvir o ressonar que a morte faz aos ouvidos dos vivos.
*
Quando me ocupo a desmontar, com palavras, as mitologias que compõem o nosso quotidiano, não quero dizer que acredite em alguma reforma ou revolução ou que acredite de que tudo será desejavelmente melhor e diferente amanhã.
Com a palavra apenas desmonto os sistemas de mitos que as palavras compõem. Amor com amor se paga. Ou dentada de cão cura-se com pelo do mesmo cão.
Juro entretanto que não quero salvar nada: nem o mundo, nem a pátria. Hoje ou amanhã. Nada nunca.
*
Quando a poesia deixa de ser o lirismo gratuito e passa a intervir, como desintegração da linguagem ou mitologias vigentes, nos problemas do conhecimento, atinge o campo filosófico. E os filósofos, naturalmente, reagem.
De várias desintegrações se pode hoje falar: atómica, lógica. Quando o poeta começou a mergulhar nos infernos, tremeu o olimpo dos filósofos, tremeu a ordem racional.
Falou-se de um regresso à barbárie mas todos viam que se não tratava de um regresso mas de um progresso. A ciência e a filosofia nela baseada ainda não conseguiram, até hoje, digerir este surto que foi o da «sensibilidade moderna» ou Modernidade. Nem esperemos que o consiga.
*
A «alquimia do verbo» , a «vertigem da palavra», a «aventura da linguagem» - expressões que evocam o ressoar de «o verbo é Deus» - resumem-se nesse processo a que o poeta sujeitou a linguagem, processo simultaneamente desintegratório e criador, destruindo mitologias velhas para criar os mitos do homem novo - o homem por vir.
Muitos, no entanto, perderam o pé e a «aventura da linguagem» é apenas a derrocada de babel e repete a babélica confusão. A língua foi dada aos homens para os perder (como se supunha e ainda supõe) mas também para os salvar?
*
Todas as experiências com palavras me parecem consequentes, se constituírem tentativas de obter novas e eficazes maneiras de comunicar o imaginável, o inimaginável.
Fora deste contexto, é mera técnica pela técnica, é formalismo, é reacção e abjecção literária, é literatura pela literatura, «cochonnerie».
*
Mas quem vai dizer aos da literatura literária que poesia pouco ou nada tem a ver com literatura?
*
Esta forma de preguiça chamada escrever, esta forma de estar e não estar, este escape, esta fuga, esta forma de não dar forma nem decisão a nada. Esta forma de nada.
E de fadiga.
*
Escrevo como quem tem pouco tempo. Só o tempo de dizer o pouco que tenho a dizer, o nada que tenho a dizer. Só o tempo de estar mais algum tempo por aqui, a queimar o tempo, a chatice do tempo.
Já sei: os problemas , os imensos problemas da humanidade e dos arredores da humanidade mas a minha preguiça, o comodismo dos outros, o egoísmo e o resto, se ao menos soubesse o que é o resto.
*
O drama ou dor da efemeridade é real. O temor da morte , autêntico. Qualquer instante pode ser o último. E ainda que o deseje, aterroriza-me.
Disso também darei testemunho escrevendo, sem que veja nisso idealismo ou metafísica. Idealista é o que se recusa a encarar de frente e francamente aquilo que, embora o atemorize, é real. Darei o testemunho desse temor terror.
*
A morte é a única coisa importante. E saber que não vale a pena falar disso, de tão certo, de tão absurdamente certo, de tão certo porque absurdo, é uma das maneiras contrariadas de fazer literatura.
*
Já não vou a tempo de salvar ninguém. Nada de planos «a longo prazo». O que posso fazer, enquanto espero a morte, é escrever.
Escrevo enquanto existo, escrevo porque existo, escrevo logo existo.
*
Face a face com o absurdo do absurdo: eis a verdade. Parafraseando Novalis digo: «Quanto mais poético mais verdadeiro».
Quanto mais lírico, místico ou político, mais anti-poético, mais anti-verdadeiro.
Walt Whitman: o paradigma anti-poético, porque simultaneamente lírico, místico e político.
Artaud, Kafka, Fernando Pessoa ou Beckett, ultrapoéticos porque ultraverdadeiros e nada ou quase nada líricos, místicos e políticos.
A verdade é trágica.
A mentira é lírica, mística ou política. Ou as três coisas ao mesmo tempo.
*
Disse um dia que a poesia era para mim um caso de vida ou de morte e ninguém percebeu.
Escrever é hoje a única forma de não me suicidar ou de pensar menos nisso.
*
Sou e sinto-me a pura inutilidade.
Pergunto para que presto e a resposta é a de que não presto. Para nada.
O que faço, mesmo pouco e mau, é sempre como se fosse a última vez que o fizesse e com vontade de que assim seja.
Todos os projectos para amanhã me soam falsos e ridículos. Para amanhã quando? Quando é amanhã? Sei que nunca será amanhã, e que nasci gasto, cansado, estéril, que acordo sempre ontem.
*
Nada espero de nada.
Não sou, não tenho, não posso nada. Por isso espero tudo.
*
Os que, sob o pretexto de admirarem a poesia, a odeiam.
Os que atiram pedras a Orfeu.
Os que escrevem nas folhas, falam de arte literária, têm sempre pronta a sair, da cartola de prestidigitadores, uma tradução, uma citação, uma adaptação.
*
À ideia pouco lucrativa de literatura-actividade-de-malditos tem vindo a suceder uma ideia mais sensata: a literatura-negócio, a literatura-indústria, a literatura-comércio.
Prósperos negociantes, ricos industriais, nédios merceeiros da literatura dão-lhe hoje um prestígio e um assento nacional invejáveis.
*
Mas, senhores que falais de artes e letras, que até falais de política e quando calha a fazeis, o problema estético é apenas esse: o de serem eles doentes de outra doença, a doença que escapa e escapará sempre aos doutos clínicos e para a qual todas as sociedades e respectivos governos terão sempre acesas as fogueiras, prontas as lavagens do cérebro, abertos os hospitais e as prisões, franqueados os cemitérios.
Portanto, e com vossa licença, doutores, políticos, artistas de talento (onde só há talento) e escritores (onde só há literatura), merda para a vossa sabedoria, merda para as vossas políticas, merda para as vossas artes e letras.
*
Quando viu que não tinha carreira nem futuro, que estava a mais numa sociedade onde nenhum lugar nem profissão o esperava , quando viu que fora um erro ter nascido, pensou ele que podia a todo o momento emendar o erro, apagar o borrão. Era afinal fácil. Mas seria?
Se lhe faltavam todas as razões para viver, também as não tinha para se matar. Existir era simultaneamente desistir de tudo e resistir ao nada.
Escrevo enquanto e porque não tenho outra saída, escrevo porque não vivo, não sei nem posso viver, escrevo para não me drogar (isto é a droga?), escrevo para esquecer o Falhanço que fui, escrevo para me defender, escrevo para matar o tédio, o tempo, o medo, escrevo com medo e para não me matar, ou para que o tédio, o tempo, o medo me não matem, escrevo.
Cada página era outra pele de que se livrava e ele estaria sempre para lá de cada pele ou muda. A obra, as peles mortas...
*
Sem nunca se comparar a eles, é a eles que insensivelmente me comparo. Da mais funda miséria, fracassados até no fracasso, surgiram aqueles que leio como se me lesse - Franz Kafka, Antonin Artaud, Samuel Beckett - que nunca foram nada, que do nada tiraram nada, que só foram corpo e corpo doente.
Mas, sobrevivem eles? Que equívoco monstruoso é esse de os assimilar à coisa literária? Porque os retém a história da literatura? Que espécie de talento foi o desses homens para merecerem o insulto de lhes chamarem artistas ? Que lhes importou a fama e porque são hoje famosos? Quantos continuam e continuarão esquecidos? Que série de acidentes meramente acidentais estão na origem da expansão publicitária de Kafka? Ou de Artaud?
A história é feita dos que não estão com o nome na História, nisto e em tudo. A história é feita pelos que não têm história nem nela um lugar. Dos ignorados e vencidos e desaparecidos e falhados e doentes e mortos: antes, muito antes do fim, mortos.
Fazer parte desta corrente inglória, anónima, sem fama à venda nos escaparates - eis o mínimo que deve fazer um homem.
*
Para o resto, para aquilo que qualquer pessoa inepta serve, que sirvo e presto eu?
De maneira que essa, a da poesia, é a minha última hipótese, o meu derradeiro recurso de falhado (em toda a linha). Essa, a da poesia, a última quase certeza. Última e única que pode funcionar de crença.
Poesia quer dizer: a única maneira de crer em alguma coisa. A única maneira hoje de me suicidar.
*
O que sabia, esqueci. O que aprendi, não serve. O que serve, não aprendi. Vejo os outros que pensam, memorizam, planeiam obras a prazo, que podem, inclusive, saber que lhes resta tempo, que têm tempo.
Alinhar alguns versos, já é tarefa sobrehumana para levar a cabo a qual tenho que me violentar.
Para o resto, tudo o resto, sou a menos. E tudo me excede: energias, capacidade, disponibilidade, esperança.
Esta certeza de já estar morto e saber que fui sempre velho, que envelheci, que me gastei e queimei, pouco tempo deixa seja ao que for.
Agora, gasto o resto. Uma ruína que ainda não ruiu.
*
Escrevo para dar testemunho das perplexidades que, numa sociedade fechada, qualquer homem sofre se quiser ser verdadeiro consigo mesmo.
Escrever é dar testemunho da relatividade de tudo - e principalmente da impossibilidade de, numa sociedade em decadência, ser-se individualmente o homem novo que as teorias humanistas abstractamente programam e proclamam.
Entre o homem velho - que o poeta já não quer ser - e o homem novo - que ainda não pode ser - deve ele dar testemunho directo, vivo, dialéctico do homem em mudança que está sendo.
*
Porque me preocupa a função social da literatura, recuso todo o propósito de distrair e adiar que me parece ser o da maior parte dos escritores que se ocupam a escrever obras longas, adjacentes aos problemas capitais e vitais do homem.
Os longos romances, realistas ou românticos, romance novo ou romance velho, qualquer que seja o rótulo ou escola onde os enquadrem, colaboram com as ideologias e políticas decadentes.
A arte de contar histórias não será, na maior parte dos casos, a arte de distrair os homens das suas capitais, vitais, mortais urgências e necessidades?
*
O homem, não podendo ser livre, absolutamente livre no mundo da necessidade, inventou a literatura. A literatura seria assim um campo de treino, de ginástica, de aprendizagem da liberdade, um campo experimental ou de ensaio: de onde resulta não só a sua função específica mas também o específico papel que é chamado a desempenhar no processo histórico.
É claro que muita literatura haverá - a mais poderosa e de maior influência, precisamente - que não tem nada a ver com isto, por isso não tem nada a ver com a Poesia e a Poesia nada a ver com ela.
*
A literatura é o campo de todas as liberdades: a liberdade de formular todas as perguntas (principalmente as perguntas doidas ), a liberdade de pisar todos os riscos (principalmente os proibidos), a liberdade de desafiar todas as autoridades (principalmente as que até hoje nunca foram desafiadas), a liberdade de desobedecer a todas as leis (principalmente as que se arrogam de eternas), a liberdade de bater o pé a todas as ditaduras (principalmente as paternais).
A este domínio - o livre domínio da liberdade livre - chamou Rimbaud Poesia e Henry Miller o reino do «obsceno».
*
Responde o homem sensato, o homem virtuoso, o homem útil, o homem obediente, o homem legal, o homem oficial: a liberdade absoluta não é possível e não há vida possível na liberdade.
Mas o que tem a ver a poesia com o homem sensato & etc, e o que tem a ver o homem sensato & etc com a poesia?
*
A desintegração da mitologia ou linguagem instituída, tal a vejo, não tem um objectivo superficial. Atinge as raízes do conhecimento.
Porque a desintegração da linguagem é, de certo modo, a simultânea desintegração da lógica (de uma certa lógica) e da epistemologia (uma certa epistemologia que insiste em dividir por idealistas e materialistas as duas únicas orientações do conhecimento).
O escritor que a meu ver importa, comete a proeza de não querer enfileirar nem nos idealistas nem nos materialistas. E aqui começa a questão. O filósofo diferente não pode filosofar segundo os processos clássicos, usuais, vigentes, oficiais. Não pode filosofar segundo nenhum sistema instituído ou ideologia constituída.
Aí - onde começa a desobediência ao conhecimento e à filosofia estabelecidas - começa a Poesia. Poeta é o Desobediente e os filósofos, mesmo iconoclastas, Ponty, Jaspers, Sartre, Camus ou Aldous Huxley, são ainda filósofos, ainda que preparem o novo conceito de literatura como básica desobediência.
*
«Connaitre» - dizem os franceses - é nascer com.
«Connaitre» para o poeta é também nascer outra vez.
Conhecer é re-nascer, porque a experiência é aquilo em que diariamente se morre e diariamente se ressuscita. Só a experiência é irredutível - e forma de conhecimeto também. Forma mas não teoria do conhecimento, segundo o conceito de tratados e compêndios de filosofia.
*
É Artaud que autoriza a ver no escritor o aprendiz que se revolta contra o falso conhecimento ou conhecimento adquirido.
À margem das instituições de ensino e cultura, ele é o que aprende sem que lhe ensinem. É o autodidacta. É o que sabe sem aprender. É o que conhece. É o que vê.
*
Conhecer =
interrogar
explorar não apenas com os olhos e a inteligência mas com todos os sentidos e músculos, vísceras e nervos, fezes e deslumbramentos
inventar sentidos além dos cinco
cortar em todas as direcções, principalmente as proibidas
não admitir limites nem limitações
destruir leis e géneros
descobrir leis e géneros
rir da morte e duvidar da vida
rir da vida e duvidar da morte
arrancar raízes
implantar novas raízes e arrancá-las também
chegar ao nada e partir daí para tudo
assumir apaixonadamente o bem e o mal
preferir ao deserto dos homens o Deserto (Rimbaud)
*
Conhecer não é apenas ver e pensar. Conhecer é imaginar. Conhecer é ser (connaitre). Imaginar é ser. Ser é imaginar.
*
Conhecimento não é apenas o do senhor cientista, o do senhor filósofo e o de todos os senhores que o monopolizaram, estabelecendo uma única norma para todas as épocas e lugares.
Conhecimento não é só o da lógica (qualquer lógica) que distribui sistemas pelos livros que os distribuem pelas universidades que os distribuem pelas populações docentes e discentes que os distribuem pelas infra e superestruturas - económicas, burocráticas, políticas, sociais, etc - desta selva em que andamos.
Conhecimento pode ser o do homem que não é filósofo, nem cientista, nem sequer inteligente, nem sequer lógico, nem sequer de sã razão. Pode ser o do louco, o do que não é culto nem civilizado.
Conhecimento pode não ser só o do adulto. Pode ser o da criança.
*
Eles escrevem para coadjuvar o lugar, a carreira, a glória, a saúde.
Eu escrevo para não me matar. Ou escrevo enquanto me não mato.
Por isso posso dizer que a literatura é para mim um caso de vida ou de morte. Sem hipérbole.
*
Proletário sou eu que sou poeta e poeta sou eu que sou proletário.
Poetas do mundo, uni-vos!
*
As palavras são o meu pão. Negro e duro, mas pão.
Ou sono.
Ou droga.
Ou passatempo.
*
Pão, liberdade e poesia são a mesma coisa. E a mesma coisa terá de ser a luta pelo pão, pela poesia e pela liberdade.
*
Fui, sou e serei um operário. Enquanto escritor, não quis nem quero ser mais ou menos do que isto: um escritor-operário, ou antes, um operário-escritor.
Não defendo de cima os interesses deles em baixo. Também estou em baixo e com eles. Sempre.
*
Vou publicando o contrário do que escrevo, escrevendo o contrário do que digo, dizendo o contrário do que penso, pensando o contrário do que escrevo, sendo o contrário do que sou.
Que fazer? Sacrificar parcial ou totalmente a verdade e publicar ou dizer toda a verdade e nem sequer escrever?
A verdade do que se pensa é inversamente proporcional à quantidade do que se publica.
*
Recuso-me a (excluo-me de) qualquer dos seguintes tipos-combinações de ser feliz:
com saúde com curso com lar com lugar
com saúde com curso com lar com lugar
com saúde com curso com lar com lugar
com saúde com curso com lar com lugar
com saúde com curso com lar com lugar
com saúde com curso com lar com lugar
*
Dos homens altamente morais e intelectuais, não autorizo nenhum a desautorizar-me
nem aos da palavra (obra) subversiva e assento quente
nem aos de origem modesta e carreira próspera
nem aos de origem burguesa e carreira modesta
nem aos de origem e carreira burguesas
nem aos de palavra (obra) conformista e ideologia política dita inconformista
nem aos que singram editorial (industrial)mente com romances pró-proletários ou pró-rústicos
nem aos revolucionários licenciados
nem aos poetas doutores
nem aos romancistas mais burgueses na vida do que na obra, na obra do que na vida, na vida e na obra, nem na vida nem na obra, etc
nem aos filhos de boas famílias-apesar-disso-bons rapazes
nem aos poetas-advogados, nem aos poetas-assistentes-de-faculdade, nem aos poetas seminaristas antes, padres depois
Não autorizo nenhum a julgar o que sou, penso, sinto, publico ou despublico
*
Quem não sabe ou não pode ser um homem de acção prática e política mas que também não se resigna ao estético pelo estético, ao lúdico pelo lúdico, faz, tem de fazer da literatura uma força e forma de acção.
Acção absoluta, para lá de todas as formas de acção relativa ou conjuntural: política, polémica, pedagógica, crítica, profissional, etc.
Assim entendida, a literatura não pode alhear-se da transformação humana, do movimento histórico, da dialéctica social.
*
Se não tivesse havido acção, não havia literatura. Onde houve literatura é porque não houve acção.
Escrever assim é um sucedâneo da acção. Escrever assim é acção. Escrever assim acompanha um tempo de inacção, diário ou itinerário dos dias em branco. Escrever assim é testemunho da acção frustrada e a tentativa de procurar dela outra forma.
Desistir da acção não pode neste caso considerar-se trair mas a única forma de não trair, isto é, manter-se responsável e simultâneamente, apesar de tudo e contra todos, livre.
*
Receio estar a trair mas pergunto: quem posso eu trair?
E creio que só trairia se me traísse, se deixasse de combater - como respiro - pela liberdade do único modo que sei - escrevendo.
Arma só conheço esta: a máquina de escrever.
*
O homem, não podendo ser livre, absolutamente livre no mundo da necessidade, inventou a literatura. E deu-lhe o nome de Poesia.
*
Um texto é tanto mais poético quanto mais limites, censuras, autoridades, linhas de medo, ordens, hierarquias e dogmas desafiar.
Um texto é tanto mais poético quanto menos coragem tivermos de o publicar ou assinar.
Um texto é tanto mais poético quanto mais tempo permanecer inédito.
Poético = inédito.
Poético = Póstumo.
Poeta = Yoga da liberdade
Poesia = Liberdade de formular todas as perguntas (principalmente as perguntas doidas), de viver todas as autoridades (principalmente as que até hoje ainda não foram desafiadas).
*
Poesia pura?
Só se de qualquer servidão, de qualquer partido, de qualquer ideologia e - também - de qualquer estética . Pura enquanto voz infinita do homem finito, espaço imortal do homem mortal.
Mas impura porque não há-de vir dos celestes impérios mas dos infernos gerais e particulares que vamos vivendo, estamos vivendo.
*
Quando me pedirem poemas sociais, pergunto o que são poemas sociais.
E respondo. Poemas são cartas. E literatura, apesar de tudo, um rio de fraternidade.
Isto é poesia social, digo.
E digo mais: pertencer ao partido dos homens e não pertencer a nenhum partido político.
Só há uma política: fazer humanidade.
Só há uma poesia: fazer humanidade.
Logo, poesia e política são a mesma coisa.
*
Poeta é o que diz o indizível (Wittgenstein) mas neste outro contexto.
Poeta é o que dá voz aos que não tem voz.
*
Se poesia é a única real tradição viva, o poeta é partidário dessa tradição e de mais nenhuma. O resto é verso escolar obrigado a mote, poesia-de-arte, poesia género literário.
Se é de poeta não é de político e se é de político não é de poeta que se fala.
Março/1966
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(*) Este texto foi teclado de um manuscrito dactilografado (tudo leva a crer) em Março de 1966 e dele foram retirados alguns anexins - versos que aparecem no livro «Espaço Mortal». Poderia servir, sabe-se lá, de prefácio a alguma edição dos versos que venha a fazer-se.

AGORA SOMOS

2007-03-22T03:20:00.000-07:00

58-11-25-em> versos publicados em «espaço mortal», pg 26

AEROTÍADE

25/11/1958

Agora somos salvos feitos do sono salvador
somos feitos à imagem e semelhança dos senhores
do Senhor
agora somos soldados poetas aldrabões sub-gente
desta sociedade com gente a mais
somos feitos de guta-percha
(resistente ao minar das térmites)
sempre em pé sempre fixes sempre crus
estamos há muito tempo em forma de parafuso
que nos aperta as brácteas
e em forma de forca que enforca
em forma de moral
e nus
vamos ver numa grande tela branca
os grandes seios brancos
que mantêm abertos muitos olhos com o branco do olho
o preto o verde o cinzento o castanho
e outras cores de que é costume serem os olhos
e o pranto ser a cor falível dos olhos que olham
quando não estão fechados
e olham para dentro que é lugar seguro.
***

CUMPRO O MEU DEVER

2007-03-20T02:18:00.000-07:00

1-3-56-01-16-va>

Moura,16.1.1956 [entre as 12.30 e as 13 horas]

Ser livre e cumprir apenas o dever que se não vê.

Eu tenho nos meus dedos, segura e rochosa, a tua confiança.
As pedras molham-se com a baba amanhecente das lesmas,
de todos os seres que não têm toca nem lar
e cujo rastro, neste mundo, é apenas um anonimato honrado
mas que o livro da eternidade regista.

Nunca tive um tão inundado mar
a dizer-me que cumpro o meu dever,
o da minha alegria
o do meu trabalho verdadeiro.

Somos estrangeiros aqui,
onde as sombras ainda se comem umas às outras,
onde as crianças choram de noite com pesadelos,
onde tudo ainda reside no limbo da inquietação.

A minha, eu sei, é a nossa luta (a nossa falta),
temos de pôr em dia essa contabilidade
que os séculos,
os séculos descuidosos e frívolos,
puseram em atraso.

Há que encher cadernos,
fazer as estatísticas das horas que cuspimos,
porque não eram nossas,
eram as horas dos outros,
sempre dos outros,
as horas irremediavelmente nunca repetidas.

Não vês que o dia tarda? É preciso ser mau funcionário.
Não vês que as sombras se mordem e acentuam?
O que fazer, amigo, o que fazer?

«A criança, o bom, o humilde» não é pela nossa presença diária e funcionária que anseia,
adstrita a mil incidentes e à peste,
ao polvo da rotina.

É a livre tarefa que nos chama
é a canção das montanhas,
dos eus mais abertos que céus,
dos caudais infindáveis,
dos bosques inteiros,
que dão o papel para os livros,
os mapas, os itinerários fumegantes da nossa raiva.
Vamos,
agora que já não somos só um por apenas sermos um,
vamos,
eu nem sei andar com os meus pés,
falar com a minha língua,
nem perceber a vida com os meus sentidos.

Somos a saudade do mundo,
a incorpórea energia de novas turbinas,
o caudal represo de mil gerações que choraram
e guardaram outra vez as lágrimas.

[A história não se repetirá porque é um poema heróico
insular como todos os poemas]
[EM, pg 117]

A vida que deus nos doou para criar em beleza.

As fêmeas dos pássaros estão pejadinhas,
os ninhos crescerão de peso e, pela manhã,
no rocio dos vegetais em que o orvalho morre,
fecundam-se as árvores que ainda ontem eram rebentos,
os horizontes vão buscar outros horizontes
que ladeiem o mundo e onde o Sol caiba.

É preciso um horizonte onde caiba o Sol.

[O nosso andar de loucos por esta faxa de rodagem proibida
este correr para o canal imundo e medido da vida]

[O esgoto da cidade é onde não pusermos a nossa mão
o nosso mel o nosso lume]

Hei-de dizer-te (como se não soubesses melhor do que eu o alfabeto,
como se não me tivesses completado a lição inacabada que eu trazia),
hei-de dizer-te que os «círculos concêntricos» se apertam
e assim será mais brando o nosso perdão,
mais aberta a nossa crítica,
mais benção a nossa palavra dura.

[Viver é viver em profundidade
não para cumprir um dever
mas para que o nosso Dever seja cumprido.
Se for preciso seremos a tirania
que tiraniza de amor o mundo
que odeia de amor o mundo
que incendeia de amor o mundo
Nero renascido de branco das cinzas que deixou.]

Respondo à tua poesia, mais do que com palavras,
com o silêncio que é a poesia absoluta,
o raio de sol que visita a nossa prisão.

[Somos neste inglório trajecto que se não agarra nem vê
os cegos viajeiros
vasos comunicantes do mundo que há-de vir]

Os filhos da amizade não são de carne,
são da pura substância
que enviará a nova aos outros planetas do Universo.

[A vida perdeu sentido
porque definitivamente o ganhou]■
***

PONTE DO INFINITO

2007-03-20T02:15:00.000-07:00

63-01-15-va> - versos de afonso cautela de 1963 – revisão em 2001-12-05

MARÉ DE NUVENS

Faro,15/1/1963

Maré de nuvens
mar
e fome
maré de fome
madrugada
ponte
ou escada do infinito

maré de sangue
maré alta de sangue

mar
maré de vozes
mar
maré de amor
mar
maré de mar
*
Maré de nuvens
Aceso um cão morto devagar
um corpo morto
maré de fome
tecido espiral da madrugada
escada do infinito ou ponte
ou vento entre montanhas
maré alta de sangue de vozes
um rio de vozes maré de mar
amor maré
mar maré de amor
amor maré de mar ■
***

AOS GLORIOSOS VENCEDORES

2007-03-20T02:12:00.000-07:00

1-3 - 57-01-15-va> 7767 caracteres vozes-13> versos de afonso

Lisboa, Janeiro de 1957

DISCURSO DE UM VENCIDO (= DESPEITADO) A TODOS OS VENCEDORES, DE ONTEM, HOJE E AMANHÃ, DE AQUÉM E ALÉM MAR

A vós, os argonautas
a vós, os exploradores do Antárctico, da Estratosfera e do Átomo
a vós, os descobridores dos caminhos marítimos
a vós, os donos, os prósperos, salutares donos, do Mundo, donos da Vida, donos das fábricas, de pontes, de hotéis, de esplanadas
a vós, os conquistadores, do México, da Índia, do Peru, da Moçarábia, do Tibete, da Palestina, de Timor Leste
a vós, conquistadores de mulheres, conquistadores do Céu e dos Mares
a vós, os que sois Luz
a vós, os Iluminados
a vós, os Heróis, do Dia, da História, dos Romances, heróis da Rua, do Pedal, do Volante
a vós, heróis do mar
a vós, os possuidores de tantos milhares de quilómetros de propriedade horizontal
a vós, os legisladores, os de cima, os da honra, os do bem, os do uso próprio
a vós, os fornecedores, os úteis, os inspirados, os imprescindíveis, os intocáveis
a vós, os magos
a vós, os santos, os puros, os deuses de aquém e além Olimpo, de «aquém e além Dor» ( Florbela Espanca dixit)
a vós, os precursores reconhecidos como precursores, profetas e premonitórios
a vós, os irmãos dos precursores, os vindos depois dos precursores
a vós, os inventores de cometas, mitos a atrocidades
a vós, os premiados, os eleitos e elegidos, os crentes e poderosos
a vós, os bons, os mansos, os justos, os do Evangelho, os de boa fé, os de boa fama, os de boa honra, os de boa marca
a vós, os domadores de feras, da fúria, dos oceanos, capitães, generais, chefes, chefes de bandos, de bandas, de exércitos, homens de posição
a vós, os delegados e directores gerais dos deuses, os lugares-tenentes dos deuses, os impedidos dos deuses
a vós, os que me não canso de admirar, até ao impudor, até ao êxtase, até ao desvairamento e à cegueira, ao instinto e á raiva
a vós, os descobridores de jazigos, filões, poços
a vós, os senhores do êxito, da Fama, do Sucesso, do Dinheiro, do Amor, do Fausto, das luzes
a vós, senhores de mim, gata borralheira, servo, mendigo, leproso, imundo cão de guarda dos vossos palácios, esterco dos vossos jardins
a vós, os reis, príncipes, duques, barões, os de sangue nobre, os de raça, timbre, estirpe e anel com brazão, elevador, electricidade e gaz canalisado
a vós, os emigradores
a vós, os novelistas, os plásticos, os triunfadores das bienais, da ciência, dos circos de Roma, das Olimpíadas internacionais
a vós, os dos focos em incidência perene, os presidentes, os das aberturas, os das fechaduras, os das inaugurações, os dos iates, os dos camelos no deserto, os dos estupefacientes inimagináveis, os que não sofreis torturando vítimas até à morte
a vós, os depositários do ideal, dos segredos de Estado das religiões de Estado e das religiões de Igreja, das chaves quando quero entrar em casa e me esqueci delas lá dentro
a vós, os intima, orgulhosa, abarcadoramente poderosos, subtis, sem retrocesso e sem erro, a quem só resta apenas engrossar a bola de neve, mais e mais e mais
a vós, os com ascendência e descendência, antepassados, primos Albuquerques, Gamas, Aguiares & Maias e Cabrais
a vós, os de um só rosto e uma só fé
a vós, os que de tão ilustres embaciais a Luz
a vós, os legadores e usurpadores de heranças, competidores sem rival à altura, batoteiros de cada lance a mil contos (em 1957 eu escrevi 100 contos)
a vós, os não ignorantes nem ignorados, com nome, fotografia e discurso nos jornais
a vós, os felizes por constituição, hereditariedade e vício
a vós, os que vos servis de todos os benefícios da civilização deitando os malefícios pela janela da carruagem, sem que pegue fogo ao restolho seco e sem fim e para sempre ceifado
a vós, os titulares, os onorariamente dispendiosos
a vós, os do botão dos cataclismos siderais, os do impossível, os das escaladas, os mortos na honra e na luta e na glória e na celebridade
a vós, os poetas não retóricos, não pletóricos nem platónicos
a vós, os algozes, os capatazes
a vós, os prestidigitadores, de qualquer modo solenes, de qualquer maneira capazes, sensíveis e argutos
a vós, os que gozam, os que exploram, os que produzem, os que consomem, os que não guincham, os que usam, os que abusam, os da caridade de tabernáculo, os que sentem em dia as digestões, a lei da consciência e da coincidência dos astros obtêm frutos sazonados num Verão que prometem, encomendam e recebem a domicílio
a vós, os capazes, os realizadores, os dinâmicos, os de uma compleição hercúlea de ponte entre Nova Iorque e Brooklin
a vós, os náufragos salvos pelo navio de carreira, os calculadores, os calculistas, os mediadores de esperanças a domicílio, os medianeiros do Céu, os dos metropolitanos das grandes capitais do Mundo
a vós, os abnegados, os salva-vidas, os imutáveis, os consoladores dos aflitos porque deles será o reino dos céus, os Lázaros, os do princípio, os de antes de antes de antes do princípio
a vós, os praticantes de ski nas montanhas da Suiça, os sultões, os ditadores de Estado, da Moda, da Lei e de trazer por casa
a vós, os audazes, os Édipo, os Camões, os Marco Polo, os nomes da História, nomes de texto, nomes dos livros, nomes das montras, nomes dos cartazes, nomes, bons nomes, nomes que custam fortunas, nomes das ruas e das praças, nomes de mármore com colunas
a vós, os que sois a explicação plausível do Movimento
a vós, os comandantes de dinastias, os violadores de virgens impunes, os iniciadores de mágicas negras
a vós, os que odiais e porque odiais sois mais que homens, na morte lenta entre as formas

a vós, os que venero sem dissimulação, entre quatro paredes, à espreita, apático, espionando a selva, não sublime, menos que artista e quase tanto como Verme
a vós, os que sois e mais do que sois vos vejo, mitificados no halo da Imortalidade
é a vós que estudo e informo
é por vós que atravesso os meus corredores de insónia, os meus pesadelos
é a vós que endereço os meus mais lúcidos pensamentos, sem absoluto, sem absinto, mas vigorosos como ao começar do princípio
a vós, os de nenhuma anormalidade, os não, nunca, jamais paralíticos, os não, nunca, jamais assimétricos, os não, nunca, jamais artríticos, os não, nunca, jamais perversos e pervertidos, nem segregados, nem assinalados, nem almejados, nem de má-sorte, má-vida, mau-humor, má-fama, má-fortuna
a vós, os mortos com sepultura, os com sepultura arquitectónica bastante acima da média, os mortos imortais, os mortos das academias, os mortos das escolas, os mortos dos cemitérios
a vós, os de farda, os de uniforme, os distintos e distinguidos
a vós, os não torpes, os sempre verticais, os sempre vivos, sempre fixes, sempre em pé
a vós, os audaciosos, os caracteres impolutos, os capitães da raça
a vós, os executores, os juizes, os mártires, os célebres, os críticos de poesia, os industriais, os nunca algemados, os nunca submissos, os nunca altru-ístas, os nunca sacrificados

A vós, o alvoroço das primeiras horas da manhã
a vós, os direitos do cidadão, as faixas de rodagem, a segurança nos caminhoa de ferro, a sinalização aérea
a vós, a morte medicamentada
a vós, os soros, a indústria, os cabeçalhos dos jornais
a vós, as calamidades telúricas

A vós, quero prestar tributo do meu desejo: morar sempre por baixo, no rés-do-chão, ser recinto de escarros e ofensas e humilhações, centro de gravidade de todos os pontapés, não claudicar nunca no heroísmo, nem na perfeição, não usar perfumes, nem ideais, nem me distinguir em nada, ser raso, igual, substantivo comum, não ter nome, nem exigências, nem ambições, nem programa, nem responsabilidades, nem diplomas, nem nenhuma espécie de importância, nem dinheiro, nem necessidade de dinheiro, nem nada
Não pertencer nunca à dinastia dos vencedores ■
***

O CHEIRO DO CAMPO

2007-03-20T02:06:00.000-07:00

1-2 -56-01-15-va->

Moura, 15/1/1956

II
Era hoje que eu adivinhava a totalidade,
o espírito incorrupto sem gavetas.
Era hoje que eu estava mais inseguro,
mais rápido e cheio o rio do sangue.
Não podia adiar a descoberta do Mundo.
Era a totalidade que eu trouxe da noite que dormi de ontem para hoje,
sem sonhos mas profunda.

III
[De manhã os outros planetas olhavam a terra
aterrados de a ver florida
assim em Janeiro e em Natal atrasado um Natal a 15 de Janeiro] [EM, 100]

À tua mesa, esgotas na máquina de escrever as últimas horas que ficaram por dormir.
É domingo, é do tabaco, evidentemente, a humidade dos teus olhos.
A única, a irrefutável verdade porque chega grátis sem a forçarmos

[Como tudo naquela manhã cabia ali
Os maus e os bons
o denodo e a inépcia
a morte vestida de crepes e a vida vestida de Primavera
Tudo se reunia à tua volta
na assembleia das tuas poesias ainda por escrever
das que nascem à proporção e limite das emoções ilimitadas
Plátanos frescos
rios com o fundo a ver-se
bodas flores brancas a acenar como um lenço
as bagagens de quem seguiu só
sem ninguém na estação a despedir-se
Tudo à tua volta a chamar-te feliz
todavia era verdade que choravas.]
[EM, 85]

IV
A simplicidade anicha-se nos que a não conhecem,
nos que a bebem de um trago na taberna,
nos que a compram numa castanha assada,
regelada a manhã a aquentar as almas purinhas das minhas crianças.

V
[Aqui o diário do que ficou para trás sem retorno
O nosso diário
Que lição de inutilidade daremos ao mundo
Que inépcia a nossa
Metemos um grão de areia nos mecanismos impecáveis
e lá se foram os mecanismos impecáveis
Rodamos nas calhas diárias (que imprudência a nossa!)
sem uma luz vermelha a anunciar-nos
Não há maneira de fugir
e que houvesse
fugir é porcaria
embora o dicionário lhe dê outro significado
Clamemos antes por mais, mais, mais, sempre mais dia
na escuridão dos nossos olhos fechados.]
VI
Nesse dia falaste
no trânsito que há-de trazer esferas de vidro cheias do cheiro do campo
e há-de povoar as pequenas vilas de grandes avenidas,
largos bancos no Verão,
para as pessoas sem história terem também avenidas largas
e um jardim de grades amarelas onde se entra sem pagar bilhete.
Falaste de um turismo para todos,
para os pobres, para os nossos pobres,
para os ricos, para os nossos ricos.
Um turismo para os cães que farejam de tarde
e à noite sujam as esquinas.
O varredor impaciente rebuja e acaba sempre por limpar
(o velhote tem um canito que o afaga todos os dias ao chegar da lida).
Um turismo para os cartazes feios serem também quadros de exposição.
Para que tudo o que é disforme seja ainda assim amável,
para que tudo o que se oculta seja ainda assim glorioso.
Um turismo de portas abertas,
de cara barbeada para todos,
uma camisinha lavada aos domingos.
É a nossa província,
a cidade da nossa infância,
o império o nosso império! ■
***

MAPA DAS ORIGENS

2007-03-20T01:57:00.000-07:00

60-01-12-VP>

O VALE DA SERENIDADE

(In jornal «Comércio do Porto», 12/1/1960, suplemento literário dirigido por Nuno Teixeira Neves)

Nas zonas de silêncio vive uma forma diversa
Sem água, sem atmosfera, sem as contingências
das que se movem num corredor de rochas subterrâneas
sob a inquieta epiderme das pedras.
O céu é uma água-furtada de tecto baixo e apagado
a terra é uma natureza descoberta com olhos de lentes
a bússola virgem, o crescente voltado às estrelas do sul
o infindável rumor das sombras sobre as sombras
a submissão ao ente macroscópio que governa as esferas.
É a palavra, é também a palavra que desce o atalho
para o vale da serenidade, com dois chifres de oiro
três anzóis suspensos da radiação magnífica de uma flor
do rosto de um trapézio, do corpo de um país
onde se fala a linguagem universal da luz.
Pelas portas, as estreitas e imprevistas portas
é a voz a infinita noite que se avista
uma noite sem janelas acesas, como um sinal inconsciente
talvez dormindo, pressentindo, respirando com certeza
Ao lado do monstro desmaiado as árvores não sobem
de um polo imaginário fixam-se por supostas chaves
a paredes tão altas, verticais e lisas como o solo.
De polo a polo a sombra confirma-se
e das altitudes aos fetos de raiz negativa
gravitando em torno de espaços brancos
massas placentárias movem-se por órgãos pulsatórios
semelhantes a grandes corações solitários.
De estirpe menor os estratos megalíticos
recompõem um planalto de origem vulcânica
sujeita à continuidade das corolas e arcos
fixos ou ligeiramente vibráteis em pisos solares
válvulas e arames de resistência ao conforto
asas asseadas por um mercúrio transparente.
Frente ao universo uma cratera abriu-se.
Cresce no firmamento o mapa absoluto das origens.

14/9/1959

(In jornal «Comércio do Porto», 12/1/1960, suplemento literário dirigido por Nuno Teixeira Neves)■

HOJE É O DIA

2007-03-20T01:55:00.000-07:00

62-01-10-VS>

NO DESERTO ABRIREMOS

Tavira, 10/1/1962

No deserto abriremos
poços de água e luz
dentro da casa que não habitamos
circundaremos a giz
o espaço proibido ao ódio
e consentido à paz

Vigílias e armas foi o que nos deram
inquietações celas remorsos e cansaços
nós lhes daremos da alma que pisaram
apenas excrementos cinzas ossos

Paternalmente nos ombros mãos sabidas
mas no sinal das mãos ficaram feridas
*
É hoje o dia
o dia escolhido
em que celebro a alegria
Apagaram-se as luzes
mas hoje é o dia
o dia escolhido e único
em que celebro a alegria
o coração é apenas
a memória do esquecimento
e já esqueci
o mal que me fizeram
hoje não posso lembrar
os que amo ou não amo
hoje é o dia
é o dia eleito e único
em que celebro a alegria.
*
Qualquer palavra pode servir
de andaime
ou mesa às nuvens

Qualquer vento pode fazer nascer
e abrir uma flor

Qualquer relógio pode atrasar-se
e perder o comboio

Eu é que não serei nunca a soma
que deu certa
a palavra o vento o relógio o ar
que sobe no ar
e fica. ■
***

AS LINHAS DO SILÊNCIO

2007-03-20T01:45:00.000-07:00

1-7 quarta-feira, 8 de Janeiro de 2003-novo word - 62-01-08-VA> - file perdido: JAN-8-62> - versos inéditos de afonso cautela de 1962 – já incluído no file 1962> - imprimi só rosto – cópia dos dias?
[domingo, 5 de Dezembro de 2004: sem pontuação, um conjunto antológico de 1962, de um só dia?]

DIZIAS-ME QUE ERA O SOL

Tavira, 8/1/1962

Dizias-me que era o sol
mas eu sabia que a sombra
velava o teu rosto
ainda a noite vinha longe
mas já era a sombra que velava o teu rosto

E tudo se transforma
com os teus passos
Não sei que harmonia se espalha sobre nós
parecem folhas
ilhas
e lá fora a porta bateu
como se fosse alguém que quer entrar
Apaguei a tua voz
e apenas as linhas do silêncio
ficaram à espera
no papel em branco

Também estive à tua espera
*
As flores do Outono estão caindo
mas só tu lembras a Primavera
um ponto tranquilo do jardim
uma lembrança de alguém
A poesia volta sempre
a morte
e onde está a luz
a água dos pequenos corações?
o crepúsculo?

Onde tu não estás
o vento continua
*
Pergunto se nasceste
deste desejo de vestir
desta espada nua
que parece de ternura
e às vezes de esperança
sempre fria
sempre nocturna
*
São náufragos
os velhos veleiros
de tristes velas negras
*
Ao agitar das folhas
foi o fim dos teus lábios
o vento
não sei que estranho lugar
que espaço de astros
entre a tua e a minha boca

E foi tempestade
o teu silêncio
*
Esperava-te um copo de água ao acordar
e um dia
uma nítida distância
entre os teus dedos e os meus
Um barco passou carregado de vozes
e acredito que fosse sol
e acredito que fossem ondas
os teus ombros nos meus
*
Vieste mais cedo que a paz
e desejei-te tanto
vieste mais cedo que a madrugada
e as lágrimas ainda não pararam
vieste mais cedo que o sol
e a sombra está aqui
*
Se o que penso te pudesse acordar
sem ruído
se o que te amo
falasse
viesse a paz
o sol
a madrugada
*
A noite é hoje igual a infinito
*
Meu coração descansa
enfim descansa
sobre uma pedra descansa
Vem de longe e não fala
qualquer música é a carta que recebeste
qualquer noiva me daria a sua cama
esta manhã
mas espero
*
Debruçado à janela da minha solidão
não admira que já conheça os passos
dos dias que passam
que já os conheça de os ver
com um ar algemado e triste e cansado
de quem trabalha
Não admira que saiba de cor o rosto
das casas em frente
e que ao fim da rua
quando o sol se esquece de entrar
haja uma flor cantando em surdina
ou pedindo esmola

É a rua
a rua sempre igual da minha solidão
*
Bebo em religioso silêncio
à tua semi-adormecida lembrança
mastigo lentamente
para saber que nada se alterou
Imaginar-te é uma criança esperando
a morte
Se tu existes também é pura
a noite
e tu és mais que a noite
*
Quando a terra respira
ouço-a respirar
mas também sei que os homens respiram
e quando uma árvore canta
penso que nela podem estar
aves ou ventos ou crianças
*
Se é certo que a água ri
também os mortos riem
e se o tempo esquece
o coração dos homens foi feito para lembrar
*
No inverno sobe no ar o fumo lento das chaminés
homens e casas respiram no ar frio
O céu chora à vista de toda a gente
mas os homens raramente choram
ao pé dos outros homens

*

Os cães amam-se na rua
e os homens às escondidas
*
Deste convívio com a terra nascem os homens
deste convívio com as palavras
lentas nascem
a gota de luz
o verme a pedra
a água a erva

*

Tudo é mais simples se o conclui o tempo
*
É impossível falar de amor
aqui onde uma multidão de vozes
cobre o pó das mesas
Hoje ninguém merece o meu desprezo
*
Todos me esqueceram
e hoje é o dia em que celebro a alegria
hoje é o dia escolhido para a alegria
Os meus dias são simples
não desejo mais do que desejo
as luzes apagam-se e fico
Fico porque há para construir
uma casa de linhas modestas
e onde os meus ombros podem caber
mas onde a minha alma não cabe
porque a minha alma não mora em casa
*
O mal e o bem que me fizeram
já o esqueci
nem posso lembrar os que amo
porque hoje não amo ninguém
O coração é apenas a memória do esquecimento
*
Qualquer palavra pode servir de mesa
às nuvens
qualquer vento pode abrir as flores
qualquer arame sobe no ar
e fica
qualquer relógio pode ficar e atrasar-se
e subitamente perder o comboio
*
Não é verdade que chorei
apenas parti
vidro nos teus ombros
*
Um morto respira a teu lado
e sou eu que respiro
*
É um fio azul
no céu sem cor
é um fio sem cor
no céu azul
Puxo pelo azul
puxo pela cor
e o fio vem
na ponta da cor
do azul
do céu
*
É hoje o dia
o dia escolhido
em que celebro a alegria
porque os meus dias são simples
e não desejo mais do que desejo
As luzes pagaram-se e fico

Fico porque hoje é o dia
o dia escolhido e único
em que celebro a alegria
Fico porque há para construir
uma casa de linhas modestas
onde os meus ombros podem caber
mas onde a alma não cabe
porque a alma não mora em casa

Hoje é o dia
o dia eleito
em que celebro a alegria
*
Lá fora a porta bateu
como se fosse alguém que quer entrar
dizias-me que era o sol
mas eu sabia que era o teu rosto
dizias-me que era a morte
mas tudo renascia com os teus passos
*
Ainda a noite vem longe
e não sei que harmonia
não sei que silêncio
se espalha sobre nós
parecem folhas
ilhas
a tua lembrança
ou a tua voz
*
Onde estás a vida continua
caem do Outono as primeiras folhas
mas tu lembras sempre a Primavera
um ponto tranquilo de um jardim
uma viagem no mar
a ternura de alguém que se não conhece
e a poesia volta sempre
apesar da morte
e a luz e a água aos corações
apesar do crepúsculo

Só onde não estás
o vento continua ■
***

O COMBOIO DO TEMPO

2007-03-20T01:41:00.000-07:00

1-2-62-01-08-va> = versos do afonso

LÁ FORA A PORTA BATEU

Tavira, 8/1/1962

Lá fora a porta bateu
como se fosse alguém a querer entrar
dizias-me que era o sol
mas eu sabia que era o teu rosto
dizias-me que era a morte
mas tudo renascia com os teus passos.
*
Ainda a noite vem longe
e não sei que harmonia
não sei que silêncio
se espelha sobre nós
parecem folhas
ilhas
a tua lembrança ou a tua voz.
*
Onde estás a vida continua
caem do Outono as primeiras folhas
mas tu lembras sempre a Primavera
um ponto tranquilo do jardim
uma viagem no mar
a ternura de alguém que se não conhece
e a poesia volta sempre
apesar da morte
e a luz e a água aos corações
apesar do crepúsculo

Só onde não estás
o vento continua.
*
Pergunto se nasceste
deste desejo de te vestir
ou desta espada nua
que parece bruma
que parece um gesto exacto
que parece esperança
sempre fria e nocturna
pergunto se são náufragos
ou velhos veleiros de tristes velas negras
os teus cabelos
e ao agitar das folhas
se foi o teu corpo
o vento
ou não sei que estranha distância
que espaço de astros
entre a tua e a minha boca

Pergunto se foi a tempestade
o teu silêncio
uma nítida manhã
pergunto e acredito que fosse luz
um barco carregado de vozes
entre os teus dedos e o mar.
*
Vieste mais cedo que a paz
e desejei-te tanto
vieste mais cedo que a madrugada
e as lágrimas ainda não pararam
Vieste mais cedo que a morte
e a vida está aqui

Se o que penso te pudesse acordar
sem ruído
se o que te amo
falasse

Viesse a paz da madrugada a morte
seria tudo igual a nada
só porque vieste
*
Um rio de ternura a tua voz
dentro de mim correndo por correr
és a nascente e corres sem saber
que sou dentro de ti a tua foz.
*
A noite já caiu
se a casa que não temos
fosse o comboio do tempo
que partiu. ■
***

UM FIO DE ÁGUA

2007-03-20T01:37:00.000-07:00

62-01-08-vs>

AQUELE MENINO VAI ATRÁS DA SOMBRA

8/1/1962

Aquele menino vai atrás da sombra
pede licença para entrar
não entra
a sombra está atrás
persegue-o
agora é ele que foge da sombra
e a sombra corre
as casas correm
ao lado do menino

Aquele menino é um fio de água
correndo pela parede
as ruas cercam-no

O menino parou
a sombra parou
olham ambos para o cais
e ficam tranquilos. ■
***

SÓ NUMA CELA

2007-03-20T01:31:00.000-07:00

62-01-07-vs>

LEMBRAS-TE NAZIM?

Tavira, 7/1/1962

Lembras-te Nazim?
Dentro de uma cidade
enquanto os altos fornos fabricavam armas
e os altos comandos a traição
sufocavas
estavas só numa cela
e lembras-te de três homens subindo a calçada
lembras-te de que um se suicidou
só ele sabia o motivo
e era não ter motivo.■
***

ISTO É ISTO

2007-03-20T01:26:00.000-07:00

62-01-05-vi> = versos inéditos - 1664 bytes janº-5>

SEM ADVERSATIVAS

5/1/1962

Isto é isto
E depois
e antes do depois
e depois do depois?

É isto é sempre isto
às vezes aquilo
e outras aqueloutro
um outro
aquele

Isto é isto
isto será isto
e nós todos
alguns mais
alguns menos
ou mesmo raramente
na nuca pela frente

Nunca mais
antes de já
antes já
do que nunca mais

Isto é isto
é isto é sempre isto

*

Neste café de pouca gente
está sempre menos gente do que está
*****

NÃO NUNCA

2006-12-17T01:32:00.000-08:00

58-11-20-em> versos publicados em «espaço mortal», pg 38

ARDE A NOSSA FÉ

São Luís de Odemira, 20/Novembro/58

Arde a nossa fé exausta
e ainda é cedo
a madrugada espreita
os estrangeiros e o medo.

Há gente a mais
dorme estrangeiro
na tua pátria de origem
dorme até á vista.

São Luís de Odemira, 20/Novembro/58
(In Espaço Mortal, pg - pg 38)

Não nunca a alegria
que de mim parte e vai
a outros pertence.
De mim com dor nasce
sou unicamente quem a cria.
Não nunca a alegria.
+
58-11-20-em> versos publicados em «espaço mortal», pgs 38 e 39

OMNISCIÊNCIA

São Luís de Odemira, 20/11/1958

Soubéssemos nós onde afogar o tédio
e onde acabar de rojo
e como entrar de gatas
à noite num determinado lugar

Soubéssemos o que nos sobra para dividir
o que sonhamos sem dormir
a tranquilidade que nos foge
o túmido batráquio que se escapa

Soubéssemos nós de uma religião
não o que se destina aos homens
mas o que dos profetas foi ouvido
e conformado aos hábitos dos homens

Soubéssemos nós que o medo continua
a não surpreender nas camas os doentes
e as térmites que escavam até à solidão os ossos
ou à espera da noite a mastigar rumores

Soubéssemos nós não comer outros frutos
mais fáceis frutos de sub-reptação
desconhecer o reino
e como poderemos usá-lo

Soubéssemos nós a dilecta palavra que vence
e do labirinto sem regresso a única porta
a de um pombo branco assassinado
Soubéssemos nós a medida exacta

Soubéssemos nós a fé que nos queime
e que ilumine de vírus reais
a terra onde só a alguns é dado
respirar por pulmões naturais

Soubéssemos nós a fórmula ou salmo ou pregador
que propague a nossa fé a nossa exausta fé
que não contamina não infecta
e vive dos diários ventos de feição

Ah ! soubéssemos nós.
+
58-11-20-va> terça-feira, 7 de Janeiro de 2003-scan

PAUSA LÍRICA (continuação)

[In EM, pg.51-52]

Abraça o teu silêncio ao meu,
as tuas lágrimas às minhas,
vê que uma fonte nunca seca.
Deixa que o demónio de bondade
que no teu peito arde
seja água corrente
que nunca mata a sede
e sede que jamais a água mate.

Deixa correr a vida dos teus olhos.

Não sabem os homens a tua identidade.
Diz-lhes quem és
Nós realizados
e feitos Alma, e Dor, e Eternidade.

Sou um equívoco, crê,
um equívoco com cara de parvo,
asneiras na lapela e ranho no nariz.
Sê grande e bom e triste e, se possível, feliz.

Quem sabe definir-te,
quem ?
Não é tocável o Deus que em nós habita,
uma corola aberta
a abrir-se indefinidamente.
Não é tocável o Deus que habita em nós,
o teu corpo o nosso corpo,
a nossa a tua voz.

Não, nunca a alegria
que de mim parte e vai,
a outros pertence.
De mim, com dor, nasce,
sou unicamente quem a cria.
Não, nunca a alegria.

São Luís de Odemira , 20/11/58
+
64-11-20-vi> versos inéditos de afonso cautela – 1964 – toadas

DIALÉCTICA AQUI

Lisboa,20/Novembro/64

o que serve já serviu
o que serviu vai servir
fica o casaco no fio
e o aberto por abrir
mas o inverno diz que sim
diz que tudo vai mudar
o inverno que é teimoso
como um vento malcriado
aos ouvidos repetindo
batendo às portas de casa
com seus dedos de veado
como um cão na preguiceira
como um rato na despensa
como o casaco no fio
como a vida que lá vai
a vida que não tivemos
o cão que muda de pata
que se enrosca e rosna ao lado
o rato que muda o dente
e de queijo no sapato
e de cama no buraco
e de canto na gaiola
a cabeça em dor de dentes
uma e outra são urgentes

o inverno está lá fora
a dizer que quer entrar
diz que sim que vai mudar
mas faz que muda e não muda
para não se chatear
fica hoje o que era ontem
e amanhã o que hoje está
o que andava está parado
o que anda vai parar
muda o fisco muda a renda
muda a muda em surda-muda
a tempestade em bonança
como um vento malcriado
vai o inverno que é teimoso
aos ouvidos repetindo
batendo às portas de casa
a gritar que quer entrar
e que tudo vai mudar

lá que muda sim senhor
ninguém duvida que sim
muda o vestido em despido
o nu ainda em mais nu
muda o pobre em pobrezinho
pelas ruas a cantar
muda o toureiro em tourada
muda o teso em tesourada
muda o cavalo o selim
o velhinho que lá estava
deu-lhe um ai e foi o fim
lá mudar vê-se que muda
tudo muda à nossa volta
muda o santo em pecador
muda a noite e muda o dia
muda-se o mau em pior
muda o não e muda o sim
o campo muda em campismo
muda-se a dor em urgência
de acabar de pressa e bem
porque o médico tem pressa
e o cangalheiro também
muda-se o pássaro no ramo
já de si tão aromático
de viver do outro lado
da rua do infinito
o burguês muda em excelência
para alguma presidência
de uma hora para a outra
e a sombra muda de sol
o guindaste em caravela
o pão nosso em padre nosso
já no osso o nosso corpo
já no fio o nosso fato
já no esgoto a nossa alma
já na lama a nossa honra
vai-se o sol e vem a lua
e tudo muda na roda
do mundo que gira e voa
para quem souber espreitar
pelos interstícios da lua
na palma de cada mão
e aos pulos em cada esquina
não vá sair de repente
um papão de carne e osso
que nos coma pela frente
e meta no calabouço

mas o inverno é teimoso
e entra pela casa dentro
o medo que medra em nós
os pulos que vamos dando
a cada hora curtindo
nevoeiro ou faça sol
o tédio da nossa paz
o grito da nossa voz
no engodo desta descida
ao vale de maelstrom
ao inferno de rimbaud
com bilhete de ida e volta

lá que muda há-de mudar
de rabinho e posição
de cantiguinha ligeira
de chefe de secção
de costela e de uniforme
com que manda ás portas bentas
do palácio de s. bento
pedir a esmola da praxe
dizer que já não há multas
caciques frades e putas
repetir o benefício
de salvar em todo o mundo
ao menos um orifício
que salve a moralidade
da célula familiar

lá que muda há-de mudar
***

ESTOU VIVO

2006-12-16T00:52:00.000-08:00

58-12-16-em> versos publicados em «espaço mortal», pgs. 30 e 31

MENÓQUENUS

São Luís, 16/12/1958

Fuzilem-me estou vivo
nu das maiores e pequenas vinganças
nu de raiva e de ciúmes
nu de ingratidões
nu de armas
nu de respostas
nu de remorsos nu de insultos.
Fuzilem-me assim
estou pronto
estou seguro
estou firme
no meu posto.

Já levei os pontapés regulamentares
já ensinei cantigas e obscenidades
já experimentei no corpo
as nódoas roxas que me sobraram da alma
já conheci a lei
e as sanções da lei
e a lei da lei
e a falta de lei da lei.

Estou vivo
não vão é dizer que me matei
não vão é desculpar-se com as hierarquias
as altas a desculparem-se com as baixas
as baixas a desculparem-se com as altas
não vão é dizer que colaborei
que morri camonianamente devagar
de fome e chatice.

Fuzilem-me com pulgas familiares
no refego dos mantos
na bainha das calças
na ponta dos cabelos
fuzilem-me com cuidado
com fúria
com amor
com vontade
sem vontade.

Estou vivo
não vão é dizer que me matei.
***

NÃO PARA DE CHOVER

2006-12-06T02:43:00.000-08:00

55-12-06-VA>

OBSESSÃO

Moura, 6/12/1955

Choveu a tarde toda
e a chuva o tempo a vida
isto - não acaba

Que vontade imensa de morrer

Para que vieste?
assim terei de levar o teu nome na boca

Depois o cortejo fúnebre a manchar-me a memória:
as classificações obscenas dos doutores
e os complexos são outra longa história
(eu que nunca me dei ao luxo
de ter um jardim de complexos)
a lei e os seus dois gumes
a dialéctica dos contrários
as hierarquias de nobreza moral

as aparências as conveniências as

E o tempo a vida isto - não para de chover.
***

CRÓNICA FAMILIAR

2006-12-05T00:09:00.000-08:00

55-12-03-VA>

O SOL ANDAVA ALEGRE

Moura, 3/12/1955

O sol andava alegre
e parou de susto
Como estavas triste!
Perguntou com força:
posso fazer-te uma pergunta
ouves-me ainda
existes?
Os teus olhos não respondem
os teus olhos tristes tristes

O sol continua a sua lida
e enquanto fosse dia
era preciso brilhar
brilhar com descarada ironia

Perguntou outra vez:
- Que te fiz eu que te fiz?
Disse palavras a mais
palavras que talvez deixem
a noite antes que a noite anoiteça

- Que te fiz eu, que te fiz?
Os teus olhos não respondem
os teus olhos tristes tristes

- Bom dia irmão
Tanto faz
bom ou mau o que importava
é que houvesse alguém capaz
de dizer uma palavra
que não deixasse falar
o que quer o coração

Quero ouvir de ti de ti:
- Bom dia, irmão

E o sol com mais força ainda
- Nada, não é nada

Eu sei como é ridículo
quem na vida não desiste
Foi o sol que gritou pois foi
foi ele não ouviste?
E apenas levo nos olhos
a tua boca triste, triste, triste.

*
Os teus olhos não respondem
mas é verdade que existes
E apenas levo nos meus
os teus olhos tristes, tristes

Quem foi que nos gritou
ouviste
E apenas levo na minha
a tua boca triste triste
+
58-12-03-EM>*****

[de facto, estes versos (Crónica familiar) pertencem ao file [---]E portanto a 1958, não 66 : repetido ou não, vale 5 estrelas]]

CRÓNICA FAMILIAR
(páginas 75-76)

O rosário parou nos dedos
e já ninguém pede a deus por nós
Tudo se apaga
a luz de uns olhos
que perderam e tacteiam a linha
de uma agulha, tudo se acaba,
pela casa só o relógio continua a
cumprir uma obrigação

A tristeza
senta-se nas cadeiras empoeiradas
e deixa marca de dedos sobre as mesas.
Um dia só, longo, indesfiável,
terço que fantasmas rezam
brincando com os olhinhos de sol
que brincam às escondidas no telhado

Já não há contos de fadas
mas enlaçam-nos ainda suavemente.

As paredes de cal meditam nalguma coisa.

*

O tempo
essa gripe ou asma da alma
esse gato enroscado num sofá antigo
e debaixo do aparador
sujando com as patas as revistas já antigas
o tempo
o retrato na parede que me olha desconhecido
e tem a cor verde da morte
dos retratos de El Greco
o tempo
um arame de palavras
um jornal amarrotado onde há muitos crimes
títulos tinta rótulos triunfos
o tempo
esse desgaste lento de lugres
avançando a medo na noite
em vão avançando para um lugar
que não existe

O tempo.
+

IMPERATIVO CATEGÓRICO

2006-12-04T02:33:00.000-08:00

1-1 - 55-12-02-vp-em> espaço mortal - anti-prosas - terça-feira, 14 de Janeiro de 2003

2-12-1955

A ponte estreita, a camioneta larga e o chofer a rogar pragas contra a Junta Autónoma das Estradas.
*
Raio de lua, raio de sol, raio de luz. Raio de vida

(In «Espaço Mortal», página?)
+
60-12-02-vs> *****

ORDEM É A DOS CAVALOS

Tavira, 2/12/1960

Ordem é a dos cavalos
precipitando-se
a das nuvens
a do aqueduto
aéreo canibal de dentes sãos
quem o pode saber?
Ordem é a dos nervos
gritando
a da água girando num túmulo
a das mãos
quem o diz?
Visco do tempo
sono das entranhas
morte
um boneco desfeito
ordem.
+
1-1- 66-12-02-vi>

A SÓS NO VERÃO

Lisboa, 2/Dezembro/1966

Porque a sós no Verão
és tu que dominas
a tua pequena casa
e quando falas
longamente falas (anónimo)
da tua pequena casa
já te conhecem no poente
de lá passares todos os dias
+
1-1 - 66-12-02-VI-DH> descrição de um homem

NESSE LIVRO DE HORAS

Lisboa, 2/12/1966

Nesse livro de horas
à margem do que escreves
recebes o teu primeiro amigo
- primeiro na Primavera -
e pensas a sós no Verão
pensas onde ficou o sabor da última bebida
algures no país por onde viajaste
num Verão igual a este
pensas e amplias a ideia (confias)
que fazes do espaço sem fronteiras
dessa pequena
e condoída casa

Não te atinge a injúria
porque um pinheiro manso fez bem perto
o caminho que leva a tua casa
ali ficou
e cresce para o céu
Não te esquecerás da vida
esse pequeno avião em que tropeças
essa miniatura de aço
e nem será tarde quando estiveres só

Porque a sós no verão és tu que dominas
a tua pequena casa
e quando falas
longamente falas (anónimo)
da tua pequena casa
já te conhecem no poente
de lá passares todos os dias
+
1-2 - 58-12-02-em> versos publicados em pgs 32, 33 e 34 - «espaço mortal»

IMPERATIVO CATEGÓRICO

2/12/1958

Enquanto a vida dura
antes que o céu desça
e os homens subam
dispensa os livros
as fórmulas as mentiras
enquanto não fores cinza
atira contra a morte a tua vida
vive como quem escreve
grama respira
não aspires a muito
não partas a cabeça
livra-te das leis
das sessões com nome de solenes
cura-te e anda em frente
porque derrubar sempre derruba
quem sente o que sente e o diz.
Matar não mates senão em legítima defesa
viver não vivas senão por legítimos ataques.

Atira contra a vida a tua vida
atira contra a morte a tua morte
não frites os miolos
com maiores culturas
delas te livre a sorte.
A cabeça só dói aos parvos com moral.
Realiza o bem
só quando não puderes
realizar o mal
desflora virgens
só quando não puderes o contrário
ou reciprocamente
como uma flor sem haste aguenta-te.
Deus te salvará que salvador é ele
dos aflitos
e à falta de alimentos
atira-te maná
quando não tiveres pão
lembra-te que já ganhaste o dia
aguentando com temperança
a fome.

E quando em vez de amor
te derem ou pedirem outra coisa
quando te doer grita
quando vires o caso mal parado e não vires a olho nu
diz que um olho é cego e és poeta
veste o outro de vidro e serás tu

Em terra de cegos
serás rei
com um olho
a mais dos habituais.
***

SOMBRA

2006-12-03T03:05:00.000-08:00

58-12-01-em> - versos publicados em «espaço mortal», pg.18

O PÃO NOSSO DE CADA DIA

São Luís de Odemira, 1/12/1958

E quando muito católicos
muito fraternos da santa comunhão
os vemos nos jornais da manhã
e nos jornais da tarde voltamos a lê-los.
Quando falam de carácter
e em rodapé explicam o que é carácter
o que é ter carácter
comer e dar carácter.
Quando falam do fernando pessoa morto
para não falarem dos fernando pessoa vivos
quando lapidam um e delapidam outros
quando no cemitério crescem romãs de cabeceira
quando os que estão de bem
e na graça do senhor
já caducos vão avançando e ninguém os olha
e escrevem sonetos
e pintam bonecos
e britam chavecos
e chucham macacos.

Badalam crianças no sino do meu peito.
+
58-12-01-em> versos publicados em «espaço mortal», pgs. 24 e 25

OS CASTORES

São Luís de Odemira, 1/12/1958

Se não furam furassem
se não obram obrassem
nos olhos vidrados
de quem não quer ir
de quem não quer ver
engolir e ganir
com óculos escuros
do assim-assim
do parece mal
do vai-te matar
abram-se as páginas
venha a morfina
tragam os álcoois
o emblema a bandeira
a vontade o guindaste
a caminho do céu
com cara de santo
com sexo de anjinho
entre anjos e arcanjos
cultos e orando
de pele ao pescoço
muito carácter e civilidade
se o sémen perderam
é já da idade
arnica na ferida
um borrão na luz
parto sem dor
dor de barbela
Virgem Manuela
à minha espera
fora de casa
com muito dó
abri-me os braços
cheira-me a flores
sabe-me a puz
quando acabará
esta situação
por demais concreta ?
sabê-lo-á Jaspers
Jaspers foi poeta?
+
63-12-01-vs> versos em nós

SOMBRA

Beja, 1/12/1963

Sombra
água
morte
flor
lentamente a fechar-se

Ramos de sombra
sombra que nos cobre
de anos e de pasmo
de dúvidas e medo

Sombra

Ramos de água
de água e nevoeiro
e mágoa e cativeiro
de dor e de segredo

Água

Ramos de flor
recanto onde esperamos
e o espanto também espera

Flor
Ramos da morte
alva e alta montanha
que nos cega
amor cor de sangue

Morte
Sombra
Água
Morte
Flor

lentamente a fechar-se

A sombra de odiar-nos
a água de nos vermos
a morte de vivermos
a flor de nos ouvirmos

Sombra
água
morte
flor
lentamente e fechar-se
lentamente a fechar-se
lentamente a fechar-se.
+

AMA O SILÊNCIO

2006-11-22T01:20:00.000-08:00

58-11-30-em> versos publicados em «espaço mortal», pgs 36 e 37

MODO DE SER

São Luís de Odemira, 30/11/58

Ninguém o conhece mas alguns o procuram
poucos o procuraram ontem e muitos o hão-de procurar.
Não consta de nenhum exemplar teratológico
a linguagem e esqueleto existentes
sabe-se apenas que há-de vir que há-de nascer
Além dos poucos que dele falam
outros para não estarem calados
falam de uma para-existência
Sabe-se ainda que imita os homens de condição humilde
que ama os homens sem história e de incolor destino
que assimila facilmente os fácies e os dialectos regionais
tem irmãos que ama em silêncio
e ama o silêncio
Os quatro cantos das figuras quadradas interrogam-se
sobre se terá a sua forma ou a de um polígono qualquer
ou se no centro o atravessará um número obrigatório de apótemas e diagonais
sabendo como se sabe (e isso sabe-se)
que há uma explicação cartesiana
para tudo o que vibra
e uma teoria física o explicará.

Perto de mim assusta-se um pequeno pássaro
olha-me só pelo rumor que fiz de olhá-lo
O pássaro sabe como eu
que nada ambos sabemos
e no entanto sabe que o mistério
terá que desnudar-se antes de amanhã
só com o nosso tentar explicá-lo
descobri-lo abri-lo de mãos presas
Talvez este lugar venha a ser um dia
ponto de romagem internacional
onde agora é apenas uma curva boreal frustrada
e o nosso intenso desejo de olhá-la
A humanidade inteira o procura
dá-se-lhe em pensamento
e ela ou ele cresce oculto
vestido de todas as aparências
retráctil a todas as essências
Cresce a planta onde nunca pés humanos chegaram
cresce até o dia
em que a coincidência se faça
por encontro intuitivo de ser para ser.
***

DE PERFIL

2006-11-21T02:31:00.000-08:00

58-11-28-em> versos publicados em «espaço mortal», pg.

RETRATO

São Luís de Odemira, 28/11/1958

Como gostei de ti foi de perfil dormindo
e era cedo para a noite que descia
cansado do trabalho cansado da vida
de lidar vi-te e sorrias.

Mas não
não eras tu a solução
que em ti escondias.
***

NEM UM POÇO

2006-11-20T04:11:00.000-08:00

58-11-25-em> - versos publicados em «espaço mortal», pgs. 12 e 13

NÃO, NADA, NUNCA

São Luís, 25/11/1958

Nem um poço sem fundo
por nós dentro,
nem ser a diagonal de nada
e existir,
nem esta cabeça pesada,
nem esta vontade, que não cuspo
nem assoo,
de partir, nada me julga, assusta ou cansa,
nada me risca do quadro
onde estou escrito,
nem esta fome, nem este andar,
nem o eco do eco
do eco deste grito,
nenhum ramo, nenhum cheiro,
nenhuma sombra foi mais grata
ao viajante
do que a sombra da árvore
que hei-de querer
quando noutra vida for a vida
que nesta vida levei a vida inteira
a ser,
nem a morte que me arrefece
os dedos, de manhã,
nem os dedos frios
que me ajudam a estar morto
e a ser da morte a morte
ou uma forma irregular de aborto,
de nó que se não desata,
de pesadelo de que se não acorda,
de abcesso que não rebenta.
***

AGORA SOMOS

2006-11-20T04:09:00.000-08:00

INDISTINTA NÉVOA

2006-11-20T03:36:00.000-08:00

58-11-23-em> versos publicados em «espaço mortal», pg. 49

PAUSA LIRICA (1)

São Luís de Odemira/Sines, 23/11/1958

Posso perder-te
e perder o teu rosto,
posso perder-te e à claridade
de me teres acordado
na minha noite de miséria.
Posso perder-te
porque fica a indistinta névoa
que me ficou de ti,
porque fica o teu rosto
que reconheceria entre milhares,
o teu perfil que nunca vira,
que nunca voltarei a ver,
porque o teu cabelo
o reconheceria entre mil cabelos,
posso perder-te
porque posso resignar-me
a perder-te.
***

DOIS RIOS

2006-11-19T02:46:00.000-08:00

58-11-21-em> versos publicados em «espaço mortal», pg19

ONDE, AONDE, ALGURES, NENHURES

São Luís, 21/11/1958

Onde há novidade há boca aberta
onde há boca aberta há mosca
onde há cabeça há cabeçada
onde há cabeçada há cabeça partida
onde não há emprego há desemprego
onde há capital tem que haver trabalho
onde há trabalho é que nem sempre há capital
onde há marinheiros em calças pardas
há várias pessoas aos saltinhos em demanda do Graal
onde há abastança há miséria
onde não há miséria há abastança
onde há fuga pode haver por onde fugir
e onde há por onde fugir pode não haver polícia
onde há vigaristas há vigarizados
e onde há vigarices há o verbo em vigor
onde há moralidade a mais há moralidade a menos
onde alguns comem muitos passam fome
e onde muitos passam fome o que é demais não presta
onde há fuga há gás pode haver ou não suicídio
onde há morte provocada diz-se que há morte natural
e onde acaba diz-se que é ponto final.
+
55-11-21-vs-cd> terça-feira, 14 de Janeiro de 2003

DOIS RIOS QUE CONFLUEM PARA NENHUM É FIM

Moura, 21/Novembro/1955

Dois rios que confluem para nenhum é fim
ao mesmo braço único vão dar.
Somos nós dois rios desiguais
para o caminho único do mar.
***

DIALÉCTICA AQUI

2006-11-18T04:09:00.000-08:00

58-11-20-em> versos publicados em «espaço mortal», pgs 38 e 39

OMNISCIÊNCIA

São Luís de Odemira, 20/11/1958

Soubéssemos nós onde afogar o tédio
e onde acabar de rojo
e como entrar de gatas
à noite num determinado lugar

Soubéssemos o que nos sobra para dividir
o que sonhamos sem dormir
a tranquilidade que nos foge
o túmido batráquio que se escapa

Soubéssemos nós de uma religião
não o que se destina aos homens
mas o que dos profetas foi ouvido
e conformado aos hábitos dos homens

Soubéssemos nós que o medo continua
a não surpreender nas camas os doentes
e as térmites que escavam até à solidão os ossos
ou à espera da noite a mastigar rumores

Soubéssemos nós não comer outros frutos
mais fáceis frutos de sub-reptação
desconhecer o reino
e como poderemos usá-lo

Soubéssemos nós a dilecta palavra que vence
e do labirinto sem regresso a única porta
a de um pombo branco assassinado
Soubéssemos nós a medida exacta

Soubéssemos nós a fé que nos queime
e que ilumine de vírus reais
a terra onde só a alguns é dado
respirar por pulmões naturais

Soubéssemos nós a fórmula ou salmo ou pregador
que propague a nossa fé a nossa exausta fé
que não contamina não infecta
e vive dos diários ventos de feição

Ah ! soubéssemos nós.
+
<58-11-20-em> versos publicados em «espaço mortal», pg 38

ARDE A NOSSA FÉ

São Luís de Odemira, 20/Novembro/58

Arde a nossa fé exausta
e ainda é cedo
a madrugada espreita
os estrangeiros e o medo.

Há gente a mais
dorme estrangeiro
na tua pátria de origem
dorme até à vista.
+
64-11-20-vi> veros inéditos de afonso cautela – 1964 – toadas

DIALÉCTICA AQUI

Lisboa,20/Novembro/64

o que serve já serviu
o que serviu vai servir
fica o casaco no fio
e o aberto por abrir
mas o inverno diz que sim
diz que tudo vai mudar
o inverno que é teimoso
como um vento malcriado
aos ouvidos repetindo
batendo às portas de casa
com seus dedos de veado
como um cão na preguiceira
como um rato na despensa
como o casaco no fio
como a vida que lá vai
a vida que não tivemos
o cão que muda de pata
que se enrosca e rosna ao lado
o rato que muda o dente
e de queijo no sapato
e de cama no buraco
e de canto na gaiola
a cabeça em dor de dentes
uma e outra são urgentes

o inverno está lá fora
a dizer que quer entrar
diz que sim que vai mudar
mas faz que muda e não muda
para não se chatear
fica hoje o que era ontem
e amanhã o que hoje está
o que andava está parado
o que anda vai parar
muda o fisco muda a renda
muda a muda em surda-muda
a tempestade em bonança
como um vento malcriado
vai o inverno que é teimoso
aos ouvidos repetindo
batendo às portas de casa
a gritar que quer entrar
e que tudo vai mudar

lá que muda sim senhor
ninguém duvida que sim
muda o vestido em despido
o nu ainda em mais nu
muda o pobre em pobrezinho
pelas ruas a cantar
muda o toureiro em tourada
muda o teso em tesourada
muda o cavalo o selim
o velhinho que lá estava
deu-lhe um ai e foi o fim
lá mudar vê-se que muda
tudo muda à nossa volta
muda o santo em pecador
muda a noite e muda o dia
muda-se o mau em pior
muda o não e muda o sim
o campo muda em campismo
muda-se a dor em urgência
de acabar de pressa e bem
porque o médico tem pressa
e o cangalheiro também
muda-se o pássaro no ramo
já de si tão aromático
de viver do outro lado
da rua do infinito
o burguês muda em excelência
para alguma presidência
de uma hora para a outra
e a sombra muda de sol
o guindaste em caravela
o pão nosso em padre nosso
já no osso o nosso corpo
já no fio o nosso fato
já no esgoto a nossa alma
já na lama a nossa honra
vai-se o sol e vem a lua
e tudo muda na roda
do mundo que gira e voa
para quem souber espreitar
pelos interstícios da lua
na palma de cada mão
e aos pulos em cada esquina
não vá sair de repente
um papão de carne e osso
que nos coma pela frente
e meta no calabouço

mas o inverno é teimoso
e entra pela casa dentro
o medo que medra em nós
os pulos que vamos dando
a cada hora curtindo
nevoeiro ou faça sol
o tédio da nossa paz
o grito da nossa voz
no engodo desta descida
ao vale de maelstrom
ao inferno de rimbaud
com bilhete de ida e volta

lá que muda há-de mudar
de rabinho e posição
de cantiguinha ligeira
de chefe de secção
de costela e de uniforme
com que manda ás portas bentas
do palácio de s. bento
pedir a esmola da praxe
dizer que já não há multas
caciques frades e putas
repetir o benefício
de salvar em todo o mundo
ao menos um orifício
que salve a moralidade
da célula familiar

lá que muda há-de mudar
+
São Luís de Odemira, 20/Novembro/58

(In Espaço Mortal, pg - pg 38)

Não nunca a alegria
que de mim parte e vai
a outros pertence.
De mim com dor nasce
sou unicamente quem a cria.
Não nunca a alegria.
***

SEM MEDO

2006-11-17T01:54:00.000-08:00

58-11-19-vi> - versos inéditos de afonso cautela

AO FOGO

São Luís de Odemira, 19/Novembro/58

Ao fogo
ao fogo que suprime purifica e apaga
ao fogo que sagra e destina
ao fogo despistante das marcas.

Sou já sei sou a esterilidade
e contra os da Conspiração estou
contigo em corpo inteiro
sem medo.
***

A FORMIGA

2006-11-14T04:16:00.000-08:00

62-11-16-vs>

O TEMPO A FORMIGA O PROBLEMA

Tavira, 16/11/1962

O tempo a formiga o problema
o tempo a língua vil a viva flora
os anos a rediviva flor de agora
a formiga o templo a forma

Cerco de ouvidos bocas dedos
a terra estremecendo como um raio
arame farpado de silêncios bêbados
língua de arame de silêncio baixo

Piedade concreta luz secreta
um peito nu aberto ao que o procura
concreta coragem estrada secreta
os ratos no queijo a ditadura

o templo a formiga o problema.
***

DIALÉCTICA À PORTUGUESA

2006-11-13T04:33:00.000-08:00

1964-IV>

PONTE SOBRE O TEJO

Lisboa, 15/11/1964

Dá para os dois lados
que grande que linda
dá para os dois lados
e é de encomenda

Não havia nada
e agora que linda
que grande
que encanto
pois anda pois anda

E os mortos aos gritos
e os mortos aos saltos
do lado de cá pró lado de lá
do lado de cá pró lado de cá

A gritar a chorar
para as duas bandas
como quem nada
como quem chama

(O nada é tudo
o que se pode fazer
num tempo de rosas
num tempo de guerra
num tempo de lama )

II

Mochilas e machos
apitos apertos
nos becos nocturnos
perfeitas e mansas
manobras de mãos
de muitos soldados
a jogar às guerras
os mortos de cá
os mortos de lá
para as duas bandas
sempre há-de haver um
sempre há-de haver trinta
a pintar a ponte
a revolução
que nunca mais chega
ou já chegou tarde
e o cangurú
que nunca mais leu
que nunca aprendeu
o que andava a ler

Os mortos daqui
falando aos dali
milhões de habitantes
formigas gigantes
chegou o dilúvio
chegaram aos montes
a arca e o resto
dos rinocerontes
chegaram bandeiras
e nações inteiras
vindas lá dos montes
piratas ingleses
chicanas de Alfama
um escroque infinito
e algures em Lisboa
a peregrinação
do fernão mendes pinto
que era não era
que andava embarcado
navegando ao largo
do largo oceano
e a todo o pano
já ninguém o via
ninguém o chamava
só latifundiários
expulsos da terra
ali mesmo à mão
de modo que emigrem
para a mão de deus
que é o paraíso
(lá dizem que é)
da subversão

Lá contam também
que a merda é a mesma
mas enquanto esperam
vai morrendo a morte
de morte-macaca

Um tempo de rosas
um tempo de guerra
um tempo de lama

III

As guerras são lindas
se vistas do alto
das pontes que lindas
viseiras de couro
em segunda mão
lavagens a seco
a miolos rebeldes
pintados de novo
a nanquim ou carvão
de forro cá fora
ou a ferro e fogo
estrume e cimento

Que lindas as guerras
para ver do alto
que mudam a face
do mundo e da vida
são rosas são lanças
de faces caídas
do céu renascidas
por mão de crianças
logo recolhidas
nos lagos serenos
ali do Rossio

Nas manhãs amenas
de meias mentiras
de meias verdades
minazes estrelas
às portas dos tios
tocam as trindades
meninos de saias
saídos recentes
dos ventres zelosos
de mães procriantes
meninos de bibe
bordados na cinta
de modos risonhos
e botões de punho
já daquela idade
tão logo manetas

Que lindas as guerras
se vistas do alto
dos prédios que mudam
da Bica a Alfama
o ritmo da vida
é tudo conforme
se pôs deste lado
o fraco é mais fraco
o forte é mais forte

Mas tudo é conforme
se pôs deste lado
o tudo está certo
no mundo que imundo
sofria de insónias
gemia do peito
passou da miséria
a rapaz eleito
que cobrava o fisco
nas zonas menores
da cidade Norte
e depois de eleito
passou às maiores
passou a cobrar
o imposto da zona
do Campo Pequeno
para o Lumiar

E eis que na grama
recém-semeada
mamam meninos
que não são de mama
são revolucionários
padres velozes
e em pé de guerra
pràs festas da virgem
com foguetes à tarde
com o D. Henrique
que descobriu mares
com o leme alerta
e os alambicados
defensores da pátria
com patas e pazes
fazendo negaças
às pretas cansadas

A paz em ruínas
os nomes os gritos
à espera às esquinas
dos jornais extintos
dos panfletos mortos

A morte não grita
a morte não chega
estrebucha devora
ternura que agora
se dá por guarida
aos mortos de agora
aos vivos de outrora

De murros e escarros
a Ceia se faz
de Cristo na cama
a fama de Alfama
chegou até nós
de ocultas muralhas

Um tempo de rosas
Um tempo de guerra
Um tempo de lama
+
<64-11-15-vs>

DIALÉCTICA À MODA PORTUGUESA

Lisboa, 15/11/1964

a vida que já lá vai
a vida que não tivemos
os pais airosos cofiam
o pelo dos filhos gémeos
o cão que muda de pata
que se enrosca e rosna ao lado
o rato que muda o dente
e de queijo no sapato
e de cama no buraco
e de canto na gaiola
a cabeça em dor de dentes
uma e outra são urgentes
o Inverno está lá fora
a dizer que quer entrar
muda de pele e de mãos
faz que muda mas não muda
só para os chatear
fica hoje o que era ontem
e amanhã o que hoje está
o que anda vai parar
o que andava está parado
muda o fisco muda a renda
sem descanso sem parança
faz que muda mas não muda
a tempestade em bonança
o Inverno que é teimoso
como um vento malcriado
aos ouvidos repetindo
batendo às portas de casa
com os seus dedos de veado
a canção dos tempos velhos
dos tempos em que ele andava
como um cão na preguiceira
como o rato na dispensa
como o casaco no fio
como a vida que lá vai
a vida que não tivemos

muda o sol em guarda-sol
a cabeça em cabeceira
do doente imaginário
mas mundo que tanto mude
tão redondo e tão propício
nunca vi assim tão perto
desta boca e desta terra
seu andaime e seu ofício
nunca vi assim que a guerra
dissesse adeus à senhora
se fosse às dez já embora
quando o serão começava

lá que muda sim senhor
ninguém duvida que sim
muda o vestido em despido
o nu ainda em mais nu
muda o pobre em pobrezinho
pelas ruas a cantar
muda o toureiro em tourada
muda o teso em tesourada
muda o cavalo o selim
o velhinho que lá estava
deu-lhe um ai e foi o fim

lá mudar vê-se que muda
tudo muda à nossa volta
muda o santo em pecador
muda a noite e muda o dia
muda-se o mau em pior
muda o não e muda o sim
o campo muda em campismo
muda-se a dor em urgência
de acabar depressa e bem
porque o médico tem pressa
e o cangalheiro também

muda-se o pássaro no ramo
já de si tão aromático
de viver do outro lado
da rua do infinito
o burguês muda em excelência
para alguma presidência
de uma hora para a outra
e a sombra muda de sol
o guindaste em caravela
o pão nosso em padre nosso
já no osso o nosso corpo
já no fio o nosso fato
já no esgoto a nossa alma
já na lama a nossa honra
vai-se o sol e vem a lua
e tudo muda na roda
do mundo que gira e voa
para quem souber espreitar
pelos interstícios da lua
na palma de cada mão
e aos pulos em cada esquina
não vá sair de repente
um papão de carne e osso
que nos coma pela frente
e meta no calabouço

mas o Inverno é teimoso
e entra pela casa dentro
o medo que medra em nós
os pulos que vamos dando
a cada hora curtindo
nevoeiro ou faça sol
o tédio da nossa paz
o grito da nossa voz
no engodo desta descida
ao vale do maelstrom
ao inferno de rimbaud
com bilhete de ida e volta

lá que muda há-de mudar
de rabinho e posição
de cantiguinha ligeira
de chefe de secção
de costela e de uniforme
com que manda às portas bentas
do palácio de são bento
pedir a esmola da praxe

dizer que já não há multas
caciques frades e putas
repetir o benefício
de salvar em todo o mundo
ao menos um orifício
que salve a moralidade
da célula familiar

lá que muda há-de mudar
***

SALA GRANDE

2006-11-10T04:21:00.000-08:00

1-2 - 1969-X>

SESSÃO SOLENE

Lisboa, 11/11/1969

Como quem encosta
o cano à nuca
e enfia na cabeça por disfarce
a perruca de Voltaire
estamos na sala dos grandes actos
onde o comboio foi chocar

Castanhas alcatifas dão ao ambiente
a quente tonalidade
suficiente

Drinks
risadas
sorrisos
e olhares
na sala grande e solene
da notícia de hoje

Quando se desce ao rés-do-chão do Inferno
o melhor é desistir
porque não é possível descer mais

O melhor é desistir de existir
e não falar demais
porque é sempre de menos

Mudos e horrivelmente mutilados
danificados nas membranas
que protegem do sol
os olhos
ou que estabelecem a ligação
interna do ouvido
com a vida

Horrivelmente danificados
foi como ficámos
na sala dos grandes actos
onde o comboio foi chocar

Os drinks
os risos os olhares
foi só pra disfarçar

Se há quem possa decência ainda ter
neste ofício ou mister de matar

Se há quem se proponha evitar
palavras duras usando metáforas

Se há quem posso suportar de pé
este cheiro a peste das axilas
na sala dos grandes actos
das grandes assembleias

Se ainda há quem
que fique.

UM DEUS DE BOLSO

2006-11-09T02:13:00.000-08:00

59-11-10-on> versos publicados em « o nariz», páginas 17 e 18

NESTE ARQUIPÉLAGO

Lisboa,10/11/59

Neste arquipélago de tranquilidade
espero a hora triste de embarcar
quando a bóia vermelha for
uma veia aberta para o mar.
Espero o teu lago de calma e segurança
espero a ocasião do amor
como um duende diurno procura a sua casa
na espuma destas ondas.

Dois fios cruzados dois fios
cruzados para o norte cruzados para o sul
cruzados são dois braços de navios.

Se falasse das algemas de ternura
com que te aperto os pulsos
era uma explicação.
Se falasse de amoras frescas
sujando de vermelho a tua boca
era também uma explicação.
Se falasse dos meninos brincando
com as próprias vozes
era ainda uma explicação.
Mas porque nos deixaram crescer sem uma explicação?

Quando me faltam palavras tenho as estações
quando me faltam palavras para dizer que te amo
procuro-as na toalha limpa dos pinheiros
nos subterrâneos da toupeira que cega trabalhando
nas asas mais pesadas ou leves do que o ar
no meu quarto de quatro paredes de cela e de prisão
quando não tenho palavras para dizer que te amo
fico em silêncio olhando as veias
que marcam de azul a pele e vão guiando
os dias e o instinto à morada definitiva.
+
64-11-10-vs>

UM DEUS DE BOLSO

Lisboa, 10/11/1964

No primeiro dia fez da noite a quatro patas um mundo original e do mundo um mocho a duas patas que era cego mas não era original Ao segundo dia fez o que podia ressuscitou dos mortos
Ao terceiro como não era bastante e a semana tinha sete dias
inventou a morte para os vivos

Depois dormiu
mas antes inventou o sono
e depois a doença
e porque fosse pouco
ao quarto dia
fez um filho

Da costela ou mão esquerda
a história não regista
tirou palavras
agitou o lume
cobrou impostos e lambeu-se
lamentou-se
já ia no quinto e afinal
nada que se visse

No sexto
pôs-se a meditar
(que me ditava ele?)
para salvar alguém já não ia a tempo
e para se salvar
o tempo estava mau

Desempregou-se
ficou pasmado quando viu o mundo
e não sabia para que servia
por onde se pegava
era o sétimo e último dia

Como não tinha pressa
morria aos bocados porque era imortal
enquanto os homens
bocejavam e chamavam
àquilo
um deus.
***

É TARDE

2006-09-30T02:28:00.000-07:00

11-1 - 90-09-30-vv> versículos prosaicos - crise3> 317 caracteres

30-09-1990

ONDE ESTÁ A CRISE?

A avaliar pelo que desperdiçamos
- haverá crise de energia?
- haverá crise alimentar?
- haverá crise de água?
- haverá crise de recursos?
- haverá crise económica?
- haverá crise de emprego?
- haverá crise?
A crise não será afinal na cabaça deles, ideólogos do regime?
+
65-09-30-vi> temas em cadáver esquisito

VAMOS NASALAR A VOZ QUE AQUI FICOU

Lisboa, 30/9/1965

Vamos nasalar a voz que aqui ficou
e pôr um gato bravo no esquife do avô

Não são dignas as mãos que tacteiam no cinema
as meias do mariola agora é que são elas

De caminho vamos todos à caça
de caminho ficamos em casa

Obras públicas que sim que são boas
obras depois de o ser melhor que broas

Uma anedota que se conta a menores
nas esquinas à noite há muito piores

Se é português já se sabe que foi
sempre a queixar-se da perna que lhe dói

Deste chamado rectângulo desta chamada pátria
deste chamado país deste chamado Portugal

Que ficou como novo depois de ser pintado
e ficou à espera de um voto para deputado

Lamberam-lhe as virilhas no lugar próprio
mas quando chegaram faltava um fuso horário

Das mãos em cruz uma algema se faz
dos ovos omelete e da guerra paz

Dos velhos cueiros dos cristãos novos
fizeram os ímpios potentes binóculos

Se a perna se acrescenta da mão morta
é legítimo então esperar que se meta

Agora que é tarde e nos vamos embora
vamos todos ler ao serão da senhora

Acordaram de manhã no colchão do chão molhado
e ouvem-se gritar um belo cântico magoado

Fiz uns versos em estilo classicizante
para agradar aos críticos no centenário de Dante.
***

NOSSOS DIAS

2006-09-29T02:11:00.001-07:00

59-09-29-on> versos publicados em «o nariz», página 14

NÃO ESCREVO

Lisboa,29/9/59

Não escrevo
a tua voz escreve
o som da tua voz.
Não vejo
só os teus olhos
a luz que há nos teus olhos
mas penso
acordo e como foi isto
amor?
Por nossa culpa são diferentes
a tristeza as algemas os escombros
as veias de humidade sobre os dias
e principalmente as insónias
as nossas noites sempre iguais às noites
os nossos dias sempre iguais aos dias.

Que somos nós mais do que crianças
mais do que risos namorados rios
mais do que árvores escutando o céu
mais do que uma lágrima
mais do que uma flor?
É que não vale ainda a tua companhia
o que a vida e a morte me derem de melhor.
***

O DIA NASCE

2006-09-26T05:04:00.000-07:00

59-09-26-on> versos publicados em «o nariz», página 13

EM TEUS OLHOS

Lisboa, 26/9/59

Em teus olhos o dia nasce e sobe
é um deus do mar que o sol descobre.

Outra face tem agora a nossa dor
outra geografia a terra que aguardamos.

Quero contar-te o que adivinho e vejo
o que desespero penso e imagino
e o coração reparte.
Quero dar-te a minha ilha alada
e não trocar por nada
o que me deste.

O feno das horas vai crescendo
vão caindo pedras no porão do tempo
que já não é a teia do remorso
a ilha onde pernoita em tua mão
o pássaro de sono desta angústia
da tua aurora e minha confusão.

(In «Diário de Lisboa», suplemento «Vida Literária», 9/2/1961)
***

ALMA DAS COISAS

2006-09-25T00:24:00.000-07:00

59-09-25-on> versos publicados em «o nariz», páginas 7, 8, 9, 10, 11 e 12

O FUMO DAS CIDADES

Lisboa, 25/9/59

«J' écris ton nom»
Éluard

O fumo das cidades desenha o teu nome
as crianças decoram o teu nome
os pobres semeiam na terra o teu nome.
Nos teus ombros dormem os tristes e os desesperados.

Aperto as tuas mãos
as tuas mãos me guiam
ouço nos teus passos a certeza
de não mais se abrir a terra
ao fundo dos nossos passos.
Dou-te uma afeição sem dúvidas
sem laços sem pretextos
uma gratuita afeição.
Não falo de mim
não me canso de esperar.

Teu rosto anda por aqui
um fantasma de passos brandos.
Desenganado de procurar-te
não estar contigo
não estar
tu sabes que é ainda
estar presente.

Continuo a descrever o teu corpo
que é o teu espírito
o compasso das gaivotas sobre as ondas
o ritmo das crianças nos berços e baloiços
os machados falando alto na floresta
o amanhecer da terra e da distância.

A calma ondulação do teu olhar
é a mudez de um verso
é o tronco fabuloso
de um grande corpo de mar.

Vou perguntar aos teus olhos o mistério
e o que ouvir de conhecimento ou belo
azul ou confusão anonimato ou ódio
é teu é ainda teu é também teu.

São teus os dentes das plantas
os braços puros que se erguem da manhã
as veias da árvore-lua tua irmã.

Não sei porque na tua solicitude
só de espáduas feita se reconhece deus.
Talvez porque participes
da linguagem do vento
do mar que te ilumina cara a cara
do sol que carboniza frente a frente.

O teu olhar retém a alma
de todas as coisas.

Confio-te o meu nome verdadeiro
o meu endereço certo
hoje que apareceste
unindo à minha noite de vigílias
o teu dia de águias dormitando
de rastejantes plantas raras
de místicas roseiras actos e palavras.

Olhámo-nos sem máscaras e sentimo-nos
incapazes para escolher o sentido de nada
que se guarda na falta de sentido de tudo.

Só o amor é que nunca chega tarde.
Em forma de arma ele fulmina e queima
em forma de asa impulsiona e arde.

A vida hoje que apareceste
surge só porque tu surgiste.

Deixo a minha jura à noite que foi nossa
à noite com tudo o que foi nosso
e dentro de nós adormeceu.

Não é por estar à espera
que a morte virá mais cedo
não é saber a morte à nossa espera
o que me assusta.
É antes saber que acordo de manhã
junto dos teus movimentos puros
de adolescente e saber
que existias antes de mover
os teus longos braços na manhã.

Leio no céu o teu nome
por seres tu
as nuvens sossegadas
que vão escrevendo
a história do infinito.

No outro dia de manhã pelo rio
apenas o nosso ar ensonado
de príncipes perdidos no nevoeiro.

Das bocas e paredes vigilantes
das horas já sem dentes
de um rosto de animal morto de medo
larvar indescritível proibido
apenas me ficou o coração da terra
e o nosso submisso batendo

Onde os olhos dos outros nada viram
onde nada souberam do nosso segredo
lá estávamos.

Arde a pira de sono ao nosso lado
sobre a mesa de pinho
só num quarto da memória
a noite abençoando.

Onde te escrevo
falam de negócios.
Eu falo
escrevo para ti.

Contra tudo estaremos
respirando o mesmo ar
pela mesma boca
para sempre.
***

A HISTÓRIA

2006-09-22T02:39:00.000-07:00

63-09-22-vs-vc>

[APÓCRIFO DE FERNANDO PESSOA]

(Última versão abreviadíssima)

Com as acções mais simples
Com as palavras mais puras
Com a dor mais discreta
Com as mais humanas hesitações
E dúvidas

A história é dos que a fazem
Em silêncio
Com a voz calada das mordaças
Com o corpo ferido das torturas

Às escondidas primeiro
À luz do sol depois
E antes da luz da liberdade

A história é dos que a escrevem
Com as mãos tolhidas das algemas
Com o pão negro das humilhações
Com os dedos frios das prisões

A história é dos vencidos de ontem
É dos vencidos de hoje
é dos vencidos de amanhã

para que nunca mais haja vencedores
+
63-09-22-VA>

Beja, 22/Setembro/1963

com as acções mais simples
com as palavras mais puras
com a dor mais discreta
com as mais humanas hesitações
e dúvidas
a história é dos que a fazem
em silêncio
+
63-09-22-VA> - versos inéditos de 1963 – revisão em 2001-12-03 – o livro do desassossego (continuação)

A HISTÓRIA É DOS QUE A FAZEM

22/Setembro/1963

a história é dos que a fazem com as acções mais simples com a dor mais discreta e pura com as hesitações e dúvidas humanas hesitações e dúvidas

a história é dos que a escrevem para serem lidos e amados e compreendidos às escondidas primeiro e talvez à luz do sol e da liberdade depois

a história é das vozes sem voz dos que sempre perderam mas ganharam o direito a não haver vencido e vencedor

a história por enquanto é dos vencidos
***

APÓCRIFO

2006-09-21T02:41:00.000-07:00

63-09-21-vs>6400 bytes -apocrifo>

APÓCRIFO DE FERNANDO PESSOA

Beja, 21/9/1963

Com a esposa pela trela e os filhos baptizados pela mão
fins de semana e wolkswagen
e casa de campo
no Verão
o registo criminal imaculado
intransigentemente qualquer-coisa
abertos aos quatro ventos do progresso
velhos e portanto felizes
no aconchego do lar
mas intransigentemente socialistas
hei-de vê-los
aos eleitos de deus
assistirei ao seu casamento
ao seu embarque
aos seus enterros
metodicamente dispostos como na vida

Depois
cansado da Luz ouvirei a Música das esferas
recolho a este quarto de Solteiro
onde escondo e escrevo a minha vida
e prometo que hei-de saber
matar-me o tempo
o que - reconheço - leva seu tempo, e já vai sendo mesmo tarde
mesmo muito tarde
e os meus filhos estão impacientes

Hei-de vê-los aos filhos dos meus filhos
e esconder-me porque a vergonha
é inteiramente minha
certo de que direi quase tudo
com o meu silêncio
quase certo do meu dia de chuva
do meu pobre e estranho e covarde ardil

Altruístas ou apenas democratas
eles sofrem pelos outros
não lhes faltam poemas aos humildes
romances contando a odisseia das classes
contra as classes
o trabalho forçado
os monstros devoradores das cidades
nem faltam odes - que são a arte de odiar
ao alcance das grandes tiragens -
e não faltam hossanas ao trabalhador
falam alto de poesia e acordam os mortos
estremunhados nos túmulos

Se em vez de buracos eu abrisse
nas escondidas covas
uma fraterna cratera
era bom que eu pudesse ser bom
e tanto quanto possível sociável
dizer que sim a tudo e se tudo corresse a jeito
certo e a horas certas

Mas eles receiam-me e têm razão
a minha solidão é das piores que há
agressiva e galopante não perdoa
é a felicidade objectiva dos leninistas vista do avesso
uma bomba de bairro periférico de São João
que está ali mas ainda não explodiu e nunca se sabe
se vai explodir
é um acesso às estrelas do Pólo Norte
com passagem por Setúbal
um murro directo no baixo ventre e a sua obsessiva
crueldade de existir é o reverso
da humaníssima visão deles das coisas
porque eu não sou humanista nem confio no Mundo
e mesmo com desconto conto todos os trocos que me dão
e da História Universal do Matoso
faço os usos mais irregulares quiçá mesmo obscenos

As relações entre os vivos
resumem-se a um estado mais ou menos agravado
mais ou menos crónico
das suas recíprocas doenças

ser social é ser doente
e não poder ser doente

Por mim e em minha defesa tenho as células a desintegrar-se
que oiço e vejo
e a solidão - grande castelo feudal no Rio de Janeiro -
o grande sono reparador e justo
e a morte
tenho comigo a Morte
esta morte lenta
de um corpo feito de milhões de células
uma a uma a desfazer-se

Quando me falam de Primavera
ou da ternura com que a Natureza de facto envolve as coisas
e as coisas se deixam envolver e possuir pela Primavera
é um facto admito e talvez vocês tenham razão
mas onde há - onde meu Deus? - palavras que digam
ou apenas toquem a ilusão cor-de-rosa
que as pessoas têm de tudo isso?

Por mim tenho as insónias
em que o retirar das tropas interiores
se ouve e sente mais alto
com o ranger das botas na gravília (???)
porque está tudo em silêncio na alta madrugada e ouve-se

Às vezes os atropelos surgem do lado esquerdo
às vezes a Luz que se acende e apaga debaixo da Terra
às vezes o rosto meteórico de uma estrela
quando supuz que era o sonho
e ainda não era o Sono
tudo faz assembleia geral nesta república minha pessoal

Tenho por mim as lágrimas ou o esquecimento
a Luz que dos olhos se vai apagando
a Noite que cerrará todas as portas
a morte que abrirá todas as portas

Tenho por mim a Morte

Ser doente incurável
acho que é bastante
e que já cumpri o meu dever cívico
à tona dos barcos a caminho do Barreiro
em dias mesmo de tempestade

Eles falam de um homem novo
que há-de nascer de um parto marxista-leninista
eu visto o fato velho que tenho
e sinto-me nascer ao contrário
para o lado da Morte
que é - segundo os livros sagrados -
a parte verdadeira da Vida

Injectaram-me às primeiras horas da manhã
e sinto que lhes estou profundamente reconhecido
por esta rápida viagem ao desconhecido

pois lentamente começo a adormecer
***

AGULHA PERDIDA

2006-09-20T04:27:00.000-07:00

63-09-20-vs>

Beja, 20/9/1963

PÃO NOSSO DE TODOS OS DIAS

Pão proibido
pão política de um morto
pão chato
pão eucarístico do senhor
pão ditador
pão dia-de-todos-os-santos
pão dos sustos
pão sangue dos puros
pão intra-muros
pão pátria de bolor
pão dor
pão pim-pam-pum
pão comum
+
63-09-20-vs> versos inéditos de afonso cautela – revisão em 2001-12-07 - 2944 bytes setº-20>

UMA AGULHA PERDIDA

Beja, 20/9/1963

Duas vezes as tuas mãos
duas vezes as horas
repetidas até à exaustão

Exilado da vida tantas vezes
de que chora o tempo
de que vive e se alimenta
de que lágrimas se ocupa
de que fome
e de que circunstâncias?

Na circunstância vivo
na circunstância falo e espero

Quem me responde ou escuta
quem me nomeia
neste exílio concreto de veludo
de passos na sombra
de sombras na penumbra
de penumbras na alfombra

Uma agulha perdida
Um resto de esperança
Um istmo de esperança
agarrando-se à vida
como aquela criança
que se julga esquecida

O resto mergulhado em bruma
uma caravela que espelha a solidão
e fala

Que ramos de sombra
ramos de água da sombra que nos vela
que arestas de bruma
que nos cega
que alva morte
alva montanha de morte
te espera
que flor de sangue
se abriu e nega
a quem a colhe?
Que nuvem ou música
que espanto de existir
que sombra de nos vermos
que música de ouvirmos
nos revela?
Que tombo
que agonia
a fechar-nos lentamente?

Palavras que eu uso moderadas
ao ritmo que aprendi e esqueço

Lágrimas passadas
versos absurdos
infinitamente recomeçados
mãos
são testemunhas vivas
que uma enxada encontrou

Esquecer
se fosse fácil esquecer
explicar onde estamos e porquê
esquecer
perder a pista do regresso
e começar de novo
e de cansaço adormecer
para sempre
recomeçar
***

FORMAS DO MUNDO

2006-09-15T02:22:00.000-07:00

1-2

NÃO TÊM PESO AS PALAVRAS

Ferreira/Tavira, 15/9/1960

Não têm peso as palavras
nos teus lábios
não sei onde ouvi a tua voz
talvez dentro de mim
talvez na minha voz

Não são as formas do mundo
ásperas corroídas
nem o seu fundo mais fundo
de tristeza
não são as tuas cores
cores definidas
ou que a natureza reproduz
de deus ou do inferno as inventaste
e são apenas Luz

Há naves sulcando o intérmino corredor
há aves agoirando o amor
mas permaneces tu dando um sentido
segues contornando as faces
amaciando os ângulos
dando às plantas um perfume menos ácido
apareces ignorante da penumbra
abrindo com gestos o sol
és tu apenas movimento
no teu espaço de luz
no teu chão que se pode beijar

és tu apenas movimento
a ponte de silêncio
o sal do instinto
o bem e o mal

Pétalas líquidas
lágrimas de neve sobre a terra
tão poucas as palavras verdadeiras
tão belos os teus olhos
tão cegas e minazes as toupeiras

Se é certo que partiste
hei-de perder de certo os teus contornos
hei-de esquecer os traços do teu rosto
hei-de esmagar nos dedos o gelo da distância

Maiores vão ser os dias onde caiba
teu rosto claro de deus ou de criança.
+
eenergia> jogos do idioma - quadros didácticos para pendurar na parede - fichas de ecologia humana - 877 caracteres -eenergia> grelhas> inventar> ficcoes> texto aberto>

O QUE É QUE ESTÁ ERRADO NESTA LISTA?

Arcos, 15/9/1991

A (velocidade) da luz é energia
A amizade é energia
A arte é energia
A árvore é energia
A entropia é energia
A esperança é energia
A gravidade é energia
A poluição é energia
A rádio é energia
A revolução é energia
A ternura é energia
A via láctea é energia
A vida é energia
A voz é energia
As teorias sobre a energia são energia
Deus é energia
Einstein é energia
Hawking é energia
O biogás é energia
O céu é energia
O entusiasmo é energia
O espaço é energia
O mar é energia
O medo é energia
O nada é energia
O pássaro em cima da árvore é energia
O pensamento é energia
O ruído é energia
O ser humano é energia
O sexo é energia
O sistema solar é energia
O sol é energia
O stress é energia
O tempo é energia
O universo é energia
Os planetas são energia
+
60-09-15-vs> 2432 bytes setº-15>

FOLHEANDO OS DIAS

Ferreira do Alentejo/Tavira, 15/9/1960

Não têm peso as palavras
nos teus lábios
não sei onde ouvi a tua voz
talvez dentro de mim
talvez na minha voz

Não são as formas do mundo
ásperas corroídas
nem o seu fundo mais fundo
de tristeza
não são as tuas cores
cores definidas
ou que a natureza reproduz
de deus ou do inferno as inventaste
e são apenas Luz

Há naves sulcando o intérmino corredor
há aves agoirando o amor
mas permaneces tu dando um sentido
segues contornando as faces
amaciando os ângulos
dando às plantas um perfume menos ácido
apareces ignorante da penumbra
abrindo com gestos o sol
és tu apenas movimento
no teu espaço de luz
no teu chão que se pode beijar

és tu apenas movimento
a ponte de silêncio
o sal do instinto
o bem e o mal

Pétalas líquidas
lágrimas de neve sobre a terra
tão poucas as palavras verdadeiras
tão belos os teus olhos
tão cegas e minazes as toupeiras
Se é certo que partiste
hei-de perder de certo os teus contornos
hei-de esquecer os traços do teu rosto
hei-de esmagar nos dedos o gelo da distância
Maiores vão ser os dias onde caiba
teu rosto claro de deus ou de criança
+

60-09-15-va>

Ferreira, 15/Setembro/1960

Não são as formas do mundo
ásperas corroídas
nem o seu fundo mais fundo
de tristeza
não são as tuas cores
cores definidas
ou que a natureza reproduz
de deus ou do inferno as inventaste
e são apenas luz
+
60-09-15-vs>

NÃO SEI ONDE OUVI A TUA VOZ

Ferreira do Alentejo, 15/9/1960

Não sei onde ouvi a tua voz
talvez dentro de mim
talvez na minha voz

Não são as formas do mundo
ásperas corroídas
nem o seu fundo mais fundo
de tristeza
não são as tuas cores
cores definidas
ou que a natureza reproduz
de deus ou do inferno as inventaste
e são apenas luz

Apareces ignorante na penumbra
abrindo com gestos o sol
*
És movimento
apenas movimento
a ponte do silêncio
o sal do instinto
o bem e o mal

Tão raras as palavras verdadeiras
tão belos os teus olhos
tão cegas e minazes as toupeiras

Se é certo que partiste
hei-de perder de certo os teus contornos
esquecer os traços do teu rosto
esmagar nos dedos o gelo da distância
maiores vão ser os dias onde caibam
teus gestos calmos
de deus ou de criança.
+
7767 caracteres vozes-13>

Lisboa, Janeiro de 1957

DISCURSO DE UM VENCIDO (= DESPEITADO) A TODOS OS VENCEDORES, DE ONTEM, HOJE E AMNHÃ, DE AQUÉM E ALÉM MAR

A vós, os argonautas
a vós, os exploradores do Antárctico, da Estratosfera e do Átomo
a vós, os descobridores dos caminhos marítimos
a vós, os donos, os prósperos, salutares donos, do Mundo, donos da Vida, donos das fábricas, de pontes, de hotéis, de esplanadas
a vós, os conquistadores, do México, da Índia, do Peru, da Moçarábia, do Tibete, da Palestina, de Timor Leste
a vós, conquistadores de mulheres, conquistadores do Céu e dos Mares
a vós, os que sois Luz
a vós, os Iluminados
a vós, os Heróis, do Dia, da História, dos Romances, heróis da Rua, do Pedal, do Volante
a vós, heróis do mar
a vós, os possuidores de tantos milhares de quilómetros de propriedade horizontal
a vós, os legisladores, os de cima, os da honra, os do bem, os do uso próprio
a vós, os fornecedores, os úteis, os inspirados, os imprescindíveis, os intocáveis
a vós, os magos
a vós, os santos, os puros, os deuses de aquém e além Olimpo, de «aquém e além Dor» ( Florbela Espanca dixit)
a vós, os precursores reconhecidos como precursores, profetas e premonitórios
a vós, os irmãos dos precursores, os vindos depois dos precursores
a vós, os inventores de cometas, mitos a atrocidades
a vós, os premiados, os eleitos e elegidos, os crentes e poderosos
a vós, os bons, os mansos, os justos, os do Evangelho, os de boa fé, os de boa fama, os de boa honra, os de boa marca
a vós, os domadores de feras, da fúria, dos oceanos, capitães, generais, chefes, chefes de bandos, de bandas, de exércitos, homens de posição
a vós, os delegados e directores gerais dos deuses, os lugares-tenentes dos deuses, os impedidos dos deuses
a vós, os que me não canso de admirar, até ao impudor, até ao êxtase, até ao desvairamento e à cegueira, ao instinto e á raiva
a vós, os descobridores de jazigos, filões, poços
a vós, os senhores do êxito, da Fama, do Sucesso, do Dinheiro, do Amor, do Fausto, das luzes
a vós, senhores de mim, gata borralheira, servo, mendigo, leproso, imundo cão de guarda dos vossos palácios, esterco dos vossos jardins
a vós, os reis, príncipes, duques, barões, os de sangue nobre, os de raça, timbre, estirpe e anel com brazão, elevador, electricidade e gaz canalisado
a vós, os emigradores
a vós, os novelistas, os plásticos, os triunfadores das bienais, da ciência, dos circos de Roma, das Olimpíadas internacionais
a vós, os dos focos em incidência perene, os presidentes, os das aberturas, os das fechaduras, os das inaugurações, os dos iates, os dos camelos no deserto, os dos estupefacientes inimagináveis, os que não sofreis torturando vítimas até à morte
a vós, os depositários do ideal, dos segredos de Estado das religiões de Estado e das religiões de Igreja, das chaves quando quero entrar em casa e me esqueci delas lá dentro
a vós, os intima, orgulhosa, abarcadoramente poderosos, subtis, sem retrocesso e sem erro, a quem só resta apenas engrossar a bola de neve, mais e mais e mais
a vós, os com ascendência e descendência, antepassados, primos Albuquerques, Gamas, Aguiares & Maias e Cabrais
a vós, os de um só rosto e uma só fé
a vós, os que de tão ilustres embaciais a Luz
a vós, os legadores e ususpadores de heranças, competidores sem rival à altura, batoteiros de cada lance a mil contos (em 1957 eu escrevi 100 contos)
a vós, os não ignorantes nem ignorados, com nome, fotografia e discurso nos jornais
a vós, os felizes por constituição, hereditariedade e vício
a vós, os que vos servis de todos os benefícios da civilização deitando os malefícios pela janela da carruagem, sem que pegue fogo ao restolho seco e sem fim e para sempre ceifado
a vós, os titulares, os onorariamente dispendiosos
a vós, os do botão dos cataclismos siderais, os do impossível, os das escaladas, os mortos na honra e na luta e na glória e na celebridade
a vós, os poetas não retóricos, não pletóricos nem platónicos
a vós, os algozes, os capatazes
a vós, os prestidigitadores, de qualquer modo solenes, de qualquer maneira capazes, sensíveis e argutos
a vós, os que gozam, os que exploram, os que produzem, os que consomem, os que não guincham, os que usam, os que abusam, os da caridade de tabernáculo, os que sentem em dia as digestões, a lei da consciência e da coincidência dos astros obtêm frutos sazonados num Verão que prometem, encomendam e recebem a domicílio
a vós, os capazes, os realizadores, os dinâmicos, os de uma compleição hercúlea de ponte entre Nova Iorque e Brooklin
a vós, os náufragos salvos pelo navio de carreira, os calculadores, os calculistas, os mediadores de esperanças a domicílio, os medianeiros do Céu, os dos metropolitanos das grandes capitais do Mundo
a vós, os abnegados, os salva-vidas, os imutáveis, os consoladores dos aflitos porque deles será o reino dos céus, os Lázaros, os do princípio, os de antes de antes de antes do princípio
a vós, os praticantes de ski nas montanhas da Suiça, os sultões, os ditadores de Estado, da Moda, da Lei e de trazer por casa
a vós, os audazes, os Édipo, os Camões, os Marco Polo, os nomes da História, nomes de texto, nomes dos livros, nomes das montras, nomes dos cartazes, nomes, bons nomes, nomes que custam fortunas, nomes das ruas e das praças, nomes de mármore com colunas
a vós, os que sois a explicação plausível do Movimento
a vós, os comandantes de dinastias, os violadores de virgens impunes, os iniciadores de mágicas negras
a vós, os que odiais e porque odiais sois mais que homens, na morte lenta entre as formas

a vós, os que venero sem dissimulação, entre quatro paredes, à espreita, apático, espionando a selva, não sublime, menos que artista e quase tanto como Verme
a vós, os que sois e mais do que sois vos vejo, mitificados no halo da Imortalidade
é a vós que estudo e informo
é por vós que atravesso os meus corredores de insónia, os meus pesadelos
é a vós que endereço os meus mais lúcidos pensamentos, sem absoluto, sem absinto, mas vigorosos como ao começar do princípio
a vós, os de nenhuma anormalidade, os não, nunca, jamais paralíticos, os não, nunca, jamais assimétricos, os não, nunca, jamais artríticos, os não, nunca, jamais perversos e pervertidos, nem segregados, nem assinalados, nem almejados, nem de má-sorte, má-vida, mau-humor, má-fama, má-fortuna
a vós, os mortos com sepultura, os com sepultura arquitectónica bastante acima da média, os mortos imortais, os mortos das academias, os mortos das escolas, os mortos dos cemitérios
a vós, os de farda, os de uniforme, os distintos e distinguidos
a vós, os não torpes, os sempre verticais, os sempre vivos, sempre fixes, sempre em pé
a vós, os audaciosos, os caracteres impolutos, os capitães da raça
a vós, os executores, os juizes, os mártires, os célebres, os críticos de poesia, os industriais, os nunca algemados, os nunca submissos, os nunca altru-ístas, os nunca sacrificados

A vós, o alvoroço das primeiras horas da manhã
a vós, os direitos do cidadão, as faixas de rodagem, a segurança nos caminhoa de ferro, a sinalização aérea
a vós, a morte medicamentada
a vós, os soros, a indústria, os cabeçalhos dos jornais
a vós, as calamidades telúricas

A vós, quero prestar tributo do meu desejo: morar sempre por baixo, no rés-do-chão, ser recinto de escarros e ofensas e humilhações, centro de gravidade de todos os pontapés, não claudicar nunca no heroísmo, nem na perfeição, não usar perfumes, nem ideais, nem me distinguir em nada, ser raso, igual, substantivo comum, não ter nome, nem exigências, nem ambições, nem programa, nem responsabilidades, nem diplomas, nem nenhuma espécie de importância, nem dinheiro, nem necessidade de dinheiro, nem nada
Não pertencer nunca à dinastia dos vencedores
+

AINDA QUE

2006-09-13T04:00:00.000-07:00

57-09-13-VA> - versos seleccionados

TÊM OS OSSOS

13/Setembro/57

Têm os ossos, os dentes (os que não doem, os outros ficam, a doer), a paciência, a honra, na rua, a fingir dignidade - têm tudo isso. Cilindrem.
Não falo no plural, resigno-me ao singular. Vão. Autoclismem o que resta. Eu fico, nunca viajei por mar e é possível que nauseie e incomode os passageiros. Vão. Vão e boa viagem. Deixem o cilindro. Cilindrem.

Foi numa rua onde os carros andam só para cima (ou só para baixo?). 0 carro levou para a oficina uma pequena amolgadura. Muitas pessoas que viram. Um carro, um desastre, uma notícia, um morto. Mais de mil leram a noticia. Uma notícia de jornal é para mais de mil lerem. Um só é que morreu. O carro foi para o hospital-oficina, o morto para o cemitério. Mas muitos leram a notícia.
Como irá isto ser quando houver mais de mil mortos para um só leitor?

Na diluição das cores, na ausência de verdes, nos plúmbeos esbatidos é que vemos quantos pintores fracassados pelas paredes dessas igrejas: Assim como nós, poetas fracassados, quando um dia amarelecerem as folhas manuscritas...
Ah! Não furem nunca os olhos de uma pintura de autor e século desconhecidos!

Em S. Pedro de Alcântara - Rémiges comandando o voo, quilha fendendo o ar, ágil planador, um pombo não simboliza nada. Um pombo é um pombo. Se alguém se lembra de trazer-lhe o almoço de milho alvo (um pombo detesta glícidos) quer é comer. Multiplica-se num bando. Enche o jardim. Enchem o papo. Voam direitinhos ao céu, outros bebericam no lago.
Invejo-te, pombo branco que me olhas desse canteiro, o papo que se alimenta conforme Deus quer e as crianças se lembram de trazer um almoço de painço roubado lá da mercearia.

Nesta bola de terra com centro de gravidade que um escaravelho transporta, há quem deponha fé como o cigarro semi-ardido no cinzeiro. Pouco falta para chegar ao fim: o cigarro e a fé.
Escaravelho ruge. Escaravelho dorme, cumpre, assina o ponto. Escaravelho sobe, escaravelho tem que descer. Escaravelho copula até idade provecta. Escaravelho morre, enterra-se, apodrece. Escaravelho acabou-se.
E a bola de merda a girar no espaço.

Não esmoreçam, há o que há. No fundo já mas que não finde: uma réstia de sol, sangue, raiva, esperma ou uma fibra de carne tenra. O que resta deixem-no secar. Respiram o ainda possível. Talvez crie bacilos e amanhã, em vez de um resto, uma sombra, um átomo, sejam milhares.
Mas não o bebam ainda. Ainda que a sede vos doa e endoideça.
***

O VERBO É DEUS

2006-09-12T02:41:00.000-07:00

55-09-12-vp-em>

INDEFINIÇÃO

Faro, 12/9/1955

E os poetas cantam o mar
cantam o número de ondas que há no mar
perdem-se na conta e voltam atrás
sempre aos primórdios

porque no princípio era o Verbo
e o Verbo são eles
e o Verbo é Deus.

(In «Espaço Mortal», pg.12)
***

ZUMBIDO DE ASAS

2006-09-08T02:35:00.000-07:00

1-13 -oeiras-1 – 2 > 9566 caracteres – 13 páginas - - versos inéditos (e alguns, poucos, publicados?) de afonso cautela por ordem de datas de 1955 a 1970 - selecção muito expurgada provavelmente para concorrer ao prémio Cesário Verde – de onde o título do file - os originais na íntegra poderão ser procurados na sequência de files guardados – revisão em 2001-12-04

FOLHEANDO OS DIAS

Ferreira do Alentejo, 8/Setembro/1955

Um zumbido de asas ou de fera
vai pousar num galho e denuncia
na mudez geométrica das coisas
que o tempo continua

Dia iluminado como um deus
abrangendo a terra
e dando espaço ao céu

Bois na melancolia de pensarem
o mistério de tudo.

*

Moura, 21/Novembro/1955

Dois rios que confluem para nenhum é fim
ao mesmo braço único vão dar.
Somos nós dois rios desiguais
para o caminho único do mar.

*

4/Julho/1956

Há uma gota de água limpa
flores por abrir no vosso coração

*

Évora, 19/Maio/1957

Eh companheiro cavador
onde o teu sulco se abre
abrem-se as pétalas negras
da tua e da minha dor

Eh companheiro lenhador
corta a árvore que não cresce
cada um para o que nasce
cada um pra sua dor

Cheira a mortos cavador
cheira a mortos lenhador
Eh companheiros da vida
irmãos do mesmo suor.

*

Ferreira, 8/Julho/1958

Como quem sente prender-se
um espinho de roseira
sem olhar
Vai
noivo das espigas e das madrugadas
vai espuma de prata e lume
tens capacidade para alterar a morte
e às lâminas o gume.

*

Lisboa, 19/Outubro/1959

Fio por fio a teia recompondo
vamos da prisão que somos construindo o muro
o poço onde descemos não tem ar nem fundo
é o retrato em corpo inteiro do medo.

*

Lisboa, 25/Outubro/1959

[ao DFP]

Um bocado de terra desta terra
um bocado de luz da luz do dia
um bocado de silêncio como a água
de tranquilidade como a morte
de cabelos brandos como a chuva
de sol e céu azul como a cidade.

*

É o silêncio da noite que vigia
os pequenos rumores da madrugada
é ele que escava lentamente o dia
até ser tudo e nada.

*

Ferreira, 15/Setembro/1960

Não são as formas do mundo
ásperas corroídas
nem o seu fundo mais fundo
de tristeza
não são as tuas cores
cores definidas
ou que a natureza reproduz
de deus ou do inferno as inventaste
e são apenas luz.

*

Tavira, 11/Julho/1961

As crianças brincam ao sol
ou brincam com o sol?

*

E que terrível paz
a de uma cadeira dormindo.

*

8/Janeiro/1962

Aquele menino vai atrás da sombra
persegue-a
a sombra vai atrás do menino
persegue-o
agora é ele que foge da sombra
e a sombra corre
e o menino corre
e as casas correm
ao lado do menino
atrás da sombra
atás do menino
as ruas cercam-no
o menino parou
a sombra parou
o tempo parou.

*

Não admira que já conheça os passos
dos dias que passam
que já os conheça de os ver
com um ar algemado e triste e cansado
de quem trabalha
não admira que saiba de cor
o rosto das casas em frente
e que ao fim da rua
quando o sol se esquece de entrar
haja uma flor cantando em surdina
ou pedindo esmola
é a rua
sempre igual da nossa solidão.

*

Tavira, 17/Janeiro/1962

Quando a terra respira
ouço-a respirar
e quando uma árvore canta
sei que nela podem estar ventos ou aves ou crianças
Do convívio com a terra
nascem lentas
a gota de luz o verme a pedra
a água a erva
a esperança.

*

Tavira, 14/Maio/1962

vivo e relembro
a vida
as primeiras horas
as manhãs
relembro
as mãos
um harmonium tocando
mãos nervosas
um rosto
um amargurado rosto
de mulher.

*

Aí onde esperas um dia melhor que nunca vem
onde sofres e cantas
trabalhas e adoeces
aí onde amas
onde firmas no chão
os teus dois pés seguros
e onde as tuas mãos
rasgam as formas duras da matéria.

*

19/Julho/1963

Magoados de tanta angústia
cercados de tanta solidão
mortos por tantas armas e emboscadas
traídos por tanta decepção
vínhamos de lá
da liberdade que nos deu à luz
de lá
da luz que a dor dos homens faz
quando ilumina o mundo.
[Viemos da luz
que a dor dos homens faz
desde que veio ao mundo]
viemos de muito longe
quentes ainda da primeira alvorada
do primeiro beijo
e a noite ou a morte nos encaminhou
como se não soubéssemos de nada.

***

Beja, 22/Setembro/1963

com as acções mais simples
com as palavras mais puras
com a dor mais discreta
com as mais humanas hesitações
e dúvidas
a história é dos que a fazem
em silêncio

***

Lisboa, 23/Agosto/1964

Distante como um desfiladeiro
e perto como um eco

breve também como a tipografia
rápida como um curto-circuito

igual à linguagem das folhas
ou dos animais que apenas murmuram

nas minas ou nos mares
ou nos horizontes curtos das cidades

trucidada por viaturas
ou anelante e aérea pelas estradas do vento

alheia aos que gozam e atenta aos que sofrem
arrancada à dor como o oiro à terra

necessária e urgente como a vida
inevitável como a morte

pesada e violenta como a doença
mais veloz que o som e a luz

em direcção ao mar
em direcção ao amor

movida por claras forças naturais
ou por forças ocultas mas também naturais

livre mas paciente
livre mas obediente

em qualquer idioma
até onde houver um homem e portanto sofrimento

até onde houver um rosto e portanto uma ruga
de dúvida ou revolta

até onde houver sol e doença e remorso
e a solidão fiel

sobre as águas ou entre matas cerradas
em nome de um deus ou em nome dos homens

é necessário que esta voz caminhe
e encontre a tempo

o timbre ou água ou forja
que a fará falar

e ser pura
quer a ouçam ou não.

*

Enganar de quimeras tanta fome
ou em vez de quimeras
com algemas
não é ainda crime

Casas de palha e lama
estendidas como vermes
na primeira primavera construídas
no primeiro inverno destruídas
não são ainda crime

A pedra na consciência
o medo que nos rói e arruina
o corpo da inocência que se gasta
não é ainda crime.

*

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MONÓLOGO DO VAQUEIRO

Lisboa, 23/Agosto/1964

Distante como um desfiladeiro
e perto como um eco

breve também como a tipografia
rápida como um curto-circuito

igual à linguagem das folhas
ou dos animais que apenas murmuram

nas minas ou nos mares
ou nos horizontes curtos das cidades

trucidada por viaturas
ou anelante e aérea pelas estradas do vento

alheia aos que gozam e atenta aos que sofrem
arrancada à dor como o oiro à terra

necessária e urgente como a vida
inevitável como a morte

pesada e violenta como a doença
mais veloz que o som e a luz

em direcção ao mar
em direcção ao amor

movida por claras forças naturais
ou por forças ocultas mas também naturais

livre mas paciente
livre mas obediente

em qualquer idioma
até onde houver um homem e portanto sofrimento

até onde houver um rosto e portanto uma ruga
de dúvida ou revolta

até onde houver sol e doença e remorso
e a solidão fiel

sobre as águas ou entre matas cerradas
em nome de um deus ou em nome dos homens

é necessário que esta voz caminhe
e encontre a tempo

o timbre ou água ou forja
que a fará falar

e ser pura

quer a ouçam ou não.

*

Lisboa, 23/Agosto/1964

Longas horas
que o silêncio traça
em seu largo voo
e longínqua voz
Ele sabe de nós
e da tristeza
que cobre como a névoa
que cobre como a chuva
que cobre como a morte
há tantos anos as ruas da cidade.

*

Lisboa, 1/Junho/1965

Nas casas
no silêncio das casas
que cegaram com a idade
e que um raio há séculos
abriu de meio a meio
os mortos
ou a lembrança dos mortos
desce pela escada principal
*
Lisboa, 2/Dezembro/1966

Porque a sós no Verão
és tu que dominas
a tua pequena casa
e quando falas
longamente falas (anónimo)
da tua pequena casa
já te conhecem no poente
de lá passares todos os dias.
*
18/Abril/1968

Água pela água
ninguém viaja nela
e parece que fala
a água
*
Do vale chegam
vagas vozes
que parecem velas de mar
a perder de vista
ouvidas de longe.

*

Lisboa, 2/Setembro/1968

Conforme o vento
em fogo ou em neve
se transforma
o peso da semente
que fala de um país
continental
de uma fonte seca
que fala a toda a gente.

*

Porto, 18/Junho/1969

só quando se procura o sol
e seu dialéctico contrário
só quando se sabe quanto a monotonia cresta
só quando ligada a nada
só quando ligada a tudo
a vida presta.

*

Paço de Arcos, 12/Agosto/1969

Quando o sol se abriu
a procurar o mundo
encontrou quase a nascer
o homem velho que não envelheceu.

*

Paço de Arcos, 16/Agosto/1969

Pode ser procurada
nas letras e nas folhas
que sobram da memória
e nas fotografias
que nem solenes nem alegres
deixaram no fundo da gaveta
Pode
se fenecer a tempo
a erva de que se alimenta
arder em altares votivos
ficar esperando deste
ou do outro lado do rio.

*

E no intervalo da sesta
quando o corpo ainda julga dormir
quando a tarde aquece o asfalto
e a vida parece existir
sobre almofadas de algodão
quando os ruídos temem despertar
da sua madorra esse corpo feliz que dorme.

*
ODE A BARCELONA

25/Outubro/1978

É o galo fresco da madrugada
que acorda e se levanta
e canta
é a rosa agreste do meio-dia
e a bruma do Nordeste
o gosto a rosmaninho
a cor de trevo que anuncia a noite
é a preguiça de um relógio sem horas
é a cama dos deuses
no fundo de uma estrela

é a força protectora dos pinhais gigantes
desafiando o mar defronte

*

Move-se aflito o sangue
no tempo das colheitas
ignorante aflito
medra
em cada silêncio
em cada pedra

*

Quando o silêncio começa
a invadir-nos de tristeza
e o bater cardíaco da terra
se confunde no nosso
Pode detectar-se nitidamente
como se fosse um arco de voltagem máxima
e um pórtico de entrada:
a morte

*

As tuas mãos seguravam com força
o pão do diabo
como se guardassem os rigores do Inverno
os ventos que fustigaram tantas mães
a metralha que varreu vidas e manhãs

Esperava por ti um povo
e tu - sem o saber - eras o povo.

*

Um rio de ternura a tua voz
dentro de mim correndo por correr
és a nascente e corres sem saber
que sou dentro de ti a tua foz.

*

Constróis
destróis
levantas a máquina da esperança
que importa o que vier
e se viver
é um hábito igual
ao de chover
que molha.

*

Mãos
testemunhas vivas
enxadas
lágrimas absurdas
água
invenção sádica da sede
sede
invenção sádica da água
enxada
caravela dos oceanos
pão
antestreia sensacional da fome
luz
a linguagem universal dos homens.

*

A noite já caiu
se a casa que não temos
fosse o comboio do tempo
que partiu
Mas o sol descobria
e quando há sol
é um erro da natureza
a poesia.
*
A CASSIANO RICARDO

15/12/1970

está no meio do inverno e canta
está no meio do mato
como um grande senhor
esse criminoso nato
o beija-flor.

*

Naquela manhã os outros planetas
olhavam a terra
assustados de a ver florir
assim em Janeiro.

*

Onde não medra balido de animal
onde não soa o viço de uma erva
crescem estes braços de ramos e raízes
cresce a memória amada dos que fui
e em mim confundidos pereceram.

*

[glosa a walt whitman]
é pelo alfabeto universal
da universal humilhação
que os homens comunicam
...
os rios correm para o mar
e os homens para a liberdade

*
Longo é o dorso do animal que dorme
esse animal que dorme nos teus olhos.
***

REPÓRTER DE RUA

2006-09-03T02:07:00.000-07:00

68-09-05-VI-RR>- repórter de rua

A FURGONETA DO PATRÃO

Lisboa, 5/9/1968

Presos estão três rapazes
por abuso à propriedade alheia

Roubaram sem saber
que fazer da furgoneta cheia

Agora no calabouço
esperam as horas do dia

Três rapazes pouco espertos
que abusaram da coisa alheia.
***

PESO NA CASA

2006-09-02T01:20:00.000-07:00

68-09-04-vi-pp> poemas políticos

FAZEM PESO NA CASA

Lisboa, 4/9/1968

Fazem peso na casa
os mortos de Ankara

estão dentro de nós
os mortos sem casa

não podem fugir-nos
os milhões de mortos

estão dentro uns dos outros
os montes de mortos

os mortos estão mortos
e dentro de nós.
+
68-09-04-vi-pp> poemas políticos

SETE VÍTIMAS DA FOME NA NIGÉRIA

Lisboa, 4/9/1968

Sete vítimas da fome na Nigéria
e nenhuma era o alvo da miséria

Sete rosários de manhã que vão à missa
e nenhum ninguém se confessa

Sete pulgas saltarem da cama
e nenhuma é da nossa confiança

Sete aves com bico de avestruz
e nenhuma das sete eras tu

Sete barcos de pesca no Tejo
e só um dos sete trouxe peixe

Sete novos rins em bom estado
e nenhum funcionou depois de mudado.
***

JURO 1968

2006-09-01T03:46:00.000-07:00

68-09-03-vi-cd> = cópia dos dias

JURO PELA VERDADE

Lisboa, 3/9/1968

Juro pela verdade

Se vou ao encontro do amor
não é por amor
à imortalidade
mas por egoísmo e vaidade

Não é no comboio
que partiu agora mesmo
da estação.

Juro por satanás

Se o mundo se viu sacudido
por sismos à razão
de trinta por segundo
não tive a culpa
e lavo como pilatos daí a minha mão

E sabe Deus quanto em silêncio
me ri das mortes
dos cadáveres agitantes
dos gritos abafados
das crianças entaladas nos escombros
que jamais vou esquecer

Juro que nesse dia
trazia a morte aos ombros.
+
68-09-03-vi-pp> = poemas políticos - 1968-IV> wri

FALA DE UM BURGUÊS ABASTADO (ASSUSTADO)

Lisboa, 3/9/1968

A revolta
já chegou à porta

Dá-se dez tostões a um mendigo
e ele protesta.

A revolta
vai de vento em popa

Dá-se de gorjeta dez tostões
e ainda nos insultam.

A revolta
está cada vez pior

Já se não sai de casa
sem saber se volta
a entrar.

A revolta

a revolta
já mata.
+
68-09-03-vi-fp> = fado português

A MORTE A CRÉDITO

Lisboa, 3/9/1968

Foi costume há tempo
entre os poetas políticos
navios nos olhos
da amante e amar
com forquilhas ardentes

Era o tempo de úberes vacas
inocentes logo a seguir à guerra
ao vitríolo nos olhos
ao tiro na nuca nas esquinas
e nas boas prisões dos crematórios
nazis depois esquecidas
dos pontapés nos tomates.

Era e foi costume do tempo
irradiar de magnetismo animal
os novos caminhos da música
e da arte não deixar fugir
o mais pequeno rato grande.

Juro pela verdade:
se vou ao encontro do amor
não é por amor da imortalidade
não é no comboio que partiu agora mesmo
da estação.

Juro por Satanás:
se o mundo se viu sacudido
por sismos à razão
de trinta por segundo
não tive a culpa
e Deus sabe quanto em silêncio
me ri das mortes
dos cadáveres agitantes
dos gritos humilhados rastejantes
das crianças entaladas nos escombros.

Eu nesse dia trazia a morte aos ombros.

Por isso juro:
foi coetânea
dos navios nos olhos
dos peixes em surdina
das odes de Aragon e Éluard
após Claudel após
Céline a Anatole France:
a boa sorte destes outros defuntos
da imortalidade a crédito:
vos juro e vos garanto.
***

CONFORME O VENTO

2006-08-31T01:51:00.000-07:00

68-09-02-vi-rr> = repórter de rua

ERAM NOVE CRIANÇAS NA LADEIRA

Lisboa, 2/9/1968

Eram nove crianças na ladeira
e um carro de bois a vigiar.

Em dura eternidade
o tempo as transformava.

Eram nove crianças na ladeira
que vem pelo lado Norte do Marão.

Desci à pressa até chaves
onde comi porco fumado
mas logo espirrei fundo
porque sou alérgico ao presunto.
+
Lisboa, 2/Setembro/1968

Conforme o vento
em fogo ou em neve
se transforma
o peso da semente
que fala de um país
continental
de uma fonte seca
que fala a toda a gente
+
68-09-02-VI-FP> fado português

NA RAIA DE ESPANHA

Lisboa, 2/9/1968

Conforme o vento
em fogo ou em neve
se transforma
o peso da semente:
que fala de um país continental
de uma fonte seca
que fala a toda a gente
(fala enquanto me não calo)

Conforme o vento
o caminho de cabras nos conduz
à serra ardente onde os altares são pedras
e os planaltos aras.

Conforme o vento
em cova ou som ou casa
se muda
o que foi juventude dos deuses
a fortuna de Judas
e a miséria do rei Artur
meu velho companheiro de escola.

Conforme o vento
em esperança ou cálice ou asa
se recria
o que nasceu de um signo
tão popular
como o vinho e a amêndoa.
***

PÓRTICO DE AGOSTO

2006-08-26T01:38:00.000-07:00

AGOSTO - 1964-II>

ABRIL EM LISBOA

Lisboa, 16/8/1964

Parti-las e depois bebê-las as palavras
à saúde das inúteis violetas
quando se despe um corpo ou um poema
desaparece o corpo ou o poema
e aparece num poço entre as estrelas

Para tapar o corpo para tapar a boca
não há como as palavras miudinhas
com formas de cobrir o abandono
com a respiração quente de um recente sono
vergonha sem algemas sono apenas

(Agora é que isto vai civilizar-se
outros ares outros bares outros turistas
não digam que não há greves - há papagaios breves
há mortos de sacola e amarelos
loucos no seu murro e no seu grito)

Loucos ainda os braços sem casaco
capazes até de uma atitude rara
paisagem isso há sempre e a seu tempo
para dispor com tempo no jardim
da encosta da Ajuda de onde se vê Lisboa

Encostam-se uns aos outros para isso
se fizeram as tristes plataformas
e de repente as âncoras poisaram
e de repente as âncoras voaram
tão leves perfumadas como aves

Na linha de horizontes movediços
já ao crepúsculo remam os primeiros
indistintos na névoa verdadeiros
soldados da aurora e pioneiros do sol
colados à paisagem que ainda existe

É deles só a única voz humana
mas não se sabe a língua que hoje falam
nostálgica e ausente é a voz que rima sempre
com qualquer coisa ou fé que de repente
nos dá uma luz diferente e uma outra calma

Vendem-se rápidos poucos inimigos
digam enfim ao mundo que é o país do amor
deslizando em nós como flores de Abril
chapéus à banda petiscos em Alfama
abrindo mundo fora e vinho novo.
+
Lisboa, 16/8/1964
Olhou para os lados e não sabia
que sentido tinha a dor
a fome e a doença
que sentido tinha a corrosão da alegria
pela dor e pela comum fragilidade de tudo
nem porque tinha sido assim a (sua) vida
ou porque não tinha sido
e porque estava ali afinal a fazer perguntas

A 3 minutos do fim
pode parar-se à beira e sem enganos já
fazer uma lenta almofada de lembranças
atá-las depois com cuidado ao primeiro ramo
e dos bolsos e do cotão dos bolsos
fazer o papel com que se escreve uma (última) carta
e dos minutos de revolta fazer surgir a tempo
o que teria sido e nunca foi uma alegria

Amargurado esse homem que precisa de andar para esquecer
triste o que se entristece dos outros e não de si
infeliz o que pensou toda a vida na infelicidade
tão injustamente partilhada (só) por alguns

Leu livros
trabalhou até ficar zaranza de fadiga
esgotado ao ponto de não olhar o céu sem gritar
parado por dentro
no limite onde o sono se encontra com o sonho
(um ponto-limite a que se chama alma)
e se cola com ele.

Gostava de ver de Verão a água nos jardins
os pássaros que por ali vagueavam
gostava de sentir o vento fresco no rosto
e sabia que alguma coisa dentro dele
trabalhava para a morte
mais horas por dia do que para a vida
sem local definido mas rigorosamente implantada
no coração
alguma coisa que não eram as gaivotas no rio
pousadas na lama recente da ressaca
nem a nesga azul do céu
entre as casas velhas daquele bairro
gostava enfim de ouvir sempre à mesma hora
o carpinteiro da esquina serrar a madeira
e passar por ela as mãos como
as de um amante sobre o corpo amado

Ele podia olhar sem penar em nada
as manhãs de nevoeiro para as bandas do rio
e saber que já nada lhe trariam de novo
porque já nada esperava

No entanto falava da cidade
que lhe aparecia de cores claras
de sorriso franco e as pessoas correndo
sem finalidade

Entre as quatro paredes do quarto húmido
e mal iluminado
pensava no dia do mês e no fim do mês
e assustavam-no palavras terríveis como «cisne»
«alma» «parto» «amigo» «solidão» «tempo»
palavras terríveis que ele omitia
de cada dia mais

Vu passar lá em baixo um automóvel em movimento lento
mas outro era o tempo em que tinha cartas a escrever

Um dia procurou na agenda
um endereço
mas todos tinham mudado para outra casa
(uma casa comum de ninguém)
teimou em perguntar se estava alguém
mas ninguém respondeu do outro lado
e tentou dormir tentou talvez esquecer
(não ouvir) a solidão da casa
daquela casa
daquela rua
daquele país
daquele universo
mas estava só

Foi um pouco pior de Inverno
porque o remendo que o tapava por último
já não era bastante
e abandonou a casa.
Ao terceiro dia estava esgotado
porque ma vida irregular cansa
embora (a vida) canse de todas as maneiras
mas de boa constituição física ele admirava-se
de não poder gramar tudo aquilo

Enquanto descansava dos trinta e seis anos de chatice
lia livros num banco do jardim
(pensava entretanto que almoçava)

Que há-de o pobre fazer - dizia a vizinha -
- que há-de ele fazer se já perdeu a esperança
ficou-lhe da mulher um filho
mas que pode fazer um viúvo quando o filho é de mama?
Que há-de fazer um homem assim cansado e desfeito
tão precocemente envelhecido

Para onde há-de ir se não tem onde
o que há-de fazer se não tem para quem

Doem-lhe os olhos de não poder dormir
doem-lhe as mãos de as crispar em vão
doem-lhe os ossos porque perdeu há muito
o hábito libertador das lágrimas

e são piores as horas do crepúsculo
quando a sombra enche de sombra
a casa.
+
1-4 - 7424 bytes whitman>

AS TELECOMUNICAÇÕES
GLOSA DE WALT WHITMAN

--., 16/8/1964

É pelo alfabeto universal
da universal humilhação que os homens comunicam

O rosto exangue os músculos contraídos
e arquejante o tronco
os olhos distantes e sem brilho
é assim que os homens comunicam
os homens da Fúria e das algemas
com o instinto ou a Inteligência
com o sangue ou com a Voz
pelo silêncio e no silêncio
no fundo da Terra e do fundo da Terra
inevitavelmente é pela Dor Universal
que os homens comunicam
os homens que desenham o futuro sem serem designers
e abrem crateras extintas de lava sem serem bazukas
a céu aberto

os homens comunicam para o mundo
de Oceano a Oceano e de pólo a pólo
de continente a continente
de mar a mar e de beijo a beijo
de céu a céu
na linha fina e bem demarcada do horizonte

Nada importa saber
além de que os rios correm para o mar
e os homens para a Liberdade

os homens que hão-de nascer outra vez
para nascerem finalmente
e refazer a soma errada
e acertar contas e pedir contas
ao deus intriguista e burguês
ao deus-mãozinhas de Fome
ao deus-fingimento
ao deus-aldrabão
ao deus-egoísta e mole e vero filho da Puta (*)
ao deus-bacalhau de azeite e vinagre

os homens hão-de nascer outra vez
para nascerem finalmente

É urgente

Homens das pontes e das avenidas suburbanas
homens da construção civil e naval
homens dos poemas de-pedra-e-cal
de cimento e aço e vidro e telha

Homens das orações que são guindastes
homens que do amor são enxadas puras e naturais
homens mendigos de ternura
e que molestam o automóvel de luxo
no cruzamento das grandes artérias
homens do outro bairro
homens dos altos fornos do Aço e do Carvão
tão necessários
homens de pulsos e olhar firme
de reflexos rápidos ao desandar de uma viga
homens mais perfeitos do que máquinas
homens que sonham alto a Revolução mas que nunca a farão
e falam baixo nas tipografias sem ventilação
homens do sangue que são barcos no meio da noite
no meio da eternidade
apitando no imenso nevoeiro que entretanto se formou
homens irmãos por tanta ternura que não foi gasta
por tanto beijo que não foi dado
por tanto abraço que a alienação frustrou
homens do nosso desespero e portanto da Esperança
que o nosso rosto acarinha
homens que vão nos meu ouvidos e me escutam
na minha boca que em silêncio fala
nas minhas mãos
homens de uma tristeza violenta e vulnerável
homens dos grandes camiões nocturnos
dos autocarros fatídicos da cidade fatídica
na rotina inquebrável na rotina estéril
homens das oficinas rudimentares
homens do pão e dos sapatos
das pequenas alegrias diárias de toda a gente
homens servos e fidalgos na servidão
homens livres e libérrimos na servidão
homens de Castro e Grimau, de Lorca e Martin du Gard
do Porto Rico e da Colômbia
da Argentina e do Sara
homens das caves das casas onde se come à semana
homens que dão de comer ao gordo e ao magro
por salários de Fome
Homens dos estaleiros que são gigantes de aço
homens dos calcetamentos nocturnos
até às cinco da madrugada
quando o último eléctrico se tresmalha na cidade
homens dos ferry boats e dos transatlânticos
mas na casa das máquinas
movendo volantes maravilhosos como poetas
rodas dentadas que são a fraternidade horária
e heróica movendo-se já nas suas mãos
em todos os fusos do mapa
e puxando âncoras de ferro junto ao coração
Homens que transformam como deus
a flor em pão
a uva em vinho
e a flor e o pão e a uva e o vinho em Alma
dos operários em construção (Vinícius)
homens dóceis que passeiam à noite a sua ganga encardida
a sua solidão de Luz e Oiro escondida
vigias intermináveis da Paz
do Amor

Homens das guerras imbecis
soldados absurdos das guerras absurdas
das guerras sempre civis

Homens tecelões de sonhos e Algodão em rama
e Linho e Cânhamo

Homens atrás dos balcões do berço à morte
dia-e-noite dia-e-noite dia-e-noite
homens ínfimos das latrinas e urinóis
onde comem e dormitam
onde sonham a vida e a morte

homens das caves suburbanas da história

Heróis

Homens emigrantes para onde houver quem os compre
em saldo
homens de lancheira breve
das refeições frias na taberna
homens jovens sem idade
que transportam pesos superiores ao seu

Homens sem escola nem universidade

homens sem domingo ou que têm o domingo
mais melancólico e mais amargo da cidade
homens que hão-de nascer outra vez
e voltar à terra que arrotearam
para repor no lugar um mundo errado

Pelo analfabeto universal da universal humilhação
é que os homens comunicam
e sofrem
porque o sofrimento são os homens espiando
as asneiras de deus
sofrimento é pôr outra vez o andaime e construir
pedra a pedra a Casa derrubada

Um poema é a história escrita
com os olhos da Ternura e as mãos da Violência
num pano roxo de sofrimento

Comunicação dos Santos
ou Comunicação dos homens?

----
(*) Você me desculpe, Murilo (*), mas o deus de você para não ser pura bobagem é uma merda e apesar dele eu gosto de você e o amo como irmão dos irmãos operários deste Mundo
---
(*) Murilo Mendes, claro
-., 16/Agosto/1964
+
1-2 - 1969-VII>

PÓRTICO

Lisboa, 16/8/1969

Pode ser procurada
nas letras de forma
e nas folhas
que sobram da memória
e nas águas
furtadas de um livro antigo
a nas fotografias que
nem solenes nem alegres
deixaram no fundo da gaveta

Pode ser procurada
e consumida em doses fracas

Pode ser procurada no marfim das ondas
ou nos dentes dos animais ferozes

Na rua aos solavancos
pode ser intuída ou cheirada
se de noite se trata

Pode captar-se em voz off
de bronze ou
se em rusgas da madrugada
nas ondas curtas de alguns transistors

Pode - se fenecer a tempo a erva de que se alimenta -
arder em altares votivos
e quando a festa vem do Oriente
arder
ou alugar um porta-bagagens vazio
para se esconder
mas dos mais antigos

Pode ficar esperando deste
ou do outro lado do rio

Pode - silenciosa dor que
só nos ossos ligeiramente deformados se revela -
escutar-se a meio da tarde
e da melancolia do nosso coração
encher-se como quem arde

Quando o silêncio começa
a invadir-nos de tristeza
e o bater cardíaco da Terra
se confunde no nosso

Pode detectar-se nitidamente
em frequência modulada
como se fosse um arco de voltagem máxima
e um pórtico de entrada
a Morte.
+
1-2 - 1969-IX>

PROGRAMA DE FÉRIAS

Lisboa, 16/8/1969

Defino assim as férias
ou o intervalo de ócios
na roda que trucida
e desfigura a figura humana:

É o espaço
onde podemos esperar
que uma gota caia da árvore
ainda agora molhada do orvalho nocturno

E olhar os olhos de luz como as estrelas
por entre o verde do Jardim da Estrela

Ou o dizer-te numa longa e curta carta
que ainda te amo
embora o tempo
apagasse da memória
qualquer rastro

Olhar o mar e ver que
ele é entre o verde e o azul
porque há - como os senhores sabem -
um verde que quando se destinge
parece de azulmetista
ou de um meio e claro azul quase celeste
nunca fiando
são férias

Cheirar a fruta
antes de amadurecer
e da música fazer o solene ritual
que a música deve ser

Dormir
comer
esperar
três coisas que raramente fazemos
porque as fazemos todos os dias
são ainda férias porque

É quando o coração
se alegra por ser ele a trabalhar
enquanto o corpo em paz repousa
de se cansar

Fazer o elogio da humanidade
encará-la de maneira cordial
é também uma tarefa de férias
um modo juvenil de afectar o mundo
e trazê-lo no bolso
bem perto
das frescas madrugadas
ou das lentas tardes de Outono
que pacificamente nos convidam
para nenhuma obrigação inadiável

Não adiar a vida
e olhá-la nos olhos
não ler nem pensar nem escrever
mas olhar apenas
com a solenidade dos grandes dias
é também uma tarefa de férias

E no intervalo da sesta
quando o corpo ainda julga dormir
quando a tarde aquece o asfalto
e a vida parece existir
sobre almofadas de algodão

Quando os ruídos temem despertar
da sua modorra
esse corpo que dorme
são também férias

Saber que se está vivo
tem então um sabor especial

São férias aquele intervalo
em que por um puro esforço de amor
não de vontade
nada temos nem fazemos apenas existimos
e por isso

é como se nascêssemos outra vez
homens humanos.
+
64-08-16-vs>

INQUISIÇÃO I

Lisboa, 16/8/1964

A pergunta incomoda
a pergunta ofende
o sono cor-de-rosa
(quem sonha não aprende)
de quem sonha e aprende

Perguntar irrita
perguntar incomoda
a fome cor-de-cinza
(quem não como é que sabe)
de quem dorme e não sente

Perguntar faz alarme
perguntar é enigma
na hora da sesta
na boca dos outros
vem tudo ao de cima

Perguntar se os aflitos
perguntar se já foram
preventivas maneiras
de tapar as verdades
destapando mentiras

Cãezinhos de casa
sem filhos sem ama
perguntar aflige
capazes são eles
de empenhar a cama

Quem passa não vê
cortinas corridas
touradas à solta
comédias de volta
sardinhas assadas

Copia na areia
as letras de um nome
formas de não querer
formas de não se ir
dizer que tem fome

Telégrafo à vista
que fala dos outros
idiomas novos
dos novos encontros
dos veleiros novos

Pergunta se há gente
noutros universos
tão frios tão sós
no tempo submersos
à espera de nós

Um mundo outro mundo
pelos dedos contados
cartões de visita
bonecos de tinta
delírios secretos
na mesa pintados

Amor devagar
caminha no abismo
está longe a fronteira
recolhe ao princípio
pergunta o que é isto

Perguntar chateia
perguntar irrita
se beijas não olhes
se olhes não beijes
qualquer cara aflita.
+
58-08-16-em> = versos publicados em «espaço mortal», pgs 24 e 25

INDICATIVO PRESENTE

São Luís de Odemira, 1/12/1958

Cá vamos no funeral,
lentamente apodrecendo,
nos nossos túmulos de cal,
com dois olhos por janelas,
servem-se os ossos em pratos,
coze-se a carne em panelas
e se alguém não for feliz
aumentam-se-lhe os impostos.
Os santos com cara de homens
e os homens com ar de santos.

Cá vamos no funeral,
é preciso não ter alma,
é preciso não ter vícios,
é preciso ser normal
e tapar os orifícios.
Pode morrer-se de tédio,
com cheiro a mofo e a esturro,
não é tarde nem é cedo,
é preciso é não ter medo e abrir o caminho a murro.

Deixou de haver gravidade
por decreto siamês,
os escarros já não descem
à cara dos que os merecem,
as mulheres já não menstruam
regularmente por mês,
os escritores já não escrevem
ou escrevem para a gaveta
onde a censura não meta
o bedelho e a gazua

O funeral continua,
lentamente apodrecendo
cá vamos no funeral
do cemitério siamês.
Levem-me, levem-me o resto
mas levem-me, vivo ou morto,
e matem-me de uma vez.
Lentamente apodrecendo,
cá vamos no funeral
do cemitério siamês.
+
Paço de Arcos, 16/Agosto/1969

Pode ser procurada
nas letras e nas folhas
que sobram da memória
e nas fotografias
que nem solenes nem alegres
deixaram no fundo da gaveta
Pode
se fenecer a tempo
a erva de que se alimenta
arder em altares votivos
ficar esperando deste
ou do outro lado do rio
*
E no intervalo da sesta
quando o corpo ainda julga dormir
quando a tarde aquece o asfalto
e a vida parece existir
sobre almofadas de algodão
quando os ruídos temem despertar
da sua madorra esse corpo feliz que dorme
*
SEM DATA
Move-se aflito o sangue
no tempo das colheitas
ignorante aflito
medra
em cada silêncio
em cada pedra
*
Quando o silêncio começa
a invadir-nos de tristeza
e o bater cardíaco da terra
se confunde no nosso
Pode detectar-se nitidamente
como se fosse um arco de voltagem máxima
e um pórtico de entrada:
a morte
*
As tuas mãos seguravam com força
o pão do diabo
como se guardassem os rigores do Inverno
os ventos que fustigaram tantas mães
a metralha que varreu vidas e manhãs
Esperava por ti um povo
e tu - sem o saber - eras o povo.
*
Um rio de ternura a tua voz
dentro de mim correndo por correr
és a nascente e corres sem saber
que sou dentro de ti a tua foz
*
Constrois
destrois
levantas a máquina da esperança
que importa o que vier
e se viver
é um hábito igual
ao de chover
que molha.
*
mãos
testemunhas vivas
enxadas
lágrimas absurdas
água
invenão sádica da sede
sede
invenção sádica da água
enxada
caravela dos oceanos
pão
antestreia sensacional da fome
luz
a linguagem universal dos homens
*
A noite já caiu
se a casa que não temos
fosse o comboio do tempo
que partiu
Mas o sol descobria
e quando há sol
é um erro da natureza
a poesia.
[ a cassiano ricardo]
está no meio do inverno e canta
está no meio do mato
como um grande senhor
esse criminoso nato
o beija-flor
*
Naquela manhã os outros planetas
olhavam a terra
assustados de a ver florir
assim em Janeiro.
*
Onde não medra balido de animal
onde não soa o viço de uma erva
crescem estes braços de ramos e raízes
cresce a memória amada dos que fui
e em mim confundidos pereceram
*
[glosa a walt whitman]
é pelo alfabeto universal
da universal humilhação
que os homens comunicam
...
os rios correm para o mar
e os homens para a liberdade
*
Longo é o dorso do animal que dorme
esse animal que dorme nos teus olhos
+

MORTO EM COMBATE

2006-08-25T03:29:00.000-07:00

68-08-31-vs-dh > descrição de um homem – personagens - domingo, 12 de Janeiro de 2003

GUERRA COLONIAL

Lisboa, 31/8/1968

Ele casara antes de ir.
O morto em combate, era casado.
Foi, fora, foi-se.
Acabou-se.
Mais uma alegre viuvinha
talvez com meninos órfãos.
Foi fazer companhia a Pedro
o que sobre uma pedra edificou igrejas
montou ascensores
colheu cerejas
exibiu interiores ricamente decorados.

Antes mal acompanhado que só
- dizia ele e casou-se.
Porque «antes casar-se que abrasar-se»
- dizia S. Paulo, primo de Pedro
edificador de igrejas sobre a pedra
em pedra nos túmulos encravados.

Ele casara antes de ir.
Morto em combate foi, fora, foi-se.
+
O ESCRIBA ACOCORADO DE COSTAS APODRECE

Lisboa, 31/8/1964

Quem o visse
abrir o dicionário
com gesto de acrobata
e já sem compromissos
do seu antigo companheiro
na cama

Quem o visse afastar-se do mundo
descer as cortinas
pôr mostarda num olho (o direito)
com um dedo (o esquerdo)
e adormecer
naquela postura núbil
nem sonhava que estava ali
um lobo
outras vezes Napoleão
e tantos cães de guerra

quase sempre o número treze
raramente o trinta

Nem acreditava que sonhasse
com berlindes que amainavam ventos
e navios
regulavam distâncias e relâmpagos

Ninguém que o visse
de costas
sentado
como quem sonha
e apodrece

Soube-se depois
o que até então fora secreto
soube-se-lhe das manhas e fraquezas
e soube-se - porque a porteira o disse -
que entrava e saía de casa
pela porta
o que além de suspeito
era evidentemente doentio

No Parque de Monsanto
também o viram por duas ou três vezes
e na Outra Banda quase que o matavam
com uma grande carga
de porrada

No Museu Etnográfico
quando lá esteve
roubou um canivete
e um espelhinho que (embora barato)
lhe saíra caro
com que olhava os compatriotas
e evitava o mau hálito
do cozido tanto à portuguesa

Aquilo regulava pelos 15$00
e (vamos lá) já não era mau
atendendo aos empreendimentos imobiliários
em curso
ao fisco
ao fato já no fio
aos suicidas
às prestações
aos chantagistas por desporto
ao António Nobre das boas maneiras
mais ou menos pálido e de olheiras
(da tísica é claro)
a chamar o Jorge para as romarias

Tudo aquilo por nada
e a verdade é que um bem mandado
nos tomates
resolvia o assunto
( abriu um olho
pousou o pé
depois o outro
afastou um molho de miúdas
e deu o seu último
ou (não garanto)
antepenúltimo
arroto)

Mas ele não foi nisso
e
como quem brinca
como qem sofre e por isso Sabe
como quem estuda ou imagina
talvez como quem dorme
a doer-lhe do lado esquerdo um rim
à espera e de costas
apodrece.
***

UM ROSTO

2006-08-23T02:32:00.000-07:00

anos60>

VERSOS AVULSOS COM DATA

Ferreira do Alentejo, 29/8/1960

No meu horizonte de trabalho
há hoje um rosto à altura do meu
***

MAIS MAIS

2006-08-22T01:35:00.000-07:00

verso>

27-8-1999

POEMA-INVENTÁRIO DO PROGRESSO

mais produção
mais desertos
mais veneno e poluição
mais parafusos
mais automóveis
mais desastres de automóvel
mais auto-estradas mais betão asfaltado
mais falta de água
mais auto-tanques voltados com matérias perigosas
mais cancro
mais produtos químicos no ambiente e nos alimentos
mais gasto de água
mais falta de água
mais gasolina mais cara
mais inflação
mais desemprego
mais inflação
mais portas fechadas de alternativa à inflação
mais petróleo derramado
mais desastres climáticos
mais cargueiros com cargas venenosas e explosivas
mais cargueiras voltados com passageiros enterrados vivos
mais contentores nos estuários
mais estuários mais podres
mais lagos eutrofizados e mais rias mortos
mais ruído
mais surdos mais doentes mentais
mais motoretas
mais chumba na gasolina
mais toxicomanias mais revolta
mais chatice mais burocracia mais suicídios
mais mais
mais
***

LONGAS HORAS

2006-08-20T02:57:00.000-07:00

64-08-23-vi> = versos inéditos de afonso cautela – 1964

ENGANAR DE QUIMERAS

Lisboa, 23/Agosto/64

Enganar de quimeras tanta fome
ou em vez de quimeras
com algemas
não é ainda crime.

Casas de palha e lama
estendidas como vermes
na primeira primavera construídas
no primeiro inverno destruídas
não são ainda crime.

A pedra na consciência
o medo que nós rói e arruina
o corpo da inocência que se gasta
não é ainda crime
é ignorância.

Levantar pirâmides de gelo
e chamar-lhes altar
alimentar de fogo e gasolina
o motor da angústia
no coração dos homens
não é crime ainda
mas insulto
mas miséria.

Ter feito aqui
um deserto sem pontos cardiais
não é ainda crime
é solidão apenas.

Crime não é o tempo
que sobra
se queima e envenena
entre um sono e outro sono
crime não é a fera
sem rosto e sem idade
crime não é ainda o crime
de aqui estarmos
de ser e querer ser homem.

Crime é a tristeza que nos cobre
o céu de chumbo que na cidade cai
crime é ter perdido
a esperança
os olhos
a memória
crime é não falar.
+
Lisboa, 23/Agosto/1964

Longas horas
que o silêncio traça
em seu largo voo
e longínqua voz
Ele sabe de nós
e da tristeza
que cobre como a névoa
que cobre como a chuva
que cobre como a morte
há tantos anos as ruas da cidade
+
1-1 1964-III>

MOLHA-TOLOS

Lisboa, 23/8/1964

Chove há tanto tempo sobre nós
chove há tantos dias na cidade
que os olhos não de olhar e nem de sono
estão exaustos e molhados
de chorar

Longas horas
que o silêncio traça
em seu largo voo
e longínqua voz

Nada sabem de nós
e da tristeza
que cobre como a névoa
que cobre como a chuva
que cobre como a morte
há tantos anos as ruas da cidade

Chove há tanto tempo sobre nós
a tristeza que chove na cidade.
+
Lisboa, 23/Agosto/1964

Distante como um desfiladeiro
e perto como um eco

breve também como a tipografia
rápida como um curto-circuito

igual à linguagem das folhas
ou dos animais que apenas murmuram

nas minas ou nos mares
ou nos horizontes curtos das cidades

trucidada por viaturas
ou anelante e aérea pelas estradas do vento

alheia aos que gozam e atenta aos que sofrem
arrancada à dor como o oiro à terra

necessária e urgente como a vida
inevitável como a morte

pesada e violenta como a doença
mais veloz que o som e a luz

em direcção ao mar
em direcção ao amor

movida por claras forças naturais
ou por forças ocultas mas também naturais

livre mas paciente
livre mas obediente

em qualquer idioma
até onde houver um homem e portanto sofrimento

até onde houver um rosto e portanto uma ruga
de dúvida ou revolta

até onde houver sol e doença e remorso
e a solidão fiel

sobre as águas ou entre matas cerradas
em nome de um deus ou em nome dos homens

é necessário que esta voz caminhe
e encontre a tempo

o timbre ou água ou forja
que a fará falar

e ser pura
quer a ouçam ou não.

SE O SILÊNCIO

2006-08-14T01:17:00.000-07:00

64-08-15-VS>

INQUISIÇÃO II

Lisboa, 15/8/1964

Perguntaram se o silêncio não servia
e se era preciso sonhar alto dia e noite
e se a voz dos avós se não ouvia
afinal para que era estar assim de noite
a fazer de soldado e de vigia

Perguntaram outra vez se havia magiares
com canções sonolentas de embalar crianças
e ciganos e ninhos e estupendas foices
para arrancar à força de alguns coices
o que nunca mais vinha por herança

Perguntaram ao rosto de rugas verticais
habituado a lidar na fábrica com operários
se podiam comprar um carro utilitário
e um outro casaco porque aquele além
de já não estar na moda estava no fio também

Perguntaram se o pão se transformava
em ofensivas maneiras de apagar o lume
se o castigo de querer a eternidade
não era já muito para quem da lava
de um vulcão apenas conhecia o lume

Perguntaram como quem lava um vestido
se estava já cheio e se podia entrar
ou se revolucionário era só lá quem era
com nenhuns pontos de comum acordo
e passaporte em dia e ficha e confiança

Perguntaram quem ressonava à noite
se eram no infinito ocultos os chacais
ou se haveria animal mais feroz que a solidão
e ninguém respondeu porque ninguém sabia
se há para lá da noite e da morte alguma coisa mais

Perguntaram aos cultores eventuais da pólvora
anichados em curvas do caminho
se o cheiro natural dos urinóis
assim acre assim sensível assim potente
era o cheiro português das coisas habituais

Perguntaram se havia almas às tantas
um tanto azoadas dos brinquedos
se o sacerdote ou chulo protector
monopolizava o respirador
íamos morrer todos com certeza asfixiados

Perguntavam se estavam madurinhas
pequenas alvacentas de luar
eram românticas as pulgas pobrezinhas
eram luas em círculo polar
e nem sequer posso garantir que fossem minhas

Perguntaram se reforma ou se pró-forma
se vício se calão se identidade
se campos se navios se coragam
se de concentração se de aterragem
se asas para aterrar a eternidade

Perguntaram quem era o pobrezinho
que saíra dali tão feliz com a esmola
e se a viola ali no saco não tocava
porque era céguinho ou se o céguinho
ali da esquina é que desafinara
quando o polícia lhe pediu esmola

Perguntaram se atiravam a matar
e se bater à porta é um sinal de alarme
e se a gorjeta além disso era precisa
ou se alguém gritou mesmo que não gostasse
ou se alguém gostou mesmo que não gritasse

Perguntaram também se havia abelhas
pesadas na prisão e nas paredes
ou se o dilúvio entrava e não saía
e se a cama que lhe deram era assim
por natureza feitio defeito ou profissão

Aos que vinham do trabalho suados é claro
perguntaram se a vida estava cara
e a uma destas mesmo assim de caras
logo a seguir sem tempo de passar
é claro que não responderam nada

Perguntaram se havia mais baratas
para aproveitar no meio da solidão
e rendas mais baixas que as da Baixa
lá haver havia para os que trabalham
belas e boas e gordas na prisão

Aos lapuzes habitantes do imaginário
perguntaram se as neves eram imortais
e se viajar a pé por lá tinha algum perigo
e se viajar a pé por lá dava algum gozo
visto que os passaportes agora eram mais fáceis
+
64-08-15-vs>

DESGOSTO EM AGOSTO

Lisboa, 15/8/1964

Perguntei se estava aberto toda a noite
era um jovem gentil mais que o comum
perguntei se era do campo ou se era lá do Norte
nada mais soube porque o comum
é cada um seguir a sua sorte

Perguntei-lhe se ia por prazer
por gozo ou gosto ou fito inquisidor
perguntas mais perguntas (a noite estava linda
para quem quisesse passear
e não fosse exigente no amor)

Não respondeu e com ar de quem emigra
nunca mais ninguém lhe pôde ouvir a voz
nunca ninguém mais lhe pôs a vista em cima
não respondeu e lá ficou na cama
mais pequenino que a mina de água ao lume.
***

À MOEDA DO ESPANTO

2006-08-12T01:49:00.000-07:00

1-3 - 1969-VIII>

O TELEJORNAL [DISCURSO AO HOMEM NOVO]

Lisboa, 12/8/1969

I

À moeda falsa do espanto
já todos se venderam
e (por isso) nada acontece
que mereça relato

Nem a morte ao jantar
(suspeita)
ou o fio de gás aceso
que provocou a destruidora explosão

Já ninguém se espanta
de tão certo o crime
dois crimes mesmo
um em cada mão

II

Em vez do sol vemos o mar
daquele lugar ao mesmo tempo
tão perto e tão distante
mas não obstante sombrio

Daquele lugar
lançamos em espada de fogo
o desafio ao Arcanjo
o lança-chamas que usamos
quando por barbeiro fomos escolher
um célebre espião

É certo que dentro de um homem
tudo pode caber
mesmo o espanto
mesmo a sabedoria
mesmo a venalidade e a preguiça
mesmo a esperança e a mentira
- necessária armadura de guerra

É certo que a vergonha
possui a rara geografia
dos países que não tiveram história
e que os roteiros ainda não registam
por não haver montanhas onde passar as férias

Mas se as lágrimas ou um gemido
(mal ouvido aqui onde faz tanto ruído)
a boiar no mar sereno do nada
sinalizava o absoluto da Totalidade

Os outros (poucos) e nós (Nenhum)
fomos um ser chamado destino
a palavra mais metafísica que há

fomos os mortos aparentes
em que nos vimos de repente
e por contraste transfigurados

III

Por pássaro azul de Ticiano
entendemos nós a velocidade transparente
deste vento que nos tira
por dentro
a violenta radiografia
de uma alegria arrancada a ferros

E por virtuoses de Vivaldi subentendemos
a possível maior graça de nos reconhecermos

Bem podem as bestas do obscurantismo
mesmo as do Apocalipse
sob a forma de agudos ensaísmos
blazonar contra as vagas
a montanha de alegrias povoada
clamar o seu hálito dúbio e contundente

Nada do que é nada tem vida
quando o homem (onde tudo cabe)
ganhou o direito a nascer de si mesmo

No princípio era
a arte difícil e nobre
de cavalgar toda a sela

e por isso não desesperámos

Na solidão
entregues a si próprios
foram poucos e sós
os que trabalharam
para reconquistar
a fraternidade assassinada

Mas o medo
a pouco e pouco
se lhe moldou aos dedos
e do sono em que já nem as flores se mexiam

saltaram eles
os profetas banidos
retiraram o fogo da grande forja
dias ou séculos depois
que importa?

Era a grande fábrica da alegria

Era o indefinido desejo
do convívio entre os homens
por alguns homens assassinado (s)

E quando o novo parto antecedeu de alguns dias
o mundo e sua alvorada
deixou de ser um lixo exótico
uma lâmina de agonia
o bronze com que refazer
a humanidade

Quando o sol se abriu
a procurar o resto do mundo
que faltava percorrer

encontrou quase a nascer
numa alvorada de lágrimas acesa
o homem novo
que ainda não nasceu.
+
Paço de Arcos, 12/Agosto/1969

Quando o sol se abriu
a procurar o mundo
encontrou quase a nascer
o homem velho que não envelheceu
***

CARTA A IEVTUCHENKO

2006-08-05T01:14:00.000-07:00

1-7 - ievtuch-va-fa> = versos ac = forum dos aflitos – versos longos

CARTA A IEVTUCHENKO DE UM SEU COMPANHEIRO DE ESCOLA

Lisboa, 6/8/1965

Aqui onde o meridiano é por sinal o de Greenwich
e faz o sinal da cruz (exacto) com o paralelo 38
antípoda (por acaso) de Hiroxima e Nagasaqui
aqui onde a solidão e os ratos
fazem um barulho incómodo no sótão mais alto
do solar velho (a cair de velho e podre)
aqui onde não temos ponta ( de lança, de cigarro, de agulha hipodérmica) por onde se pegue
e os beijos se entremeiam de zorragues
onde a completa alienação vai de par com o ódio
amarelo e também completo
onde o sol nos insulta e a chuva nos molha
as calças precisamente no sítio mais suspeito

lembrei-me de ti, meu caro Evtuchenko, para um cavaco
escrevo-te ainda em pijama, meio ensonado
e não vou falar-te do meu desemprego profissional
nem dos meus 32 anos à cabeceira da morte
Juro-te que sou o mesmo de quando há séculos nos conhecemos
eras tu um aluno ainda bem comportado da escola oficial.
Não mudei. Não mudámos. Por isso te falo
certo de que nos ouviremos.

Tu hoje sabes muita coisa, meu caro Evtuchenko:
não daquelas coisas que se aprendem
mas que se vivem
neo-romântico, fanático da velha ternura das primitivas comunidades
de que os lunáticos e loucos sempre falaram
e pelas quais alguns cristos foram prégados a um madeiro
tu que falaste com encarcerados e suicidas
eternos utopistas da condição humana
tu que tens a raiva ou a lepra
dos mortos incorrigíveis que continuam vivos na morte
tu que vens seguindo a lição dos eternos revoltados
ou revolucionários sem bombas
tu que tratas por tu todos os homens, a Leste e a Oeste,
tu que falas dos condenados à Esperança
e dos condenados à Vida
portas abertas de todas as celas
bíblicos profetas do Fim e da Origem
escalando o Impossível
tu que és talvez o último descendente das estrelas diurnas
o último corruptor de bispos ou incendiários da Renascença
o último dos Incas poderosos
o mais generoso discípulo de Hermes
tu que desafias com o teu verbo em fogo
e a tua força cósmica uma civilização esclerótica
pudica, puritana e maldita
tu companheiro dos por isso malditos
companheiros de cave e de caserna
dos lúcidos encarcerados da vida
andróginos apaixonados destilando a Lua
num travesseiro sujo
camaradas na Ignorância e nossos camaradas na Fome
os da fraternidade fratricida
tu, meu caro Ev, sabes ainda as palavras
com que se pode (ou deve) falar de amor

Sem te importares com tanta coisa importante
e tanta gente inteligente que há
falas de amor sem olhar ao escândalo
sem receio sequer do insecticida que mata
indiscriminadamente
sem temor das chuvas negras e ácidas que vão caindo
no Algarve ou no Sara por esse mundo fora

Porque embora eles digam que o ar é higiénico
meu caro Tuchenko, hão-de jurar primeiro
que se acabaram os cogumelos na horta
Se querem poesia que fiquem com as couves
e as bombas podem levá-las até ao meio-dia
antes das pontes
Se a ciência trabalha como eles dizem para o bem-estar da espécie
diremos que a espécie vai muito bem obrigado
e que ainda respira (ou é apenas estertor?)
diremos que sim senhor o progresso
e viva o homem que se aclimata a tudo às bombas inclusive
conforme a bomba que mata e se for esse o clima

Mas se eles percebem de cogumelos mais do que nós
não é verdade que nos podem bem envenenar o almoço?
E aqui, meu caro Ev, é que está o Busílis

Que eles mandem até compreendo
pois mais ninguém quereria tal fardo de trampa
e porque por isso para isso os fizeram para isso nasceram
Mas se progresso é progresso e nós temos 32 anos
20 depois de Hiroxima
a comer progresso ao pequeno almoço, almoço e jantar
se progresso é progresso
muito obrigado outra vez mas não queremos
vamos antes falar do vento e dos vinte anos
em que o vento tem soprado
por cima das praias japonesas
os efeitos radiosos da última descoberta termonuclear
e depois a paz - claro, a paz - a excelentíssima paz
que foi esta guerra de vinte anos
em que as excelentíssimas pessoas falam
de coisas importantes, progresso & civilização Lda
É isto o que ouvimos e é disto que, dia e noite, falamos

Vamos assentar nisto por uma vez
Nenhuma tenda política nenhum hospício religioso
nenhum bazar económico nenhum asilo ideológico
nenhuma cela mística
nenhuma cabala nenhuma ciência oculta ou revelada
nos obriga a não matar mas a morrer de morte natural
Apenas a verdade apenas nós
(mediuns efémeros que só aqui viemos para crer
na verdade oficial em que nos mandam crer)
nos obriga a não matar mas a morrer

E se o negócio é trocar por lentilhas a Civilização
pela última vez diremos não:
o ascensor que poupa passos e rins
o telefone que evita a lenta comunicação escrita
e faz do homem Objecto
o lindo objecto que sempre foi
a cirurgia às amígdalas e a droga des-sensibilizante
(para nós cuja doença é sentir demais)
as distracções interplanetárias
que evitam ver as planetárias urgências, carências e necessidades
e tantas energias, tantas, meu irmão Tuchenko
tantas barragens e silicóticos das barragens
e pontes - tantas pontes - jardins suspensos desta Babilónia
e o seguro de vida
para vidas tão inseguras como estas nossas
e (senhores!) o imposto pois claro profissional
além do de sangue
a campainha de porta, esse dispositivo mágico
que evita, por simples compressão digital,
o esforço vibratório da Aldraba
e a rádio - remédio para as nossas terríveis insónias -
e a televisão e o olho electrónico
e os antibióticos e tudo, tudo, meu caro Ev,
o que facilitou a vida
fechando as portas possíveis da liberdade
tudo o que manieta, ensurdece, cala, paralisa e atrofia
a nossa fome, a nossa sede, a nossa raiva
tudo isso agradecemos mas de vez e acabou-se
Quer eles, os engenheiros da bomba universal
e da universal gargalhada, gostem ou não
queiram ou não queiram
Eles, os que temem os poetas mais do que uma blenorragia
(não é, amigo Ev?),
eles os que não estão nada satisfeitos contigo
e connosco, eles os do genocídio
que não gostam de quem goste de se matar
por conta própria, por única conta própria
Mas queiram ou não queiram, gostem ou não gostem
a evidência com que falamos disse tudo
II
Meu Caro Evtuchenko
Da tua bola que comparas à poesia
eu também podia falar e no entanto
aqui, neste lugar da terra,
neste lugar de um mundo ainda com fronteiras
e alguns (poucos) enigmas
à tua bola com metáforas
prefiro esta carta sem elas:
a doutrina, meu caro, a doutrina é sempre pura
e eu tenho a tua idade: 31 anos
sem autobiografia precoce porque a felicidade não tem história
e apesar do tédio, do futebol e do resto
sou feliz
A tua bola de futebol tão parecida à poesia
porque tu as comparas
continua a girar-me nos dedos
e obriga-me a pensar:
é preciso não ter país
ou ser de um país mais violento de um país jovem
de um país por nascer
As dúvidas acumulam-se e não sei nada
absolutamente nada das tuas certezas
nem dos teus 31 anos sem nada de comum comigo

Admiro a tua linguagem e admiro-me
que acredites na ternura
«o único capital que vale a pena acumular» - dizes tu
Apesar dos «pequenos cínicos»
dos «pequenos dogmáticos»
dos «pequenos arrivistas»
e oportunistas
apesar deles tu acreditas na ternura
a que vier talvez na voz desconhecida
talvez a que poisar levemente sobre o teu sono
talvez a que dissemos apenas no papel
porque o meu país não é o teu país
embora a poesia seja o nosso comum país
e o teu corpo robusto não é o meu corpo doente
a tua memória tenaz que guarda milhares de versos
e os diz às multidões
não é nem será nunca a minha
embora a tua idade seja a minha idade

Aqui vai, Ev, a longa carta que te escrevi
e não poderás ler
porque amanhã haverá outros homens
iguais aos que há hoje
e o futuro
o futuro continua a ter a forma
de um enorme cogumelo envenenado
pintado a néon e ao qual dão acesso
as avenidas capitalistas de um lado
os kolkoses e as comunas do outro

Nesta carta nos meus versos
falei de mim muitas vezes
mas tu vens dizer que não é vergonha
um poeta ser elegíaco e falar da morte
uma vez ao menos em cada duas vezes
onde afirma a vontade ou alegria de viver

Tu podes dar-nos talvez uma linha de rumo
uma ordem ao nosso caos
um remédio à nossa vida sem sentido nem saída
abrir as portas para a fraternidade possível
nós que só temos a miséria das palavras

Eles hão-de estranhar
que um poeta se autobiografe
pois não calculas como são progressistas
os críticos do meu país
a tal ponto que monopolizaram em proveito único
e próprio o próprio progresso
Os críticos daí e os críticos daqui
os pequeninos «ventres que escrevem»
à espera do poeta e da sua impaciência
(ou da sua doença?)
confundem muito, coitados,
diria mesmo que confundem tudo
e quase todos têm os seus diplomas
a sua bolsa de estudo
a sua medalha de bom comportamento

Nem sei o que fariam de ti se confessasses aqui
entre-dentes e só metade
das fraquezas ou dúvidas ou revoltas
que na tua biografia confessas
Não estou a cantar com isto a identidade de fados
longe de mim a loucura
de supor idênticas simetricamente idênticas
as nossas circunstâncias
pois de comum apenas temos a idade: 31 anos
Tu és mundialmente famoso
e eu faço por existir
por esgaravatar até encontrar saída
Mas a Terra - e só isso há de comum entre nós
de redonda não tem porta de quintal
nem talvez ponta por onde se pegue

Dizes que o Pasternak
à despedida
segundo um costume russo muito antigo
te beijou na boca
Dizes cada uma, meu caro
dizes as coisas com tanta harmonia e despretensão
que eu vou ver se acredito ou ouvi certo
Enfim, costumes velhos - dizes tu
e nem sequer me apetece contar-te
como se beija na boca à portuguesa

Com a virtude suprema da clareza
contas a tua vida e em tudo o que tocas
pões encanto
por isso falaste por todos os que não podem
pôr na voz a virtude suprema e encantadora da clareza

A luta - ao que parece - na pátria comum da poesia
continua igual mas continua
para nós a ser a luta da verdade
« O poeta tem o dever de se apresentar
aos leitores com os seus sentimentos
actos e pensamentos (...)de se entregar
impiedosamente, à sua verdade.»
Se o dizes, não é assim tão grande o abismo
nem tão impossível o diálogo
a poesia ainda é para ti
esta mística ponte da verdade
para lá das fronteiras que dividem os homens
e se viste erguer
num bairro escondido de Moscovo
«a gigantesca estátua à liberdade»
que um louco teu amigo concebeu
saberás que as palavras são as mesmas:
e se tu as disseste a tantos corações
que da tua boca as ouviram
não adianta repeti-las
Mas quanto eu gostaria que me lesses, Ev
ou que dissesses na tua voz ao teu povo os versos que escrevi
doente
e com os olhos talvez pisados
de sono, de medo ou de lágrimas

Lisboa, 6/Agosto/1965

AFONSO CAUTELA
***

CEPTROS NA ÁGUA

2006-08-03T01:04:00.000-07:00

1-3 - sânscrito-va> terça-feira, 7 de Janeiro de 2003-scan

[In «Espaço Mortal», páginas 127-130]

[3-8-1958]

SÂNSCRITO

« Todo o conhecimento intelectual é falso. Só a vida conhece a vida.»
ORÍGENES

Com os ceptros na água e um ditador imposto
ou que no erradio de uma vida incerta
morreu nos areais sem fim de um campo santo
com vida imortal de artéria aberta

Sou a noite que é feto e madrugada
a larga aba de palha de um chapéu solar
Em vindo a morte acolho-me entre a vida
e a vida de outra vida que criar

Ventos e suor e névoa da montanha
entre as incertas veredas do mistério
Companheiros de água com asas de cegonha
são cada vez mais sombra em cemitério

A vila adormeceu ninguém lhe vai tocar
com o infusório dedo apodrecido
Varrem-se as nucas de um festim antigo
levam-se monstros marinhos a nadar

Ninguém as cartas do seu destino deita
de si ninguém mais sabe do que o limbo
ou que a santidade insatisfeita
ou o carácter consumido de um cachimbo

Nem pão na terra nem sal térreo ao mar
onde as formas se banham incompletas
Só o bico dos astros a mamar
nas fecundas de deus maternas tetas
Ó nua avena rural do meu solar
ó meu dúctil espanto de caverna antiga
ó banho túmido de bordel e luar
ó montanha cheia e sem cloaca

Vivo entre os altares da decadência
revivo ao lume vivo da floresta
levo comigo um ramo de consciência
e ao Olho alfandegário a mala aberta

Como na voz de galos irreais
afundam-se os meus dedos na manhã
escorre-me o cheiro da resina irmã
pelo corpo dos meus dedos principais

Estou faminto e como escuridão
moitas que o sol a jorros dessedente
Esta fome de areia fulva e pão
de que reis a herdei e de que mel descende

Entre o funeral dos dias e o passo destas botas
conheci o naufrágio em ritual de forca
e componho na pauta nota a nota
a sinfonia que é só de nome heróica

Desço acompanhado de três almas de santos
subo entre as esferas
componho um ramo de corpos imperfeitos
metade flores metade feras

Sou a vista ardente de um marinheiro louro
o pulso firme do leme que ele guia
e a espuma branca que amanhece em oiro
e o nascer na sua boca a luz do dia

Solitária cinza entre corcéis de fogo
navigabilidade hábil entre espinhos
fogos fátuos na noite de um mar morto
que é o labirinto interior destes caminhos

Suga-se a dor nas veias da mãe terra
informa-se a vigia de que a angústia é finda
Mas não há boca de amor que aceite a guerra
e rasos de água os olhos meus ainda

F., 3/8/58
***

A 3 PASSOS

2006-08-01T00:54:00.000-07:00

58-08-01-em> - versos publicados em «espaço mortal», pgs 28 e 29

NOITE RECONSTITUÍDA

Ferreira do Alentejo, 1/8/58

Quando a mosca procura quarto mau sinal
e a noite nem sim nem não a noite
quando a bala se atira mau sinal da janela
a ver quem vai quem fica noctívago perfurante
nada remedeia come-se
aqui onde se come por mau hábito todos os dias

Procuro pensar na idade que tenho
já vou tendo idade de pensar nisso e a morte
a 3 passos o que é pena e vergonhoso
num rapaz já homem numa noite de verão
dos bicos dos pés à cabeça

Ninguém respondeu recapitulo a testa lírica
vulgarizada os regularmente anelídeos da fêmea
que se desconhecem no macho toda ela amizade
e sangue frio sangue suga sangue
ou o desgaste das pedras hoje há subsídios
e autorização para os suicídios
justiça de raiz é justiça falo respiro
nossa lei nosso estatuto

nosso constitucional modo de não ser
e de andar pedindo emprestado aos amigos
em vindo a noite perturbadas as pálpebras
perfumados os clavicórdios os moucos entalados
num nariz sem nariz

Camarada solar nosso único vistoso cimo sem nuvens
pisou-nos e pertencia por herança ao farol
o primeiro e a verdade que se tomou de muitas pernas
como um raio de lua.
***

O RESTO É CÉU

2006-07-24T01:27:00.000-07:00

58-07-24-em> versos publicados em «espaço mortal», pg.47

ALTER EGO

Lisboa, 24/7/58

A nossa nave ao vento, amigo,
a nossa sorte ao leme,
quem não deve não teme
e eu estou contigo.

Desta janela, desta branca janela
onde a noite se senta de mansinho,
falo-te noite, falo-te amizade,
para não estar sozinho.

Da nossa esperança unida
aberta aos temporais,
do vértice da vida
reconhecemo-nos iguais.
+
julho24-1671 caracteres - 1655 caracteres

24/Julho/1988

Una voz inteligente en el desierto de la lluvia e de las lágrimas
Un hombre sensible entre los escombros de la esperanza e de la vida
Una seduccíon en el camiño de la indiferencia
de retorno a la infancia perdida
el amor del espirito
Una cancion de ternura en el centro de la guerra e del odio
Un animal solitario pero solidario con la vida
mas alla de la muerte
nuestra madre
nuestra hija querida
En nombre de la muerte
En nombre de la vida
un narciso que se ama a si mesmo
e contempla en las aguas mansas del olvido
En nombre del hijo
habla de todos los hijos
tan solitários
tan tristes
tan bellos
en el desierto de la lluvia e de las lágrimas
en la encruzijada de la vida e de la muerte
Un compañero
sin compañero
hablando en silencio
dançando en silencio
lançando al mar el SOS de la esperanza
anunciando en que dia de la eternidad llegará
la voz
el alma
el corazon que te escuche
sin palabras
el silencio te habla.
+ 61-07-24-vs>

INIDENTIDADE

Faro, 24/7/1961

onde vão beber os camarões de bronze
não é o centro
- a solidão -
não são rosas a abrir
enigmas madrugada
não é
um círculo de palavras
não é uma nora
não é uma casa
não é um arco
um octógono de víboras
não é um sulco de searas

longas searas

em espiral
ondas
o mar
O
cavalo
não é branco
nem o vento é um arado
e muito menos o sexo é uma flor
de caule erecto

A vida não é
uma razão de viver
é um hábito

O dia não é
a noite
o tédio não é o sol
os pinheiros não são os corações
mais baratos

E o tempo
agarra-se deslumbrado
ao cimo de um monte

Os monges procuram um piolho
uma voz
e movimentos

O resto é céu.
***

OPERÁRIO DOS DEUSES

2006-07-18T04:25:00.000-07:00

63-07-19-va> versos inéditos de afonso cautela – teve também o título testamento

MAGOADOS DE TANTA ANGÚSTIA

19/7/1963

Magoados de tanta angústia
cercados de tanta solidão
mortos por tanta armas e emboscadas
traídos por tanta decepção
nós cantávamos
porque o único recurso era cantar

E vínhamos de muito longe
de lá
da liberdade que nos deu à luz
de lá
da luz que a dor dos homens faz
quando ilumina o mundo
e no entanto
se chegámos vivos
foi de certeza a morte que nos trouxe
ou uma estrela longínqua
a estrela mais próxima do pólo norte
ou a nossa mãe
talvez a nossa mãe
a única que se lembrou de nós
a única que nada prometera
e tudo cumpriu

E no entanto cantámos
esquecemo-nos da cidade vazia
e cantámos
esquecemo-nos dos crimes quotidianos
e cantámos
rasgámos os jornais que incendiavam o mundo
e os ódios que incendiavam a esperança
e a fome que incendiava a revolta
e a justa cólera
e cantámos

Viemos de tão longe
mas logo bem cedo
ainda jovens
ainda quentes da primeira alvorada
do primeiro beijo do primeiro amor
como se não soubéssemos de mais nada
cantámos

Se a vida foi um pesadelo
e a noite nos encaminhou
levando-nos consigo para a morte

se as coisas e as crianças
estavam vivas e no entanto mortas

Se nunca existiu esse país
esse impossível país de paz

e em vez dos deuses prometidos
foi o deus da morte que nos deram

No entanto nós que esperávamos
e tínhamos na voz um timbre nobre
um timbre belo
um timbre puro
em vez de falar
cantámos

Vai longe esse dia
o nosso primeiro e último dia de amor
agora que apenas vozes roucas
e discursos solenes
se ouvem
em vez da nossa voz
em vez do nosso cântico
em vez do nosso amor

Acoçados tantos de nós pela fome
acoçados todos pela dor
remetidos ao buraco lúcido da nossa solidão
metralhados de mentira e morte

Cercados de ódio e tédio
cercados de raiva e nojo
sem uma última droga que nos salve
que nos mate e nos leve
antes que nos matem

Sem álcool sem morfina
que nos permita bêbados esquecer
e não endoidecer
rezamos uma oração diária
em silêncio
uma oração de espanto e de agonia lenta
em silêncio
uma oração de sono e só de cinzas feita
e de silêncio

Já nem nos lembram os nossos pacíficos avós
que pelas estradas do mundo diziam bom dia
e convidavam os vizinhos para colher em Abril
no pomar a primeira frita madura
+
63-07-19-va> - versos inéditos de afonso cautela - 3072 bytes julº19-i>

OPERÁRIO DOS DEUSES

Beja, 19/7/1963

Somos hoje espírito incandescente
somos lenços acenados na viagem

Está contra nós o tempo
esse companheiro de tantas noites
que nos protege da esperança
como de uma terrível ameaça

A um canto da cozinha
o espanto espera também a sua vez
e vai molhando algodão em rama
aqui mesmo na profundidade
de cada raiva e de cada raiz

Tempo este de maldição e vício
de alcoólicos no ódio
poderosos
na vingança da contra-ofensiva
da liberdade única
perdida
mas o vento, esse,
companheiro de intérminas viagens
esse está perto
protege da oxidação a nossa esperança
agora que tem rosto
e corpo
quase sonda no espaço do infinito
uma casa habitável
o nosso finito modo de ser humanos
e sós
sem temer a morte
sem desejar o amor
sem recear a solidão

E o barco é mais doido agora
por este vale de sombras açoitado
de suspeitos inimigos invadido
de feras fraternais espreitando
até aos dentes armadas
de uma profunda tristeza
de uma missão mortal
de uma lembrança cativa de passados remotos

Na galé de silêncio
podem calar-nos
O mar da História é também silêncio
amor e solidão e liberdade

Esperamos a um canto
onde o espanto também espera
que o amor e a liberdade tenham um rosto
diferente
como o do sol
operário dos deuses
a cargo das mais remotas tarefas

Gigantesco oráculo dividindo no ar
a solidão de todos os seres
***

BRINCANDO

2006-07-14T03:07:00.000-07:00

bae-1> = brincando às energias

14-7-1995

Às 14: Yoga suástica
Às 15 : Sessão de acupunctura
Às 16: Massagem shiatsu
Às 17: Ritual de Chi Cung com a Drª Deolinda
Às 18: Ritual xamânico
Às 19: Reunião das megatendências
às 20: Palestra na Sociedade Teosófica de Portugal
às 21: intervalo para jantar
às 22: Reflexoterapia do pé
às 23: Reiki c/ imposição de mãos
às 23 : Tai chi Chuan
às 24: Ritual xamânico
à 1 da manhã: Sessão de espiritismo
às 2 da madrugada: reunião no Ordem Rosa Cruz
às 3 da madrugada: leitura do Tarô com o Dr. Vítor Quelhas
às 4 da madrugada: consulta no Silva Mind Control
às 5 da madrugada: Maha Yoga
às 6 da manhã: Ginástica no Geiarca
às 7 da manhã: Reunião no templo Saibaba
às 8 da manhã:
às 9 da manhã:
às 10 da manhã:
às 11 da manhã:
às 12 horas:
às 13 horas:
***

UMA SERPENTE

2006-07-14T03:03:00.000-07:00

58-07-14-vi> versos inéditos de afonso cautela – 1958

UMA SERPENTE ALONGA-SE

Ferreira do Alentejo, 14/Julho/58

Uma serpente alonga-se na rua
e retroceder é impossível
os intestinos do réptil são corredores
e a água, dia a dia, sobe o nível
Demasiado tarde vencedores
a serpente voa e vagarosa avança.
O trigo está por nós
e o ar respira-nos.
Vou-me embora até Malaca
no lombo de um elefante
o elefante teve um furo
e os pobres têm barraca.

Vou para a Nova Zelândia
antípoda da de cá
nasci que raio de azar
na merdolândia
nasci na terra do Caracacá.
***

O TEMPO ACORDA

2006-07-11T00:48:00.001-07:00

1-3- 4352 bytes -julº11>

Faro-Tavira, 11/7/1961

I
Então a dúvida dorme
e o tempo acorda
na última manhã
em que estivemos sós

Um barco de quatro remos
as nossa bocas
molhando-se
mas é em vão que se procuram

As crianças brincam ao sol
ou brincam com o sol?
II
Nessa taça sangrenta
mergulhei cinco dedos de violência
estávamos perdidos
e queimados
tínhamos mais dor viva
do que os deuses sacrifícios

E que terrível paz
a de uma cadeira dormindo
não batia nos berços
não cedia um grama na descida
ao báratro dos anos
não financiava a greve
dos meus vinte sentidos sublevados
III
O amianto de passar na rua luzindo
e todos os olhos em nós
os olhos da hostilidade
é porque não somos nada
sempre com um pranto de rosas a comover o povo
sempre à margem dos que sofrem
sempre iguais a nós próprios
fiéis à nossa infidelidade
sempre um corpo na foz a desfazer-se
sempre a agonia
e os nossos ombros tristes
esse cair da tarde dos nossos ombros tristes
IV
Que me perguntem se choro
que me perguntem se me perdi
que me perguntem se o pântano secou
A resposta está em ti

O que eu queria era não saber
não ter remorsos
era andar às escuras
e em todas as estações não ter amigos
era não beber lágrimas
ou não saber dar-lhes um conteúdo decifrável
era o miolo de sol
desfarelando-se nas mãos

No meio desta esfera
de noite
de vidro
de lágrimas
o som
deste fruto
de morte
de instinto
de luz
uma voz
V
Para a nossa contabilidade
não vem ao caso a sombra
e a luz desce ao nível médio dos olhos
Nas relações dos que se odeiam é tudo mais fácil
do que flutuar num aquário
É tudo mais simples
entre os que se odeiam
Mudar de ópio é inteligente
este ofício de mar desgasta
leva à cova o pobre diabo que ama
e a solidão afinal foi sempre nossa amiga
foi o último amigo a trair

Estendo-me ao comprido
e começo a compreender que apodreço
Do poente um véu leve de nuvens
prende alguns sonhos que eram ventos
a caminho das praias do sul
Mas o véu rasga-se esgarçam-se as nuvens
e as últimas pontas deixam um sinal azulado
na cara um sabor a cinza
o sabor a tédio de sempre
Vamos dar a uma baía com muita gente
onde a morte habitualmente aparece ao fim da tarde
Talvez por nós é que a vida escureceu
e parecia uma daquelas tempestades de mar
que se levantam sem ninguém dar por isso de repente
Esse lobo do mar saberá histórias mais belas
mas nenhuma é mais simples que a nossa
Não há história mais simples do que o nosso ódio
e tão bem contada todos os dias

Se é verdade que há mais dias para os homens
do que ondas no mar da eternidade
+
61-07-11-vs>

AS CRIANÇAS BRINCAM AO SOL

11-7-1961

(versão abreviada teclada de propósito para coincidir com as anotações de Casimiro de Brito/Gastão Cruz )

As crianças brincam ao sol
Ou brincam com o sol?
*
E que terrível paz
A de uma cadeira dormindo.
*
O amianto de passar na rua
Sem ser visto.
*
Não somos nada
Sempre com um pranto de rosas
A comover o povo

Sempre à margem dos que sofrem

Sempre iguais a nós próprios
Fiéis à nossa infidelidade

Sempre um corpo na foz a desfazer-se
Sempre a agonia e os nossos ombros
O cair triste da tarde
Dos nossos ombros
Tristes

Que me perguntem se traí
A resposta era andar às escuras
E em todas as estações não ter amigos
A resposta é beber as lágrimas
Saber dar ao tédio um conteúdo
A resposta será um miolo de sol
Esfarelando-se-me nas mãos.
*
É tudo mais fácil
Nas relações dos que se ignoram
é tudo mais simples
entre os que se desconhecem
e eu estou simplesmente cansado de amar
a solidão afinal
foi o último amigo a trair.
*

Nesta esfera
de noite
de vidro
de lágrimas
o som
deste fruto
de morte
de instinto
de luz.
*
Acordo e começo a compreender
que apodreço.
*
Do poente vem um véu
Leve de nuvens
E prende alguns sonhos
Que podiam ser ventos
A caminho das praias do sul

De repente o véu rasga-se
Esgarçam-se as nuvens
Cai um sinal azul
Na baía sem ninguém
E de repente a vida escureceu
E parecia uma daquelas tempestades do mar
Que se levantam de repente.
***

PRAÇA CAMÕES

2006-07-10T00:28:00.000-07:00

1-2 - repórter de rua - segunda-feira, 6 de Janeiro de 2003 - 66-07-10-va> -1966-II>

PRAÇA LUÍS DE CAMÕES

Lisboa, 10/7/1966

Ainda que não deva
pelo respeito que te devo
como português - oh épico -
estou aqui a escrever-te
ou melhor
a falar-te.

Há quem se canse por menos
e - desculpa meu caro Luís -
nem o meu desejo é acusar-te.
Só que ao ver os pombos nos teus ombros
os necessitados pombos
que nunca a ti em vão recorrem
me sinto de ciúmes possuído
e chego (vê tu) a invejar-te.

Acaso conheceste tu a solidão
agora que conheces
a meio da canícula
a relva fresca
em meio da qual relva foram pôr-te?

Conheceste tu acaso o misantropo travo
de estar em Portugal
exilado em mil e 9 centos?
O susto de dobrar a esquina
sem dobrar a espinha?

Oh épico meu
e cuidadoso adorno
das manhãs na praça
a dedilhar miolos (de pão)
bagos de milho e trigo
para alimentar os teus cordeiros
os pombos.

Oh épico de soturna compostura
posto aí assim por municipal postura
é certo
mas em sítio visível e amável e austero
deixa que eu vede o acesso
aos pombos e carteiros da estação em frente
caixeiros e ardinas
funcionários de regresso das cantinas
operários que descem às latrinas (do Camões)
e guardas das sentinas de ali perto
deixa que eu vede o recinto de erva fresca e verde
e sonhe contigo só as glórias
que só agora - séculos depois de morto - conheceste.

Como é o segredo
oh épico
de (sobre)viver para lá de uma vida
tão estúpida como amarga
que levaste a ser grande
uma vida de entornar o leite e partir o copo
(de partir o copo e entornar o leite)
sem haver logo quem nos parta a cara?

Sou (sabes?) empregado da leitaria
com o teu nome - Camões -
na praça onde vives
no solo onde estás séculos depois de morto
e sonho o dia em que o patrão me despeça
para só me deitar na relva aos teus pés
não por ti oh épico (desculpa lá mais esta)
mas pela relva que em Agosto é fresca.

Post-Scriptum: Desejo às vezes
assassinar alguém
matar, mentir, partir e destruir seja o que for
porquê oh épico
porquê se a tua relva é fresca
e faz calor?
***

LARGAS AVENIDAS

2006-07-08T04:09:00.000-07:00

61-07-08-vs>

SÃO LONGAS E LARGAS AS NOSSAS AVENIDAS

Tavira, 8-8-1961

São longas e largas as nossas avenidas
A cal por vezes vem iluminar de branco
As casas
Aquelas casas sem lâmpada
Que os olhos azuis do René (*) alumiavam

Mas a nossa memória aguada de burgueses
Não nos permite lembrar com frequência
A fastidiosa dialéctica das classes
E dormimos
Só os do rés-do-chão se queixam
Dos que arrastam cadeiras no andar de cima
De resto não há razão para se considerarem infelizes
E acontece que ninguém á capaz
De pensar muito tempo num problema
Nem de ser muito tempo infeliz
----
(*) René Guy Cadou

*
Não estou mesmo nada revoltado
Com os acontecimentos
E até vou colaborar (com quem?)
Quero esgotar em paz o meu
«último quarto de hora» (e vocês?)
a revolta que sinto é puramente
uma revolta intestina
porque isto do futuro mesmo rente ao nariz
não deixa tempo nenhum para a gente se mexer
*
Planos meus amigos?
«Na outra margem, entre as árvores»
há um caçador que ainda é fábula
um tiro
Planos meus amigos?

Vamos dormir
até amanhã
*
Onde está o íman
O pé que ninguém pisasse
A palavra que ninguém contaminou

O espaço em branco
O país prometido?
Talvez na barriga da baleia
*
Nessa cadeira onde o meu corpo se alongou
Como um sobretudo abandonado
Perguntei-te em voz baixa
«Tens a certeza?»
«Tenho. Tenho a certeza»
respondeste
*
A nossa solução
é uma violenta dor de dentes
A extrair com dor
E sem droga.
*
Uma lua
Minguante
A crescer
Uma floresta nua
Ainda virgem
*
Eles têm razão
Quando perguntam:
«Que faz ele?
Porque não dorme?
Porque tem a luz toda a noite acesa?
Porque está devorando
O papel de palavras aflitas?
Porque não é feliz?»
*
Contra a guerra o silêncio
a greve do silêncio
apenas o silêncio
e para a fome de pão
e para a sede de água
um resto de silêncio
silêncio é a revolta
na volta do correio
silêncio as cartas
que te escrevo
silêncio a pronta
a infinita confiança
silêncio o sono
silêncio os beijos
silêncio
diálogo sem fim
Tudo vinha em silêncio
No tapete voador
Pintado ao fundo da casa:
Um castelo e as fábricas
E do que andámos até ser noite
Dos sonhos que fizeram arranhões num joelho
Dos ninhos quentes escondidos
No bolso
Tudo vinha em silêncio
No tapete voador
Pintado ao fundo da casa.
+
61-07-08-VS>

É EM SILÊNCIO A NOSSA LÍNGUA

(versão mais abreviada de «são longas e largas as nossas avenidas»)

Tavira, 7/8/7/1961 (??)

É em silêncio a nossa língua
e quem pede à alegria que se ria
ou à tristeza que chore?

Para a nossa fome repartimos ainda
um último pão de silêncio
a água fresca do silêncio
ainda mata a sede
a nossa pouca sede.

Das palavras direi só as que não pesam
as que são papagaios de papel
nas mãos das nossas vilas

Direi que no silêncio
singram barcos verdadeiros
os únicos que significam, por exemplo,
as palavras mais simples:
coragem ou amigo.
O tédio é que tem muitas palavras
e os romancistas nas suas novelas.

O operário tange na sinagoga
um lápis
e faz as contas dos filhos
e o poeta tange a sua vingança
em silêncio.

Contra trinta mil discursos
o silêncio
contra as perfeitas espadas
contra a guerra e as chagas
o silêncio.

Agora por silêncio
lembrei-me de um castelo
das fábricas
do que andámos até ser noite
dos sonhos que fizeram arranhões num joelho
dos ninhos quentes escondidos no bolso

Tudo veio no silêncio
tudo veio em silêncio
nesse tapete voador
que eles pintaram ao fundo da casa.

Silêncio as cartas das mães
que escrevem com a tinta azul clara da saudade.

Silêncio é sempre a revolta
na volta do correio

A pronta
a infinita confiança

Silêncio o sono que transpira
a toupeira de olhos brilhantes
os beijos clandestinos
que vivem a sua história de asas no infinito

Silêncio
é um diálogo sem fim.
+
58-07-08-em> versos publicados em «espaço mortal», pg. 48

ALMA DE NADA

Ferreira do Alentejo, 8/7/1958

Vai, água do mar,
como quem sente prender-se
um espinho de roseira
sem olhar.
Vai, noivo das espigas
e das madrugadas,
vai, espuma de prata e lume,
tens capacidade para alterar a morte
e às lâminas o gume,
vai, toalha e lenço
nos olhos mal abertos,
vai parar de susto o vento,
vai e muda a rota do silêncio,
no espaço onde a geometria perde as leis.

É no labor seguro e combatente
de uma teia
que a liberdade cria asas
e resiste.
+
58-07-08-VA>

Ferreira, 8/Julho/1958

Como quem sente prender-se
um espinho de roseira
sem olhar
Vai
noivo das espigas e das madrugadas
vai espuma de prata e lume
tens capacidade para alterar a morte
e às lâminas o gume
***

ORÁCULO DE DEZ CARAS

2006-07-07T02:56:00.000-07:00

61-07-07-vs-vl> 1-3 5120 bytes julº-7>

CARTA DE UM CONDENADO À MORTE AOS SEUS QUERIDOS CARCEREIROS

Tavira, 7/7/1961

Esgoto em paz o meu «último quarto de hora»
mais satisfeito do que um rato
a quem deram o exclusivo de um buraco
num bocado de queijo parmesão
mais feroz que o leão
a quem não pentearam a jaula

São longas e largas as vossas avenidas

Há toureiros felizes nos passeios
cantando olés
a prometedoras meninas de coro
mais tarde casadoiras
ou à frente dos exércitos de salvação

Podem parecer perdizes essa sombras
mas não são
servem apenas de alvos para atirar
completam o pomar do jardim zoológico
o único que existe na cidade
onde eu ia muitas vezes passear

A cal, essa, é que ainda ilumina as casas pobres
aquelas casas sem lâmpada que eu distingo
ao crepúsculo
e que os olhos azuis do René iluminavam
A vossa memória aguada de burgueses
não vos permite lembrar muitas das vezes
essa fastidiosa dialéctica de classes
Só os condenados como eu
só os do rés-do-chão que não se queixam
só os que arrastam cadeiras no andar de cima
não vão ter remissão
De resto, meus caros, não há razão para se considerarem mal pagos
infelizes ou situados na margem
Acontece é que ninguém é capaz de pensar muito num problema
e muito menos nesse das classes
Há funcionários, creio eu, especializados
para isso mesmo
para pensarem os problemas que dão muito trabalho

A revolta que eu sinto
tem que ver com os nervos
já o disse
mas também com o cinto de castidade
e os intestinos
pelo que se trata naturalmente de uma revolta intestina

Não estou nada impressionado com os acontecimentos
podeis crer
e até se quiserem e me chamarem vou colaborar:
estou aqui para as encomendas

Estou no fim do meu «último quarto de hora»
e é como se o relógio tivesse parado
à frente de um grão de areia
engasgado
Depois o futuro mesmo rente ao nariz
obriga-me a fungar de vez
e não deixa espaço nenhum para eu me mexer
eu que sempre gostei de espaços amplos e de campinas

Roubaram-me ainda agora o casaco do vestíbulo
os malandros
e aqui estou sem saber o que fazer da liberdade
absoluta que vou ter daqui a um quarto de hora
Rebentou - quando eu morrer - o dique que aguentava as águas alterosas
e a Holanda vai ficar inundada
de gente em polvorosa

Planos, meus amigos?
Vou para a «outra margem, entre as árvores»
para fazer a vontade a um escritor que deu esse título a um livro
há lá, aliás, um pescador que ainda é fábula
e que nunca na vida esteve aflito
que nunca na vida deu um tiro

Planos, meus amigos?
Vamos dormir um pouco, sim,
vamos serenar
entregar a vida a quem merece
e até amanhã
Não me vão faltar - já cá faltava! -
caixeiros-viajantes do Impossível
a vender-me produtos
parando ao largo dos espaços marinhos
a meter gasolina como quem mete óleo na barriga da baleia
porque é mais barato
Não faltam neste estômago
corredores de petróleo
ténias persistentes
saprófitas de beiço em chaga
com o nome de capitalistas reincidentes
Não me vão faltar vómitos de luz
ouvindo-se num disco
e muito menos o íman sem contacto
onde está inscrita a teoria da gravitação universal
onde está o selo a seguir ao sétimo
onde está um dedo do pé que ninguém pisasse
a palavra que ninguém contaminou
o espaço em branco
o país prometido

Procurem na barriga da baleia
quem sabe
talvez.
***

O PAÍS

2006-07-06T00:52:00.000-07:00

1-3 quarta-feira, 8 de Janeiro de 2003-novo word - 5888 bytes

CARTA AOS PÁSSAROS DE ISRAEL

Tavira, 6/7/1961

Se vocês quiserem
pássaros meus inimigos
vamos para esse país
não se pode chamar a isto viver
mas vai-se com a graça de deus
na desgraça e para maior glória de alguns deuses.
A linha Maginot passou por aqui
demorou-se pouco e disse que voltava
que já vinha
ia só por um refresco
mas vocês
pássaros estrangeiros
sabeis que é mentira.
Eu tenho de acreditar
assim o prescreve a minha constituição
e faço lei dos sobejos:
Tens exactamente um minuto de vida
nem as vinte e quatro horas que são usuais
nestas circunstâncias
nem um padre a dar-me de roer ácidos
pois qualquer me servia
e por companheiros os tigres que os meus dedos
ou os meus olhos podiam domesticar.
Fora do alcance dos juizes
recobrei a rosa dos ventos
essa foi a minha última vontade
E o meu elemento natural
um fosso com pouco mais de meio metro
onde principalmente o meu coração custava a caber
Rodou tanto tempo que do alto
surgiu um templo de osgas
que violavam a consciência do desertor
sem pedir licença
Eram paraquedistas
as largas ventas dos anjos
serviam-lhes de base aérea
e porque as vigias sorviam o ar
estava de facto calor naquele território.
Para vocês, pássaros sem terra,
que lugar estará à vossa espera
e que noite vazia
uma cama de ferro e um travesseiro de palha?
Que importam as vigias
e os portos e as alfândegas
e as fronteiras do céu
e a terra repartida?
Nós
pássaros
pertencemos por lei
aos portos proibidos na fronteira da alma
na fronteira do corpo é terra de ninguém para a nossa morte
somos todos iguais.
Vou dar um tiro de solidão
e encontrar-me convosco no país por nascer
onde cresce o tumor e
de súbito
deixou de crescer
Já logradas as luas
uma lua para cada um
iremos fumando cigarros luminosos
pontas de cigarros arremessadas às ruas
na proa de velhos barcos adormecidos
de onde vemos olhos de sereias
semisoterrados nas águas
Iremos talvez pelos aquartelamentos de casas
onde outrora eram campos
e talvez pelos campos renques de asas
Atrás de nós
por cima de nós
dentro de nós
a morte regorgita
e vê-se
Desfiladeiros de mortos
nos dão passagem
nem sequer a nós
pássaros sem bagagem
A morte regorgita
e leva pela mão
bruxas que vão abrindo a manhã
com intensos golpes de noite
Dai passagem aos carros
forçai as portas e paredes
ide implantar entre adultos a circuncisão
pássaros irmãos
vão cabeças de império a desabar
vão soltos gemidos de atletas sem cabeça
resolver numa única assembleia
os destinos dos povos
Pássaros sem povo
aí nesse país confluem o leito e a forja
há anciãos vestidos de meninos
pombas sem nódoas de tinta
e cobras se cobras há
são títeres de feira para encantar crianças.
Soubésseis vós
miseráveis mensageiros
do tempo em que vivemos
do tempo em que viemos e não vivemos
colaboradores dos eixos regulares
para que triunfassem de cal e areia
para que a cirurgia das almas desse resultado
o que nos faltou viver
Só os espíritos brancos
que sobrepairaram inocentes sonos
souberam porque descuidosamente me atirei
longe das vistas da polícia
da ponte mais alta
e que o diagnóstico eram vómitos
apenas vómitos
violentos vómitos
do meu ódio
primeiro em passo lento
depois a correr e a galope
e depois com recrutas submarinos.
No segundo de vida que me resta
é este para vós
pássaros ou osgas
músculos ou gargantas
tigres ou juizes
portas ou cigarros
autógrafos nos cabelos
antídotos contra a vida
circuncisão da esperança
pássaros ou artérias
é para vós
soldados sucessivos
meu último segundo
do último minuto que me deram.
+
61-07-06-vl> - 6272 bytes -julº-6>

DESCRIÇÃO DO PAÍS COM UM SOLSTÍCIO POR MAPA

Tavira, 6/7/1961

[Este discurso automático de 1961 está repleto de PREMONIÇÕES, palavras e referências que viriam a ter a maior importância no subsequente itinerário de Afonso Cautela . Posso concluir daqui que, afinal, o discurso automático-onírico - ainda que sem valor literário - é antecipador e profético: por isso o não destruí e por isso o estou recuperando, sem qualquer veleidade de fazer dele obra de arte ou livro publicável mas apenas magma onde mergulhar de novo para ...criar]

Ele há-de ser se quiserdes de coragem
de bosta arável
de vento a fazer melodias nas quebradas
perfurado por alguns corvos
E por acaso penumbras diluídas
o seu clima natural
e o sal onde uma pessoa nunca pode perder-se
sem que lhe falte comida
A balança que pede a chave
e à jaula o argumento
é um pouco difícil e diferente de equilibrar
Dir-se-ia que é um equilíbrio desequilibrado

Folha a folha hei-de libertar-me
irei ter convosco
canto o meu resto de sombra na tarde fugidia
e se canto
não grito nem insinuo nem me humilho
porque sei que de todas as palavras conhecidas
uma só atende o chamamento
Sendo este acaso
esta morte
ou este ocaso do sol estendido na banheira
a mola flácida dos outros
não pode obturá-la
estou portanto livre
incuravelmente livre
é essa a ilha
um país a sair da ostra
e nós a tapar um rápido marejar dos olhos
semelhantes a membranas de abelhas
ágeis no ar transparente

Soou uma blasfémia e só um cão de fila se viu
escondendo-se quem sabe se a caminho
do País do Tibete chamado Quinto Império
que este coitado está morto
ou está com sono o Átila trôpego e cego

A foz aparece nos antípodas
e ao país talharam-se rios que vêm dessa foz
frutos filhos
películas de lilazes
casais de linhas brancas
escavações recentes
andaimes estradas perto das nascentes
um farol de gerações

Hoje narro a prehistória do tédio
e de tanto desejar o branco
ficou-me um desenho igual à paz
Hoje vou por aí fóra
compondo uma saga uma balada
e por vezes a paz
contente
aéreo
irresistível
Meu corpo de mordaças
assistiu às vacas núbeis por abrir
mas já maduras
e a círculos infernais concêntricos
devorando um céu igualmente azul
Já não é o sabor amorfo
mas o fúnebre formigueiro de rezes
nem os comensais e mensageiros
nem os eunucos túrgidos de sedas
nem os marsupiais sangrentos
nem as flores abandonando-se dos caules
nem a noite cheia de pó cansada de viajar
e disposta a pernoitar em nossa casa

A última palavra entregou-se à música
e foi música
quem saberá agora a cifra móvel
o signo?
É dentro deste fole que vos espero
Será terra
será coragem
será doença esse estranho país?
Ou foram lágrimas?
Ou foram armas?
ou ossos que nos apareciam perto dos dedos
e fogo
e mãos?
Foi neve ou às escuras
ou um cubo de frestas circulares
ou líquidos filtros suspeitos?
De que país é feito esse país?
Esse impossível país?

Tendes o meu corpo
vale mais do que a minha verdade
tendes os meus braços
mais fortes para o trabalho do que o destino
mais lúcidos do que astros
Meu corpo de terra
com clareiras para abrigar a lua
Sem outono ou estiagem
clima ou arquipélago dúctil
para qualquer dúctil acção
para qualquer finalidade criadora
Aí tendes nos meus actos o meu rosto
sem raça e sem nação
aí tendes um mapa do zodíaco
onde me jogo
seremos nele um retorno
em forma de pulmão
seremos felizes ao pé das águias
que ensinámos a ler e a voar
compartilhando a fome e o Verão
compartilhando a água e os ritmos
todos os ritmos naturais de que o homem faz barragens
e explora para seu benéfico uso

No crepúsculo
entregar-nos-emos à difícil decifração das palavras
à música difícil cuja pauta se perdeu no dilúvio
e a bola de cores
a chuva no solstício escorrendo das vidraças
dirá que estamos na estação propícia ao estudo e à meditação
Um estrato de mármore descoberto a quinze quilómetros
será um fogo procriador em vossas mãos

Meu corpo tereis por varanda
minha verdade é um eco nos desfiladeiros
um astro cego
e vós sois os olhos
os verdadeiros olhos do futuro
+
61-07-06-vs-vs>

O PAÍS

Tavira, 6-7-1961

Esta carpa no escuro
Vogando
Esta fímbria de luz
Esta algema de vento
E terra arável

Este sol perfurado pelos corvos
E a ternura dos homens

Esta penumbra diluída
Um rápido marejar dos olhos

É esta terra
A ilha o país

E ao país vão talhar-se rios
Frutos
Filhos
Lilazes e casais de linhas brancas

No país vão nascer andaimes
Escavações recentes

Estradas perto das nascentes
Um farol

Mas será terra
Será coragem
Será doença
Esse estranho país
Ou serão lágrimas
Ou foram armas
Ossos
Fogo mãos
Foi neve às escuras
Ou terá sido um cubo circular

De que país é feito esse país
Esse impossível país?
*
Bola de fogo no espaço
Arrefecendo
Laboratório de acções e reacções
Músculo onde se injectam
As mais estranhas drogas
Escorrendo ainda plasma
Sangue
Porcaria
Ainda quente
Ainda agarrado ao ventre de uma origem
Será terra
Será coragem
Será doença esse estranho país?

Há-de cheirar a sémen
E a sol e a terra
Há-de ter um nome natural
Há-de olhar-nos de frente
E não precisará de óculos
Para esconder as lágrimas

E há-de estar doente
Daquelas doenças passageiras
Que o corpo tem quando não é doente
Há-de ter uma idade própria
Para cada gosto e gesto
Crescer e ter para cada ideal
A necessária coragem da desilusão
Há-de viajar e dormir
Há-de cantar a vida
Há-de temer a morte
E há-de ser
Se o deixarem
Liberdade

Mas foi neve às escuras
Ou terá sido um cubo circular?
De que país é feito esse país
esse impossível país?
+
58-07-06-EM > = versos publicados em «espaço mortal», pgs 20 e 21

CRUSTÁCEO COM ELECTRICIDADE

Ferreira do Alentejo, 6/7/1958

Tenho uma carapaça
e quem me olha de fora
da carapaça não passa
não vê nada e vai-se embora,
não passa da carapaça
com língua dentro e de fora.

Tenho cara de caraça -
nasci com este defeito,
por mais trejeitos que faça
não me curvo, não me ajeito
a ter na cara a caraça
e a carapaça no peito.

Vou à caça, abriu a caça,
Pum, pum: irra! Tanta gente
Com olhos de carapaça.
Rapazes, abriu a caça,
soldados, ide pra frente,
com olhos de carapaça.

Vai na rua uma mordaça...
Ah ! tanto trapo e trapaça,
politico-rno-chalaça,
minha vida, minha graça,
meu amor, minha desgraça
movida a electricidade.
+
1-1 - 61-07-06-VP>

TENDES O MEU CORPO

[Publicado em «Cadernos Alfa – Poesia 1», Coimbra, Fevereiro de 1964]

(Última versão abreviada)

Tavira, 6-Julho-1961

Tendes o meu corpo
Meu corpo de terra com clareira
Para abrigar a lua
Tendes os meus braços
Mais fortes para o trabalho
Que o destino

Tendes os meus nervos
Mais lúcidos que astros
Ou máquinas
Aí me tendes
Outono ou arquipélago
Para qualquer criação
Nos meus actos tendes o meu rosto
E a alma feliz
Perto das águias
Compartilhando o Verão e a fome
E a água
Com o crepúsculo
Entregue à subtil decifração dos ritmos naturais
À música dos dilúvios
Às horas escorrendo nas vidraças
Tendes o meu corpo
Um eco nos desfiladeiros
Um astro cego
Que é a minha verdade.
+
61-07-06-VS>

ESTA CARPA NO ESCURO

Última versão abreviada)

Tavira, 6/7/1961

Esta carpa no escuro
vogando
esta fímbria de luz
esta algema de vento
e terra arável
este sol perfurado pelos corvos
esta penumbra diluída
um rápido marejar dos olhos
é a terra
a ilha
o país
e ao país
vão talhar-se frutos
no país vão nascer andaimes
escavações recentes
estradas perto das nascentes
um farol.

Será coragem
será doença
esse estranho país
ou serão lágrimas
ou foram armas
ossos
fogo
mãos?
Foi neve às escuras
ou terá sido um cubo circular?
De que país é feito este país?
***

VÓS QUE SOIS OS OLHOS

2006-07-05T03:26:00.000-07:00

61-07-05-vs-vl >

5-7-1961

I

Vós que sois os olhos
Os verdadeiros olhos do futuro
Sabeis que tenho exactamente
Um minuto de vida
E por companheiros alguns tigres
Que os meus dedos
Ou a minha voz podiam domesticar
Mas recobrar a rosa dos ventos
É a minha última vontade

*
Vós sabeis a verdade e sabeis
Que haverá pouco lugar
Num fosso com pouco mais de meio metro
Sabeis que a terra me espera
E uma noite vazia
Uma cama de ferro
Um travesseiro de palha

Que importam as vigias
No corpo e na alma
No céu e na terra
Que importam as fronteiras
Há um sinal marcado para o nosso encontro
um tiro de solidão na solidão
e uma lua para cada um
iremos fumando cigarros vulgares
e não haverá padre no último instante
apenas pontas de cigarros
atiradas à rua
*
Ver-me-ão partir
Na proa de velhos barcos adormecidos
Os olhos de algumas sereias
Semi-soterrados nas águas
Irão espreitar-me à despedida
Irei talvez pelos aquartelamentos de casas
Onde outrora eram campos
E renques de árvores
*
Dentro e fora de mim
regorgitará uma imensa saudade da morte
uma profunda saudade da vida
e quando quiser passar
os desfiladeiros de mortos ensinar-me-ão
os vales ainda desconhecidos

levarei pela mão bruxas que irão abrindo
a manhã com intensos machados de noite
e gemidos soltos de atletas sem cabeça
vão resolver nas encruzilhadas
o caminho certo
*
Apenas vós soubestes
Porque me atirei
Tão cuidadosa e descuidosamente
Da ponte mais alta
E que o diagnóstico eram vómitos
Apenas vómitos
Violentos vómitos
*
apenas vós
soldados sucessivos
ouvistes e vistes
o último segundo do último minuto
que me deram.

II

Tendes o meu corpo
Meu corpo de terra com clareiras
Para abrigar a lua

Tendes os meus braços
Mais fortes para o trabalho
Que o destino

Tendes os meus nervos
Mais lúcidos que astros
Ou máquinas

Aí me tendes
Outono ou arquipélago
Para qualquer criação

Nos meus actos tendes o meu rosto
E a alma feliz
Perto das águias
Compartilhando o Verão e a fome
E a água
Com o crepúsculo
Entregue à subtil decifração
dos ritmos naturais
à música dos dilúvios
às horas escorrendo nas vidraças

Tendes o meu corpo
Um eco nos desfiladeiros
Um astro cego
A verdade
***

UM HOMEM FELIZ

2006-07-03T23:55:00.000-07:00

4/Julho/1956

Há uma gota de água limpa
flores por abrir no vosso coração

+
61-07-04-vs>

NÃO DIREI QUE SOU UM HOMEM FELIZ

Tavira, 4/7/1961

Não direi que sou um homem feliz
deixando que os dias venham molhar-me os pés
enxugar-me os olhos
pousar-me nos dedos
e falar
inutilmente falar das inutilidades diárias
mas direi que podem
tirar-me do corpo as últimas veias
e a última esperança
e as amarras do pequeno barco
de um dia tão longe ter acreditado
direi que ainda não perdi o hábito de esperar
igual ao de comer
e que é cada vez mais hiante a passagem de Moisés
entre a liberdade dos homens que ainda não somos
e a ordem de cães a que nunca nos habituámos
direi que nos meus ombros
transporto cartas de amor
para aldeias onde os homens
se dedicam às indústrias rudimentares
do pão
das lágrimas
da morte.
*
Quem pode renunciar à cinza que nos cobre?
Opor-se às tropas de trigo contra o ódio?
E quem dará a estas podres sílabas
um dente novo?
Quem se entrega e perdoa e concilia?
Quem arma de flores os nossos braços?
A frágil esperança dos que esperam
ainda que sobre o empedrado municipal?
a estrangulem
a destilem
a cilindrem
a metralhem
a persigam
*
Algemei de trabalho a tribo dos meus sonhos
na companhia das nuvens vou dormir
e é impossível dormir

61-07-04-vs>

QUEM PODE RENUNCIAR À CINZA QUE NOS COBRE?

(Fragmento de «A Draga na Ria» - última versão abreviadíssima)

Quem pode renunciar à cinza que nos cobre?
Opor-se às tropas de trigo contra o ódio?
E quem dará a estas podres sílabas
Um dente novo?
Quem se entrega e perdoa e concilia?
Quem arma de flores os nossos braços?
*
A frágil esperança dos que esperam
Ainda que sobre o empedrado municipal
A estrangulem
A destilem
A cilindrem
A metralhem
A persigam
*
Algemei de trabalho a tribo dos meus sonhos
Na companhia das nuvens vou dormir
e é impossível dormir

61-07-04-vs>

RAIOS PARTAM

4-7-1961

Raios partam
Este Julho impossível
Este Julho de sol impossível
E luz
E luz
E luz
Nós
Onde estamos nós
Nós com todos os órgãos
Nós com todos os olhos
A ver
Com a pele e os ossos
A ver
A ver este sol
A ver esta luz
A ver esta impossível luz de Julho?
***

A DRAGA NA RIA

2006-07-03T04:01:00.000-07:00

61-07-03-VL> 13952 bytes 9709 caracteres -draga>versos>

Faro, 3/Julho/1961

Vai cair-me aos pés
dos pés que tem
ela vai dar-me do avesso
o meu outro lado do mar alto
ela vai partir e cair
não vai estar muito tempo
dentro dos outros
a contar-me
com gatos à janela
com janelas atentas para a cidade
à brisa fluvial
aos portos
ao repuxo de um lago
tão pródigo de ninhos
mãe
*
Bem aventurados os que compreendem
os de água que deslizam sobre um muro de tranquilidade
bem aventurados os que crêem
na reprodução ovípara dos homens
e bem aventurados quantos rondam a porta
do Enigma
Ela vai despir-se
descer
vai do princípio para o príncipe
e dizer que estamos vazios
que não valemos nada
que pacificamemte nos entredevoramos
que de homens não nos resta sequer a sombra
que o nosso destino é ficar
trespassados e a nossa acção
uma acção de despejo
Para ela não é novidade que viemos
de um tenebroso parto
e que sobrevivemos ao hieroglífico cutelo
a meio do pescoço
e que tudo ruirá ao mínimo poisar dos nossos dedos
Ela deixará um sulco na testa do primogénito
um vagido na alma do segundo
um tentáculo nas órbitas do morto vai absolver-nos
pedir-nos conta do tempo
- e afinal por onde andaram? -
Ela precipitar-nos-á no Maelstrom
abstrairá um cíclope de cada um dos sete ventos
deixará côncavos os uivos dos sem lar
Por toda a parte ela argumentará com sangue
de todos os lábios extrairá a vítima
a última canção
um cisne doido
para que tu e eu
para que nós e eles
sejam servidos à mesa do Senhor
Quem pode renunciar à tampa que nos completa
às tropas de trigo contra o ódio
aos almanaques de trinta gerações
e quem dará a estas podres sílabas
um dente novo
o cósmico perdão de um evangelho em branco
quem estende as mãos e perdoa
e concilia
e arma de flores os braços de quem trabalha?
*
Enquanto ela arde
sofro a minha hereditariedade de cadáver
de corpo híbrido nem sombra nem voz
por mais que ela alvoreça
e rompa das amêndoas
do íntimo dos frutos
são iguais as manhãs
e nada nos desperta
e nada nos restitui
ao único elemento
pomba da vitória que um terremoto destruiu
Ela estuda o livro dos teus dedos
ela aprende línguas em versos estranhos
rútilos monossílabos
que falam por nós
que pecam por nós
e ela recusa
Ela é a hora
e vai dizer-nos que perdi
que a casca me estoirou
e que fui um piolho mal agradecido
confiar-me o que todos disseram e não pensaram
vai curar-me de um mal incurável
e protelar o soro
regulamentar o Ego
ferozes animais sem pão
à desgarrada na planície fora
e cães medievais latindo ao vento
Sem alcova
sem um búzio de ondas congeladas
vai decidir do meu andar na rua
do meu ritual comunitário
e de modo a não se distinguir a boa da má pessoa
Vai punir
e cortar a direito
distribuir a cada um a órbita de um eterno retorno
a que chama destino
vai ceifar-me os cabelos previsíveis
impossíveis
de dentro e de fóra
louros ou matizados em cone
os cabelos brancos dos sonhos
brancos das insónias que são noites em branco
Sinto-a ler o jornal
por cima do meu ombro
anda aqui dentro
no meu segundo andar direito
respiro-a a custo porque lhe tenho as janelas fechadas
e ela teima em ler-me
a sua voz dentro de mim
fustiga-me em dois tempos alternados
ora para o Norte
ora para o Sul
ora para a roleta
e dirá
que os homens só merecem a solidão
um supremo tribunal de solidão
a igual
e forte
e justa
e fecunda
e arrasadora solidão
a solidão de mil pernas
a solidão de cem olhos
a multi-solidão de trinta ouvidos
ela que vai cair sobre nós
ela que nos respira o ar
e nos não deixa respirar
ela que se omite entre o cotão de um bolso
ela que procura gastar sem pagar
ela que nos manda combater
ela que rasga a pele do impossível
de modo a infectar
ela que é justiça e recorre às armas
ela que é o único discurso directo
ela que é assim
ou assado
ela o tédio
ela um barco a navegar no tédio
ela um buraco no barco a navegar no tédio
ela o tédio a entrar no buraco do barco a navegar no tédio
Ela a formiga-paxá
a quem as formigas-escravas obedecem
ela a ponte
ela a dinamite e a ponte ao ar
ela a raiva com fios condutores para todos os corações
ela a raiva TSF comunicando entre os corações
ela a rótula deste poema ajoelhado
e de pulso no chão
e de patas no ar
- escaravelho de merda
escrevendo um hino de amor
Ela a disciplina de Esparta
o chão de vinha vindimada
ela o pânico correndo pelos telhados das nossa cabeças
e nós as cabeças de alguns telhados
e nós algemas de tanto estandarte
bolsas de alguns cangurús
borlas de alguns capelos
escravos de um senhor
Nós cabeças partidas
e eles Ouvidos do Rei
em cada esquina um Ouvido
Ela a impotência em forma de potências
e tanta gente no fundo
sem saber que está no fundo
ela que ri
ela que se está nas tintas
ela que já só tem um sapato do único par que tinha
ela com a conhecida afasia dos comboios
ela a sorte mas que sofre
ela aldraba
um cavalo bem educado
ela a faina palustre do Manuel de Oliveira
ela a sopa dos pobres
eucaristia dos ricos
ela a sombra com doces vigias nas paredes
e morangos pendendo maduros
ela com pernas
e nós com braços
sem ela nos poder dar as pernas
e nós só embaraços
Ela um buda satisfeito
a aurora com uma lágrima na face
um coito entre fadas machos e fadas fêmeas
entre o facto e o fatum
o lúdico e o trágico
Ela pronome pessoal
de tantas pessoas
o singular de alguns plurais
com gestos a confundir-se em gatos
uma pirataria de pombos pelos quintais
um exército de pijamas estendidos ao sol
estendidos aos raios do sol
Raios partam este Julho impossível
este Julho de sol impossível
e luz e luz e luz
e nós
onde estamos nós e nossas vistas armadas
que se abram além dos dois terços habituais
nós com todos os órgãos
com todos os membros
com a pele e os ossos
a ver
a ver esta luz
ela a luz
ela a impossível luz de Julho?
*
Não direi que sou um homem feliz
deixando que os dias venham molhar-me os pés
enxugar-me os olhos
pousar-me nos dedos
e falar
falar inutilmente das inutilidades diárias
Mas direi que ela poderá esbofetear-me
tirar-me aos sentimentos a última veia
e as amarras do pequeno barco
de uma vez tão longe ter acredtitado
Direi que definitivamente ainda não perdi o hábito de esperar
e que é cada vez mais hiante a passagem de Moisés
entre a liberdade dos homens que não merecemos ser
e a ordem disciplinar de cães a que ainda não conseguimos nos habituar
Direi que nos meus ombros
transporto cartas de amor entre namorados
e aldeias de pescadores que vivem coitados na fase agro-pastoril
dedicando-se ás indústrias rudimentares
do pão
das lágrimas
da morte
*
Direi que os ventos se enfureceram contra os maus conselheiros de Agá
e que dos ossos nos virá uma pauta de belas melodias
*
Trepa por nós acima a revolução universal
e apenas por amor
eis-nos rendidos
Direi que renuncio à Natureza
eu pássaro azul
e ela eternidade
a sumir-se nas cinzas de uma Pompeia de ódio
desta cidade
e outras cidades
*
A hora a que te escrevo
é qualquer fruta fresca
apanhada bem cedo
ainda com o torpor da madrugada
*
Ela que pode ser mulher
a forma do absoluto
os braços que vão de Norte a Sul do Saará
a alma de ninguém
o oráculo de pentes com raízes
ela bebia do leite que manava
virgem
entre os seixos
e os remos velhos do mais experimentado pescador
Ela a fome que nunca se rendeu
o prato de lentilhas adoptivo
ela a moeda
o estrangeiro que encontrou pátria
e diz que nasceu
Ela a morte
lenta e sem ruído
com o forro de fóra
e nós a escrever versos
quem diz versos diz ovos
e quem diz ovos diz números
*
Do ponto de vista turístico que tem ela a ver connosco
e nós do ponto de vista poético a ver com ela?
Ela é frágil certeza no coração dos que acreditam
ainda que sobre o empedrado municipal
o estrangulem
o destilem
o metralhem
o persigam
*
A verdade recusou-se a combater
mas a verdade não conta
simplesmene ama
porque é mulher
deveis conhecê-la de uma canoa rústica
roçando a nossa porta às primeiras horas do dia
Vós que tendes nos bolsos
pulgas
e Rousseau
*
Fonte ardente
de tantas curas
líquido cordial
das veias anónimas de um deus atónito
que deu criaturas à luz
na semi-sombra sonolenta de sua sesta de rede
ela que me disse que era o singular das coisas
a brasa afunilando-se de sons
e ao fim dos faróis
a atrofia de beijos em segunda mão
E eu lhe respondi que andasse
Ergue-te e deambula
no cérebro dos sábios
tu sinal de alarme
cortando em diagonal o pentágono da madrugada
tu superstição dos frívolos
religião do mar
tu gárgula de garrafa
deitada ó mar
e decepei um lábio
ó mal casada rainha de áticas tragédias
*
Linha medindo-me de polo a polo
de alma ao corpo
e noites de fronteira a dividir-me
enternece-me olhar
só de olhar um «sentimendo do mundo»
irmana-me a Drummond
só com os olhos quotidianos
mas a súbita aurora que irrompeu dos nervos
que modelou de mosto o corpo do teu corpo
e os músculos da alma
tão sempre na omnipotente contabilidade diária
*
Deixo ao espelho o último papel
ela o segundo espelho paralelo
eu Outono triste
No meio de um sábado
mesmo ao centro da praça de sol
morreu
Porque morreu num sábado sem sol?
Onde vai dar certa a soma errada?
*
Meu fogo de camarinhas frescas sem resposta
qualquer movimento nas moitas próximas
a hilariedade dos sinos
duas asas capazes de regressar
*
Há flores na terra de ninguém
são a vingança dos que morreram jovens
*
A história é a caricatura inacabada
*
Algemei de trabalho a tribo dos meus sonhos
na companhia das nuvens vou dormir
e é impossível dormir.

ODE AO JORNAL

2006-06-25T03:29:00.000-07:00

1-1 a intolerável veia moralista irrompia da merda - 55-06-25-va>

25-6-1955

ODE AO JORNAL

São estes versos votados a todos os colaboradores que, durante ano e meio ajudaram, de longe ou de perto, a fazer «A Escola Nova»

Numa folha de papel agradecida
Viaja o pensamento
E pousa em toda a parte onde haja vida.
Ouvidos se fecham à passagem
Da voz que não se cala
E em confissões, súplicas, protestos,
Mesmo no silêncio apregoa e fala
A verdade das coisas e dos gestos.
Criar musgo é das pedras, não do homem,
As pedras fazem sombra e nós presença,
Mesmo amarelecida pelo tempo,
Rasgada pela insídia e indiferença,
Pela inveja e pelo esquecimento,
uma folha de papel agradecida
leva ao mundo a eterna voz da vida
e o abraço nu do pensamento.
Papel de jornal, arma de batalhas
De justiça e amor,
Arma de luta em corpo descoberto,
Amigo grande verdadeiro e certo,
Nos erros e nas gralhas confessor
Dos pecados de que me confesso
Humílimo escritor.
Quando se fecharem todos os ouvidos
Aos rumores, choros e gemidos,
Galgará uma voz os continentes
Até às masmorras e degredos
Para dizer: «Sou tinta de jornal
Escrevem-me com sangue e sujo os dedos,
Sou as veias do mundo e cheiro mal.»
Mareantes sem rota nem itinerários,
Cá vamos nesta faina de corsários
À busca do que há mais.
Irmãos marinheiros, vós, tipógrafos,
Audaciosos vultos de geógrafos
Que mares desbravais?
Demo-nos as mãos e no meio do espaço,
Criemos um globo traço a traço,
Meridianamente até ao fim.
Cruzemos fracassos e vitórias
Num mesmo equador dum mesmo abraço,
Assim.
As nossas mãos que escrevem,
As nossas mãos que são de carne e sonho
Vão povoar de vida o planeta
Que vamos desenhar
Num mapa de papel e tinta preta.
Faro, 25-6-1955
***

SÓ QUANDO

2006-06-18T02:34:00.000-07:00

1-1 - 1969-V>

DE VEZ EM QUANDO

Lisboa, 18/6/1969

Às vezes sonhando
outras vezes comendo
é que se malha o ferro
dos mitos já mortos

Às vezes sonhando
outras vezes rindo
pode surgir a mãe
e o filho que esperou ter perto

Às vezes sonhando
outras vezes dormindo
pode o sofrimento
ser a linha recta para a inteligência

Às vezes sonhando
mas realmente agindo
é que se toma o peso
exacto da consciência.
+
1-1 - 1536 bytes -1969-III>

SÓ QUANDO

Lisboa, 18/6/1969

Só quando passa no esófago
(vazio ou cheio)
a vida se sente bem

Só quando em lençol de astros
se deita
a varredora municipal
nos sentimos ligados
por uma religião qualquer

Só quando a técnica prepara
as rosas do franco atirador

Só quando se procura o sol
e seu dialéctico contrário
o sul

Só quando se sabe
que a monotonia cresta

só quando ligado a nada
só quando ligado a tudo

sem ofender
a vida presta.
+
69-06-18-vi>

Porto, 18/Junho/1969

só quando se procura o sol
e seu dialéctico contrário
só quando se sabe quanto a monotonia cresta
só quando ligada a nada
só quando ligada a tudo
a vida presta
***

SE É DE VIDA QUE FALAMOS

2006-06-17T04:19:00.000-07:00

1-1 quarta-feira, 8 de Janeiro de 2003 - 2176 bytes -1969-ii>

SINAIS NO ASFALTO

Lisboa, 17/6/1969
No solo
mais propriamente na rua
não são pegadas
mas o sinal
o lugar ainda quente
das mãos
o que assinala a vida.
Se é de vida que falamos
e não de carburadores
de um lado ao outro lado da rua
e não de motores velocipédicos
de um e outro lado do mundo
e não de antros milimétricos
com seus pequenos monstros analfabetos
com seus impulsos de segundo (a prazo)
com suas amígdalas e amizades
suprimidas
com suas grandes rotas que não deixam sulco.
Se é de vida que falamos
deixo de habitar a fome em que normalmente habito
deixo fugir da liberdade que geralmente não tenho
o pássaro branco
e sob o fino manto em que estudo o mundo
de breves alucinações e de características vozes
traço o rumo.
Se é de vida que falamos
é o homem na sua solidão essencial
o que vejo no solo
mais propriamente na rua
de que falo
quer a água suba ao seu nível próprio
quer não
e as pegadas das mãos
ainda quentes
fiquem no asfalto.
+
1-2 quarta-feira, 8 de Janeiro de 2003-novo word - 2304 bytes -1969-IV>

NADA MELHOR

Lisboa, 17/6/1969

Nada melhor do que as estatísticas
ó humanos de ferozes dentes
para curar complexos
e na página da D. Aurora
nada melhor
para combinar casamentos.

Nomes santos nas ruas
as modalidades em voga
de inversão
desde as ardilosas manicuras
aos graxas de grande agilidade

nada melhor do que as estatísticas
para quem está no parque
a ver de cima a cidade.

Para adornar aos portos de mar
para fazer as pazes com o Mal
e para socorrer do celibato os incautos rapazes
que nada temem porque já nada esperam
além das fezes

nada melhor do que as estatísticas.

Por doces razões de perpetuar o navio
que construímos dentro da cidade
com o Adamov no prato
e um canto longínquo de toupeiras
ainda vivazes

nada melhor do que as estatísticas
para nos safar do abismo.

Se o frio não resulta
e uma solidão de altos fornos ainda menos

Se o berço por sinal
só por acaso é branco
e tem já algumas nódoas suspeitas

Se só quando se é cínico de verdade
nos aceitam

Então nada melhor e mais barato
do que as estatísticas
a trezentos por cento.
+
63-06-17-va> versos inéditos de ac - 3712 bytes -junº-17>

MULHER, PRECISA-SE

Beja, 17/6/1963

[Reabilitação do real quotidiano segundo o método automático da colagem]

Para conseguir cabeleiras que ainda é o mais barato
para não dizer fácil para dizer fácil
surdos batem os cascos de cavalo
não há dúvida que batem

Vem a propósito o que se conta desse homem
foi ontem exactamente à hora marcada para a inauguração

E batem levemente como quem chama a lírica
a mestra invenção
do Fogo na pré-história que já lá se encontrava antes da inauguração

Cascos batem na tua cabeça na calçada como se fossem astros perdidos
Batem na rua deserta
antes da inauguração

Era a véspera de amanhã
prevista para a inauguração
exactamente à hora marcada

A face matutina do costume escondia várias cabeças
de corte incerto
e atrás da nuca podia ler-se

MULHER PRECISA-SE

Qualquer serve
desde que tenha as medidas regulamentares
e mãos capazes em bom estado de conservação
Dos sentimentos esperam-se os mais eficazes
Contrato estado novo bom uso

Quem nos dera a nós um casco novo
um casco verdadeiro e ainda por cima veloz
o sacana foi irresponsável e não disse nada
disse cavalo
que é como quem diz
foi-se a milhares de quilómetros
pirou-se
e no fundo do jornal da tarde lia-se:
MULHER PRECISA-SE
Se possível com casa de banho e alguns bens
guarda-se sigilo
assunto sério
resposta ao número 15.020

Foi-se
Nem mais uma palavra
Foice

Agora estou muito melhor
digam lá o que disserem mas estou muito melhor
A paz é um coito de Vermes

De quem é a Voz ou qualquer serve?

MULHER PRECISA-SE

Urgente pago bem mesmo destelhada
para habitação temporária um pouco de passagem
um pouco de tudo o que estiver à mão
Dois palmos de joelho
onde o nível das águas começa a subir
e mais nada: contrato assinado

O gaiato não fosse a perseguição de que foi vítima
e já estaria longe
onde ninguém lhe deite as unhas

Telefonaram era de prever
por engano ou logo a seguir
tinha acabado de sair neste momento
Um momento por favor não desligue
telefonaram por engano
Desculpe com licença

MULHER PRECISA-SE
***

QUE FIZERAM DE TI?

2006-06-12T04:10:00.000-07:00

63-06-15-va> - versos inéditos de afonso cautela – revisão em 2001-12-05 - 2048 bytes - junhº-15>

IMPESSOAL

Beja, 15/6/1963

Que fizeram de ti
automática morte
quase verde
inerme temporal
folha de vento
azul pensamento
lentamente mais tarde?

Que fizeram de ti
reflexo de sol
ervas de vidro transparente
núbil operário crucificado?

Que fizeram de ti
de tão sanguíneo lago
de tanta e tão calma
ocultação dos bichos
morte natural?

Que fizeram de ti
que disseram de ti
quem te cantou
a raiva de viver
sem amor
a raiva de aqui estar?

Que fizeram de ti
inerme cadáver sem raiz
folha quase verde
noite que ainda agora adormeceu
ao acordar?

Que fizeram de ti
sinal do tédio
brusca cicatriz
marca do mal
gemido?

Que fizeram de ti
algema
manhã
berço
animal?

Que fizeram de ti
Que fizeram de nós?

+
63-06-15- va> - versos de afonso cautela – 1963 – revisão em 2001-12-05 - junº>

CARTA A UM SUICIDA FRACASSADO

Faro, 15/6/1963

Lá porque te dói o corpo todo
não vais com certeza protestar
e mais o que o corpo os olhos
de não chorar
lá porque te doem os olhos
e é cada vez uma chatice maior
isto de aqui estar
e não há dúvida
não há saída
não há ninguém
não vais com certeza protestar
abandonar-te a essa mania
tão semelhante à morte
de te suicidar
ele há melhores formas de acabar

Matar não é legal nem solução
só o enjoo de puxar o gatilho
ou o nó de acaso queres a corda
outra chatice que nem vale o dinheiro
e quando lá chegavas estava tudo cheio
com o barco a apitar
a lotação esgotada
e já não era a primeira vez
além de que chovia
merda
mas enfim é lá contigo
experimenta e diz-me qualquer coisa do efeito
pode ser à entrada de um café
muita gente à saída
já se sabe
na rua já se sabe também muita gente
a mesma igual e agitada porcaria
talvez o tom de azeitona madura
resulta
ou a cor de Cobalto
te fique melhor

Os amigos
ah é verdade os amigos
que ideia pois é os amigos às vezes
os amigos nem sempre
o certo é que tu não ias chatiar
mas os amigos naturalmente
já estavam chatiados
e não há nada a fazer

Aqui para nós
que ninguém nos ouve
ouve-me bem e acata meus conselhos
tu até podes ser muito feliz e casar
já não é o primeiro que ganhou bastante
e foi por igreja
falou-se muito do copo de água nos dias seguintes
mas tão rapidamente quanto as pernas to permitam
e a úlcera
faz o que podes
todos fazem o que podem
ir à praia ao domingo por exemplo
na condição de regressares à tarde no comboio da noite
e podes mesmo sonhar se acaso ainda não perdeste
aquele aparelho de sonhar que te deram
se perdeste manda fazer outro
criador de sonhos
parecido com uma máquina de moer café fora de uso
se acaso já perdeste - ia eu dizendo -
a capacidade de fazer sonhos à mão

Tens razão tudo isto
é um verde vómito pelo esófago acima
uma grandessíssima merda ia eu a dizer desculpa
mais forte do que nós
mas por isso mesmo é que dá vontade
de andar aos pontapés com alguém
amar alguém
o que custa é não estar aqui
é estar com uma perna para cada lado
e no lugar da cabeça
um tornado
olha
aconselho-te a dormir
dias meses seguidos
depois é igual mas ficas melhor
e mais leve
enquanto dura a semi-claridade do sono
depois é outra vez
noite
e nunca se sabe
porque à noite todos os gatos costumam ser pardos

O resto é niilismo pois claro
esta luz que fere como um vidro
ou uma lâmina
e os dedos como se fossem pétalas
a desprender-se um por um
ou as mãos a cair uma por uma
ou as células
a desfazer-se
esta amargura esta lenta e fina amargura
tão semelhante às gredas dos Açores e afinal
quem se admira

Tem paciência já agora aguenta já te disse
meia bola e fé em deus
avança pró rectângulo e não ligues aos apupos da Canalha
isto de dormir não dá sempre resultado
e pode haver recaídas
acorda uma pessoa se é que acorda com uma grande dor do lado
do coração que é o lado das grandes dores o cabrão
ou então pachorrento procura no cemitério logo de manhã
procura como os cães procuram remexendo nos caixotes
procura por toda a parte no interstício das lousas
não partes as unhas
a grande verdade
é só fazer qualquer coisa por desespero
e não esqueças que o melhor é não ser valente
muitos se armaram e já lá estão pra sempre
experimenta uma vez por ano
uma vez em cada século podes ser o Escolhido
podes ser o que Encontra e só a ti acontece
experimenta anda até tarde
talvez as pedras falem talvez as bocas se abram
quem sabe se para te beijar
se conseguires não desconfiar
e quem sabe
quem sabe
quem sabe

Estás crescendo e és jovem
em ti não houve esperança mas és jovem
há tantos anos jovem
que vais ficando velho
mas insiste procura mastiga ensaliva bem e pode ser
que apareça no meio de uma grande estepe Azul
inundada de Sol
o Cavaleiro da Rosa em seu corcel
ou uma estrada um sinal uma lembrança
que leve ao castelo medieval

Se te pergunteram para que serves
responde que és um bocado de Sol que se extraviou do Pai
um resto de Ternura que te ficou de pequeno
Mas vai
Hoje é para te dizer apenas
que encontrei a fórmula serena
que abri a porta aberta ao Deserto
e que não te quero convencer de Nada
mais do que estou perto
Descobri que a morte é uma forma disfarçada
de existir
e não estou disposto à farsa
e a vida
essa é a mais alta forma de colaboração com o Inimigo
a mais velha Corte da Europa em Ruínas
a cair de velha e a pedir guilhotina há muitos anos

Queriam pegar-me de lado - imagina - mas raspei-me
pelo sítio mais fundo - o das Ostras - da enseada breve
por isso vim aqui e te chamei
porque estou hoje humaníssimo
e até se vê de fora
porque tive um radioso encontro com a mágica mandala dos universos sucessivos
e no fundo da gaveta fui encontrar
um deserto de penas multicores - é só ligar
e um corpo sensível devorado de gritos
ou de répteis

Como deves calcular fiquei satisfeitíssimo
com estas metáforas
que não me custam nada e (deves concordar) são felizes

Além disso
descobri o Crime perfeito
que dispensa carros de aluguer e motos de corrida
que mata sem lágrimas
sem vestígios
sem dor
sem sangue

uma espécie de Cianeto mas muito moderno
talvez o Veneno mais potente da terra
mas que só tem o Defeito de não ser completamente mortal
+
1-3 - 63-06-15-va> scan domingo, 17 de Novembro de 2002

Beja, 15 de Junho 1963

e não vais protestar rapazinho
lá porque te dói
o corpo todo de uma ponta a outra
e mais do que o corpo
os olhos sabes lá porque te doem os olhos mas sabes
isto é cada vez uma chatice maior e não há dúvida
não há saída ou saída há mas ninguém sabe e todos ficam a olhar

é por isso rapazinho não vale a pena abandonar a pele
essa tua obcecada mania tão semelhante a um aerólito
tão semelhante
matar-te não é legal mas que bom e além disso também não é solução
só o enjoo de pensar nisso e ter que dar ao gatilho
ou o nó a corda se acaso escolheste a corda
merda aliás é outra
chatice que nem vale o dinheiro e quanto lá chegavas
era muito capaz de estar aquilo tudo cheio a lotação esgotada
conforme a hora quando se chega e já não era a primeira vez
mas talvez experimenta entre gritos é lá contigo pode ser
à entrada de um café já se sabe muita gente à saída
já se sabe na rua já se sabe a mesma igual irresoluta
porcaria

Água espessa entre o cinzento e a cor de azeitona verde
cobalto quase os amigos pois é os amigos às vezes
fazem jeito às vezes é claro que não venho chatiar
mas é claro às vezes já estavam chatiados e não há nada a fazer
pois é os amigos mas só às vezes sempre também aborrece
é mesmo uma chatice às vezes até maior tu que o digas maior
chatice do que aqui estar

ia dizendo uma água espessa de cor indefinida
os amigos já de si muito ocupados ainda capazes de desejarem felicidades
também não se pode ser muito exigente amigo
aqui para nós até podes ser muito feliz e casar já não é o primeiro
que ganhou bastante e foi por igreja do copo de água falou-se muito
não tão rapidamente quanto as pernas to permitem cada um faz o que
pode
isso é lá contigo e continuas em cima podes mesmo ir à praia ao
domingo na condição de regressares à tarde no comboio da noite
e podes sonhar se ainda não perdeste o aparelho
se perdeste mandas
fazer outro criado de sonhos
assim parecido com uma máquina de fazer café
se acaso não perdeste ia eu dizendo a capacidade de fazer sonhos
tens razão é um grandessíssimo vómito a subir do baixo ventre
pelo esófago acima até à boca
uma grandesíssima merda ia eu a dizer mais forte do que nós
mas por isso mesmo é que dá vontade de amar uma vontade raivosa
de amar
dá vontade de andar aos pontapés eu sei
custa o que custa não é estar aqui é estar com uma perna para
cada lado e no lugar da cabeça
um tornado

Não é poder deixar de estar
para conselho estou por aqui e aconselho-te o melhor
palavra de honra é dormir e dorme
depois é igual mas ficas mais leve é só enquanto dura aquela
semi-claridade do sono
isso é que é bom de apreciar principalmente num jovem

o resto é niilismo não concordas? da cabeça ainda menos
a quererem saltar os miolos com muita força quase a rebentar
doer-te-ão menos parece que o caso foi comprovado por médicos
esta luz que os fere é claro falava dos olhos que os fere
como vidros mas prefiro a imagem da lâmina a fazer golpezinhos
nas pálpebras e depois arrancar com os dedos uma por uma
um por um os bocadinhos ora se sangrar é o menos sangrar a direito

esta amargura esta lenta fina tortura muito semelhante
à lâmina amigo tem paciência
já agora já te disse isto de dormir de lado não dá sempre
resultado acorda uma pessoa com uma grande dor do lado do
coração agonia lenta não percebo vou chamar agora é que
te vou chamar
procura no cemitério logo de manhã pode ser que encontres
talvez encontres por toda a parte a grande mentira a mentira
mais pequena
só fazer qualquer coisa por desespero não

é contigo falta-te o melhor coragem para ser valente o
melhor é não ser valente experimenta um vez
por ano
em cada século podes ser o escolhido lentamente a justiça
entre tantos que procuram a mesma coisa só a ti aconteceu
procura anda até tarde talvez as pedras falem as bocas
para te falar e quem sabe para te beijar e quem sabe

e quem sabe procura procura sempre até tarde
as paredes que só costumam ter ouvidos tenham nesse dia bocas
para te falar e quem sabe para te beijar alguém procura
à tua espera alguém para te beijar é verdade
que estás crescendo que está crescendo em ti não houve
esperança foi coisa que por já ires ficando procura é verdade
estás crescendo dou-te razão existindo há tantos anos é caso
para ires ficando um pouco farto pode ser que apareça
no meio de uma grande estepe igual à de onde estás inundada de sol
falta uma estrada um sentido um caminho
procura falta procura falta procura falta um sentido uma estrada procura
estar aqui já tu sabes que é estar aqui se te perguntarem
para que serves diz que já tens servido se te interrogarem
para onde vais diz que fazes que já tens feito e que és de facto
um resto
de sol um resto da planície rapazinho um resto
obediente inundado de sol vai procura vê
vê se aguentas vê se aguentas

A FAZER HORAS

2006-06-12T03:52:00.000-07:00

63-06-13-vs>

POR AQUI A FAZER HORAS

[Tavira, 13/6/1963]

Por aqui a fazer horas
a fazer pela vida
vai ali um cão pela trela
chateado e a criança
que de criança não tem nada
ao lado.
*
Por aqui a tirar mortos dos autênticos
cada um do seu saco
que mais parecem
mares interiores do que ninguém

Do fundo de um poço de um mar de um saco
a tirar a verdade como quem tira um dente
por aqui não anda ninguém
e é tarde.
*
Mais isto amor
um texto antigo
tão antigo
nem te conheço não
não te conheço

Uma sirene veloz
pela cidade dentro
a única suspensa
um livro na distância
com a capa cinzenta
a tua voz
a para ti para ninguém
falta-me o rosto
o teu rosto
falta-me a esperança
a tua esperança

De onde vieste amor
Porque vieste?
*
A morte é duas vezes menos eficaz
do que esta sombra encostada
do que esta água
a solidão parada
abre certeiramente e corre

Por aqui por ali mais adiante
o tirano compra e alguém se vende.
+
1-1 quinta-feira, 9 de Janeiro de 2003 - 63-06-13-cd>

MAIS UM TEXTO ANTIGO

13-Junho-1963

Mais um texto antigo
E tão antigo que te não conheço

Mais uma sirene veloz pela cidade fora
Que o medo fica ao pé de nós

Mais a certeza de ser eu esse livro
Ou na distância essa capa cinzenta

Mais aqui mais ali um eficaz detergente
Afinal amor de onde vieste?

RELÓGIO DE SAL

2006-06-12T01:51:00.000-07:00

61-06-12-vs>

SER A META DE SANGUE

Tavira, 12/6/1961

Ser a meta de sangue
a meio da estrada
e falar
no mais oculto canto subterrâneo
falar aos surdos
desta pátria
de solidão.
+
1-1 - quarta-feira, 8 de Janeiro de 2003-scan - 61-06-12-vp>

SE EM VEZ DE ESCREVER

[Publicado em «Caderno Alfa – Poesia 1» - Coimbra, Fevereiro de 1964]

Tavira, 12-Junho-1961

Se em vez de escrever
Dormisse
Se do tecto descessem
Em vez de aranhas
Cordas
Se no côncavo das horas
Em vez de te encontrar
Te matasse
Era para ti
O que restar de mim
E nunca existiu
Chamas para te inventar
Na ponta de uma lança
Amor
Ponto cardial do tempo
Onde incomensurável
Cresces
E o mar
É só a tua ausência
Que ficou
Só
A roda sem fim
Sem meio
E sem princípio
Do infinito.
+
61-06-12-vs> -2304 bytes - junº-12>

RELÓGIO DE SAL

Faro, 12/6/1961
I
pés de sol
em chão verde
chão
pés de mesa
em vão
de onda
ou escada
pés de múmia
na pele
na água
na sombra
hoje ontem amanhã
canção incompleta
II
Um rato seco
pedra sobre pedra
apenas o rastro
o dado no telhado
o cisco
o lápis do cabelo
seco
a nora
finge a magra esfinge
seca do seu osso
que roeu seco
e duro pouco
o flanco
a raiz das palavras
o símbolo da água
um veio atmosférico nos peixes
de respiração sanguínea
seca
declives de amoras
entre parêntesis
um rato
um rapto
pedra sobre pedra
um rato
seco
Ramo seco
em ponto morto
a flauta
de aflitas sedes
de crianças fulvas
de jardins suspensos
de sonoras sedes
água de ignorância
que nunca mais invente
que nunca mais se lembre
que se radique
que mova e dissolva
seco monólogo
diálogo
seco